[ErikaF]

Название: Убийца
Автор: искренне ваш, я
Жанр: рассказ
От автора: я знаю, что прозу обычно лень читать. Тем более, не слишком известных авторов. Что же, рискну выложить что-то из прозы. Любимый свой рассказ на 6 листов не стану - уж точно читать не будут. Но с этим можно рискнуть.

В этом году зима пришла незаметно. Она подкралась на цыпочках и дохнула на окна, на стекле которых мгновенно расцвели лазурные букеты цветов. Снегопад, словно рыночный торговец, тщательно укладывал снежинки на подоконнике, а я сидел у потрескивающего камина и наслаждался уютным теплом. На столике остывал горячий шоколад, даря атмосфере головокружительную приторность.
В целом этот вечер ничем не отличался от вчерашнего, и никто не предполагал, что что-то изменится. Но всё-таки изменилось. Эту сонную гармонию нарушил крик: женский голос звал на помощь. Я не сразу различил этот зов; пение ветра подхватывало его и уносило в сторону. Наверно, чудом этот крик долетел до моего сознания.
Быстро обувшись и накинув плащ, я бросился на улицу. Жгучий холод после нежного тепла комнаты показался мне невыносимым. Снежинки, словно белые пауки, повисли на ресницах и запутались в волосах. Но новый крик не позволил мне вернуться домой. кем бы ни был тот человек, ему требовалась помощь, поэтому я поспешил на звук.
Теперь я уже отчётливо различил судорожные рыдания, доносившиеся из подвала нашего дома, прямо под моей квартирой. Значит, я ошибся, голос звал не со стороны улицы.
Ржавая дверь, ведущая в подвал, была приоткрыта, и тусклая полоска света упрямо пробивалась наружу.
- Молчи, тварь! - теперь я различил голос мужчины.
Я подошёл к двери и осторожно заглянул вовнутрь. Увиденная там картина повергла меня в ужас: человек, под два метра ростом, ногой избивал лежащую женщину. Её светлые волосы были спутаны и запачканы кровью.
- Пожалуйста, не надо! - взмолилась она, но очередной удар заставил её закашляться.
Мужчина обошёл свою жертву, и я разглядел его лицо, наполовину скрытое чёрной мочалкой бороды. У него была смуглая кожа, а чёрные кустистые брови едва ли не полностью закрывали жестокие чёрные глаза.
"Араб!" - подумал я, и хотел было зайти в подвал, но в голове зашевелилась мысль: "Он выше и сильнее меня. Лучше уйти!". Но уйти я не мог. Я просто остался ждать, чем это закончится.
Он наносил удары снова и снова, как вдруг заговорил на ломаном французском:
- Шлюха, теперь ты умереть. Я любить тебя, а ты измена?! - эти слова ещё больше встревожили меня, но я по-прежнему не мог заставить себя зайти туда. Я резко развернулся и направился к дому.
Забежав в квартиру, я закрыл обе двери и плотно задёрнул занавески окон. Я проклинал себя за то, что услышал этот крик! Я проклинал себя за то, что вышел на улицу! Я проклинал себя за то, что услышал их разговор!...И ненавидел себя за свою трусость.
"Всё в порядке!" - успокаивал я себя. "Он всего лишь ударил её несколько раз!"
Вдруг раздался хлопок, заставивший меня вздрогнуть, и наступила тишина, ещё более страшная, чем эти крики.
Огонь в камине давно погас. Часы указывали на полночь. Шоколад остыл и затянулся плёнкой. На полу рядом с креслом небрежно валялся томик Гёте, подмяв под себя страницы...
Под утро под стеклом афиш кричали заголовки: "Труп девушки был найден дворником в подвале..."
Когда полиция допрашивала меня, я солгал...

Вопрос: Рассказ на 6 листов?

1. показывай, заценим		2	(100%)
2. забей, все равно читать не будут		0	(0%)
Всего:		2

---

[Nina-12stones]

Название: Бездарный поэт
Автор: Карелина Мила
Жанр: стих

Мне не быть средь великих поэтов!
Я всего лишь пишу стихи...
Обожаю встречать рассветы
И люблю, дорогие. УВЫ!

И поэтом не стать мне великим!
Мои рифмы банальны, просты.
Мое творчество будет безликим,
Депрессивным, холодным, пустым...

Я умру - никто и не вспомнит
О бездарном поэте времен.
И лишь грусть тех "поэтов" запомнит
Никому не известных имен...

---

[St. Ro]

Название: Фикус
Автор: St. Ro
Бета: бумажная цапля (elsenix)
Жанр: миниатюра

В комнате стояли диван, стол, телевизор и большой фикус в горшке. Ещё стоял зеленый дисковый телефон, который никогда не звонил.
Молодой человек вышел с кухни с двумя банками пива. "Сегодня суббота",- с наслаждением подумал он. Открыл одну банку, сел на диван и включил телевизор. Он давным-давно подключил себе канал "спорт" и мог смотреть телевизор круглосуточно. Когда-то ещё в школе молодой человек мечтал стать профессиональным спортсменом, но ушёл на завод. Потому что это проще, чем сдавать экзамены в институт. Ему было всё равно, что одноклассники поступили. И те, что были лучшими друзьями, теперь отворачивались от него на улице. Может быть, иногда говорил молодой человек сам себе, раньше это имело значение.
Когда его клонило в сон, он выключал телевизор, допивал вторую банку пива и поудобней ложился на диване без подушки.

Утром он собирался тщательно, как на свидание. Ехал три остановки на троллейбусе.
Покупал торт в киоске на остановке, потому что мать любила торты.
И звонил в старенькую дверь однокомнатной квартиры.
- Сынок, ты так исхудал, - как всегда говорила мать. "Я не мог исхудать за неделю", - думал молодой человек.
Она кормила его вкусным супом и продолжала сетовать.
- Ты проплатил телефон на следующий месяц? А то если мне что-то понадобится, я обязательно тебе позвоню.
"Ты никогда мне не звонишь, мама" - молодой человек как всегда с укором смотрел на мать.
- Да, конечно, проплатил.
- Ты смотри не перетруждай себя. А то вот сын моей соседки Люды...
Мать часто начинала ему рассказывать с кем она общалась на этой неделе. Какие у них в доме живут нехорошие люди. И что только её единственный сыночек, её кровушка, чего-то да стоит в этой жизни.
- Спасибо, мама, - громко говорил молодой человек, когда доедал тарелку супа.
И начинал собираться домой.
Мать роняла пару слезинок, когда обнимала его на прощание.
- Береги себя, мама.
- И ты тоже сынок.
Обратно он всегда ехал на троллейбусе, потому, что был сыт и доволен жизнью.

Дома его всегда ждал фикус, который стоило протирать около двух раз в неделю. Но молодой человек уделял ему внимание только на выходных. "Работа, работа", - сетовал он своему любимому растению.
После фикуса молодой человек вытирал пыль во всём доме. А потом брал две банки пива и садился на диван. По телевизору чаще всего показывали футбол.

Вопрос: Понравилось?

1. Да		1	(33.33%)
2. Нет		2	(66.67%)
3. Следует подправить		0	(0%)
Всего:		3

@темы: миниатюры

---

Еще хоть раз

[Xs-ard]

Название: Еще хоть раз
Автор: Black ice
Жанр: поэзия

Ещё хоть раз

Слегка коснись его рукой,
И дрогнет звук, и разобьется время;
В душе навеки воцарит покой,
И плечи твои вновь отпустит бремя

Глухого мира, серой тишины,
Давно объятой пламенем Вселенной,
Охваченной неясностью души
И мира, так пропитанного тленом...

Несчастья мысли унесутся прочь,
И разобьет в осколки эту горесть
Забытый звук, что в силах нам помочь,
Искоренить, изгнать из сердца корысть.

Прошу, не бойся, подойди. Ты помнишь?
Ты был когда-то здесь, хоть и давно,
Касался этих монохромных клавиш
И чувствовал всем сердцем их тепло...

Тепло, что уносило в небо; звуки
Дарили легкость, свет и тишину,
Упрашивали, чтобы их коснулись руки
И приоткрыли красок глубину...

Но как ты мог забыть все это?
Как мог все бросить и уйти?
И снова небо тишиной одето,
И вновь тебе покоя не найти...

Не надо. Не тяни. Коснись еще,
Замри, услышав ноты первой крик,
Дотронься вновь... Почувствуй, как легко,
И ветром пронесись. И в этот миг

Сорви с души замок, играй!
Пойми, как здесь тебя давно все ждали,
Лети ветрами и плещи волной за край,
Вновь пробуди все чувства, что заставил

Уснуть и спрятаться в тени души!
И в этом всеми позабытом зале
Не будет больше липкой тишины,
Когда ты вновь коснешься старого рояля...

@темы: стихи

---

Т

[spiky_sparks]

Название:«Темное небо»
Автор: Nailbuster
Бета: ваш покорный слуга
Жанр: Хоррор
Возрастные ограничения: не имеет
От автора: В данный момент роман не закончен, но автор ударными темпами дописывает его. Последняя глава будет написана в феврале.

«Никто не мог знать, что они придут. Но они пришли. Вампиры - кровожадные монстры, само существование которых тщательно скрывалось от простых смертных. Армия Британии, подвергшись действию таинственного вируса, в одну-единственную жуткую ночь обернулась войском вооружённых нелюдей и взяла власть в стране в свои руки. Земли туманного Альбиона стали называть отныне Полуночной Империей.

Журналист Томас Спенсер, знаток нелюдей и охотник за сенсациями, оказался одним из тех, кто не успел эвакуироваться из страны, когда граница Империи закрылась с обеих сторон. Оказавшийся в ловушке, безо всяких шансов вырваться к людям, он становится свидетелем запуска Тёмного неба - совершенной ультрафиолетовой защиты, что сотрёт границу между днём и ночью, сделав Армию Тьмы по-настоящему могущественной.

Что может быть ужаснее государства хищников? Только те, кто стоит за ними. Или, может быть, им и самим грозит ещё более страшная опасность?..»

Ради удобства даю ссылку на ресурс:
coalitionmax.ru/view_post_l.php?id=10 – глава 1
coalitionmax.ru/view_post_l.php?id=12 – глава 2
coalitionmax.ru/view_post_l.php?id=13 – глава 3
coalitionmax.ru/view_post_l.php?id=14 – глава 4

В скором времени на сайт будут выложены главы по 9 включительно.

@темы: проза

---

[Маленький_Будда]

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

[Nina-12stones]

Название: Хочешь?
Автор: Карелина Мила
Жанр: стихи

Хочешь уйти? - уходи!
Держать тебя силой не стану!
И теперь на твоем пути
Я, отныне, больше не встану!!!

Хочешь лететь? - лети!
Возвращаю тебе твои крылья!
Ведь ты сам захотел уйти,
Захотел ты свободы сильно!

Хочешь плыть? - плыви!
Я не буду баластом твоим!
И как хочешь теперь живи -
Ты навеки стал мне чужим!!!

Хочешь любить? - люби!
Только вот не меня - другую ...
И своих тоскливых "прости"
Ты не трать на меня впустую !!!

@темы: стихи, любовь, желание

---

[Nina-12stones]

Название: Не любит
Автор: Карелина Мила
Жанр: стих

Не любит он тебя глупышка,
Зачем ему твоя любовь?
Ведь ты еще совсем малышка ...
Что слезы льешь ты вновь и вновь?!

Ему плевать на твои чувства,
Которые не в силах ты унять.
Ему плевать, что тебе грустно,
Ему плевать, на все плевать!!!

Да, он красив!И даже слишком,
Прекрасен, будто дивный сон.
Но ты пойми, он лишь пустышка!
И милый только с виду он!

Глаза его очень прекрасны,
Но в них нет пламени, огня ...
Они бесчувственны, пусты, опасны
И холодны день ото дня!

Не верь его словам малышка,
Он ведь использует тебя!
Он поиграется, глупышка,
И бросит в омут бытия.

Он позабудет, ты уедешь,
Но в сердце боль останется,
В твоем, а не в его, конечно ...
Не сможешь ты с ней справиться!

А ты уйдешь, оставив слезы,
И кинешь на прощанье взгляд,
Который он поймать не сможет ...
Твоя любовь - смертельный яд!

Ты что хотела от него?!
Любви до гробовой доски?
Ты не получишь ничего,
Тебя лишь боль сожмет в тиски!

И вот ирония судьбы -
Его ты любишь больше жизни ...
Зачем ему твои мольбы?
Тебя он просто подразнил!

Осталась ты совсем одна,
Душа болит и сердце ноет.
Ты слезы льешь все у окна,
И только дождь во тьме их скроет ...

Соавтор: Мария М.

@темы: стихи, любовь,

---

Fuck’ты

[averen]

Название: Fuck’ты
Автор: ваш покорный слуга

А было и страшно, и глупо, и смело –
Мы шли поэтапно к своей высоте:
А кто-то сломался; кого-то задело
Шрапнелью из фактов, и этих, и тех.

Мы жили «внезапно», мы жили с азартом –
Творили, страдали во имя утех:
И тех, что «на завтрак», и тех, что «назавтра»,
Но били нас факты, и эти, и те.

В отчаянье хмурясь, мы брались за дело
И шли поэтапно к своей высоте:
Пусть кто-то сломался, кого-то задело,
Но Fuck’т разделил нас на «Этих» и «Тех».

@темы: стихи

---

[starta87]

Название: с ты на ВЫ
Автор: starta87
Жанр: текст песни, читается речетативом

Пройдясь по улицам,
когда сквозь смех да слезы пробивает, волнуешься,
пытаешься понять,
что заставляет изменяться тех людей,
которые всего лишь год назад были тебе родными.
Как получилось, как так сталось,
что знаешь их теперь всего лишь малость,
как будто первый раз в чужой компании,
а все былые, пережитые моменты вместе
всего лишь затертые воспоминания.
И разговор не клеится
как буто нечего сказать.
Спросил как жизнь?как отдых?как учеба?
чтобы услышать в ответ
заученные фразы: как как? да ни как!,
хорошо! не важно!, кое как!
как сам? кричать все плохо, нет!
все хорошо? тем более не скажешь, бред!
Что поменялось?
Земля все так же вертится по кругу,
и таже улица, все тот же двор, все те же люди.
А изменилось вот что
ребята возмужали,
девчата стали
усердней наряжаться,
кто пьет, а кто в завязке,
одни чеканят связки
сигаретами, другие бросили,
все правильно, цеплят по осени считают,
но все таки бывает больно
и не приятно
осознавать, что все уже не те что были прежде,
а как хотелось бы собрать на днях всех вас вместе,
еще храню надежу.

Ты не увидишь моих слез,
я плачу только ночью,
Ты не залезешь мне в душу,
если захочешь.
Моя кожа покрыта настом прочным
таким же точно как зимой трубы водосточные.

С какого перепугу такого
устраивать встречу старых знакомых?
что, мало новых тем для разговоров?
Да что вы!
5 лет прошло
пора раздвинуть шторы,
я сторож,
своих воспоминаний ворог,
не дам вам тронуть
скорее горы уступят морю,
чем я вуаль свою позволю сдернуть
какой же черт дернул
поджигать отсыревший порох.
я не хочу снова быть скован.
сценарий тот же, вот он:
сидеть в душной кафешке,
листать менюшки,
гонять чаи с плюшками,
понять что скучно,
не звоните мне, не нужно,
так будет лучше,
не надо мучить,
не надо этой лишней боли (боли)
Ваш уже утоплен номер
вместе с телефоном в море
и все довольны
и на глазах не видно соли,
значит не достойно это все слез, горя,
на старый логин поставим новые пороли.
Я научился недостроив сжигать мосты
и незаметно с ты переходить на ВЫ,
интерес к Вам уже не бьет через край,
поэтому не здравствуй, а прощай!

Ты не увидишь моих слез,
я плачу только ночью,
Ты не залезешь мне в душу,
если захочешь.
Моя кожа покрыта настом прочным
таким же точно как зимой трубы водосточные.

@музыка: легкий rap

---

[Rowana]

Название: Имя
Автор: Rowana
Жанр: поэзия

Твое имя не спеть, не увидеть в святцах,
Не вдохнуть, не вымолвить без оглядки.
Без тебя так нелепо, легко смеяться,
Хмель несказанных слов засыпая в грядки -
Мир становится пьяным, безвольным, шатким,
Что угодно может сегодня статься.

Твое имя не спеть, не разбить на строчки,
Не скурить, не выпить - вколоть, как дозу,
Как таблетку от счастья и, между прочим,
Встать, уверенно броситься под бульдозер.
Я люблю делать тесто сухим, песочным,
Засыпать под утро в нелепой позе.

Твое имя не спеть, не найти, не встретить,
Не читая, сжечь, прошептать под ливнем.
Ты - не первый, двадцатый, сто сорок третий,
Ты - единственный, сонный, неторопливый.
Без тебя так легко, так нелепо бредить
И так сложно видеть себя счастливой.

@темы: стихи

---

[ErikaF]

Название: Червовый туз
Автор:  Deacon.
Жанр: поэзия

Мой храм всегда был темнотой
С узором крови на полу.
Из мёртвых тел декор простой
Украсил главную залу.

Моя богиня - ночи шаль,
А я - её наследник тьмы.
В моих глазах сверкает сталь, -
Они бездушны и немы...

Такими были до тебя.
Но вот, насмешница-судьба,
Попался в сети твои я.
Роль короля - на роль раба!

Пытаясь вырваться из них,
Я лишь запутался сильней.
Метался,рвался и... затих
На протяженье пары дней.

У света с тьмой едва есть шанс
В моей душе найти союз.
Судьба раскинула пасьянс,
И выпал мне червовый туз.

@темы: стихи

---

[Гурни Халлек]

Название: Радужная Печать
Автор: Buttadeus
Жанр: фэнтези


Кайвен готовился к этому шагу долго. Ночами штудировал древние запретные трактаты, раз за разом прогонял себя по сложнейшим заклинаниям, подвергал свое сознание самым изощренным пыткам забытых обрядов. И он был уверен, что уже готов. Но страх оставался. Даже накопленная годами мудрость не могла погасить этот отчаянный порыв. Он всю жизнь шел к этому, и теперь, последние шаги давались с трудом. Не давала покоя мысль о провале.
Не должно такого случится! Не может, не может…
Он метался по своей комнате, хватался за книги, проверял, перепроверял. Он чертил и перечерчивал на стенах бесчисленные рунические схемы, неимоверные порядки пентаграмм и гексаграмм. И все было правильно, все, до последней черточки, до последнего вздоха, до последней буквы. Но все сильнее грызло душу холодное и беспощадное чувство тревоги.
- Но все, - сказал себе Кайвен, устало опускаясь в кресло. – Все… хватит… пора приступать.
Он обвел взглядом комнату. Все готово. Все…
Закрыл глаза, глубоко вздохнул и рывком поднялся с кресла. Посох по тихому зову появился в руке. Кайвен запрокинул голову. Заговорил, тихо, аккуратно, бережно… сплетая словами незримые податливые потоки Силы. Комната поплыла перед глазами. Реальность поблекла отступая, пропуская в зыбкое серое запределье…

Так, заклятья, заклятья… проход… марево… око Силы…
Легкое прикосновение к самым высшим. Четвертая, Пятая… Шестая… Вот она. Седьмая сфера Акнаара. Мутная, серая, зыбкая пелена грани. Медленно, осторожно. Главное не переборщить. За этой завесой немыслимая Сила. Там опасные сущности самой живой энергии. Самое безобидное, что они могут сделать в этой туманной поволоке, это сжечь, просто сжечь и все, заживо. Такая смерть – легкая участь, здесь она редко выпадает. Другое, - выбросит отсюда, в свой привычный мир, отшвырнет как котенка, сминая по пути и ломая кости, или же прожжет жуткими судорогами боли, разъедающими не только нервы и мышцы, но и сознание. Эта энергия способна сжечь душу, оставив при этом жить пустой бездушной болванкой, куклой, безвольной марионеткой с оборванными нитями. Нет, не годится.
Тихо. Затаить дыхание. Пресечь страх. По тонкой натянутой нити, вперед. Одним сплошным потоком, чувством, ощущением. И потянуться к этой Силе… душой… сознанием… касанием. Зачерпнуть толику этой энергии, один лишь глоток. Вобрать в себя. Впитать. И назад.
Шипение. Тихий всплеск. Покалывание на коже. И вот энергия тихо втекает, струится по тонким нервам, по венам, по натянутым струнам души и…
Порыв. Яркая вспышка боли. Бросок в черную блестящую бездну…

Его швырнуло в свой мир. Дикая боль билась внутри, клокотала, растекалась по всему телу. Он открыл глаза. Скомканные пласты реальности распрямлялись, мятые страницы сглаживались, рваные раны срастались. Реальность восстанавливалась на глазах. Привычный мир медленно обретал прежнюю четкость. И только боль оставалась жутким последствием случившегося. Боль стала эпицентром этого мира. Она струилась под кожей. Лютым, злым, нескончаемым потоком. Она пульсировала. Боль. Но теперь он чувствовал ее той самой энергией. Новой запредельной Силой. Это она, еще непривыкшая к телу смертного яростно клокочет отголоском боли. Он засмеялся, чувствуя ее в себе.
Невероятно. Получилось. Получилось!
Сознание… разум… душа… все в порядке. И он жив. Вместе с той запредельной Силой, что растекается теперь внутри. Сила иных сфер. Сила высших материй. И как приятно осознавать эту боль теперь. С каждой секундой, с каждым вздохом, с каждым ударом сердца.
Кайвен медленно, опираясь о посох, поднялся на ноги. Приятный полумрак комнаты успокаивал, боль начинала затихать. Он прошел к креслу, опустился в него и откинул голову.
- Как самочувствие, Владыка? – тихий ласковый женский голос, как шелест осенний листвы.
Кайвен окинул комнату взглядом. Никого.
- Кто здесь? – спросил он, вставая с кресла.
- Не вставайте, Владыка… - Мягкий толчок в грудь, вернувший в кресло, теплое дыхание у щеки и уже на ухо мурлыкающим шепотом: - Вы должно быть устали.
- Кто ты? – Кайвен вскинул руку.
- Можешь не стараться, твои заклятья на меня не подействуют, – тихий лукавый смешок. – Хочешь меня увидеть? Да вот же я…
Едва уловимое движение, прозрачный размытый силуэт.
- Видишь меня? – она засмеялась. – Ну что, будем знакомиться?
Серый силуэт проплыл к окну и замер. Медленно в этом туманном силуэте начали проглядывать очертания. Тонкая женская фигура. Но силуэт дернулся снова перемещаясь и смазался, теряя четкость.
- Кто ты? Что тебе надо? – теперь Кайвен спрашивал спокойно, откинувшись в кресле.
- А ты подумай… - она вновь стала проявляться; красивая, стройная, невысокая. – Ты же умный…
Незнакомка стояла, привалившись к двери и сложив на груди руки.
Она была в короткой черной курточке, в серых брюках, заправленных в высокие черные сапоги. К ее поясу была пристегнута тонкая изящная рапира. На руках перчатки. Длинные черные волосы, чуть бледное лицо, тонкие алые губы и холодные черные блестящие глаза. Она была очень красива и молода. Ей было лет двадцать на вид. Но во всем ее облике крылось какое-то непонятное величие.
Она вскинула внезапно руки в каком-то непонятном жесте, будто поправляя на своих руках черные перчатки. Но она не колдовала, Кайвен почувствовал это сразу, не было никакого дыхания Силы. Гостья вновь посмотрела на него и стала приближаться. В ее движениях была грация недоступная человеку и притом ни единый звук этого движения не выдавал. Она двигалась бесшумно как кошка, и с ней же, пожалуй, могла сравниться и своей грацией. Она не человек, понял он, нет, не человек. Но как? Как такое возможно? Если она – магическое создание, почему он не чувствует магии…
- Кто ты? – повторил он.
- У меня много имен, - она улыбнулась и уперла руки в бока. – В разных мирах меня зовут по-разному. Мне нравится Ламия. Иногда меня называют Даэль или Мара. Иногда – Лактиэль. Но чаще просто Смерть.
- Смерть? – усмехнулся Кайвен. – Ты Смерть?
- А кого ты ожидал увидеть? Трухлявую старуху с косой? Ты заигрался, куда ты полез… высшие сферы. Ты хоть понимаешь что это?
- Понимаю.
- Не понимаешь, если полез, - она приблизилась, нагнулась к нему, упершись руками в подлокотники кресла, и заглянула ему в глаза. – Ты даже не представляешь, что там могли с тобой сделать. Эти сферы немыслимы для вас, смертных. И ни одна из ваших книг не может содержать в себе истины тех реальностей. Те пределы в сто крат ужасней того, что вы называете адом. Ты мог бы остаться там и превратиться в одну сплошную боль и жить ею вечно. Что ж, тебе несказанно повезло. Ты всего лишь вобрал в себя Радужную Печать.
- Радужная печать…Что это? – спросил Кайвен.
Она печально улыбнулась и приблизилась к его лицу. Он почувствовал ее дыхание. Чернота ее глаз обжигала. Но она смотрела в самую глубину его прожитой жизни и все также грустно улыбалась. Она провела рукой по его лбу, взъерошила волосы, резко развернулась, подернувшись легкой туманной поволокой, и медленно проплыла к окну. Она застыла у окна, возвращая себе прежний четкий облик, и стала снимать с рук перчатки.
- Радужная Печать… - тихо сказала она. – Посмотри на свои руки…
Кайвен опустил взгляд на свои ладони и замер. Он не мог выговорить ни слова. В горле застрял холодный, растекающийся чем-то сухим и липким, комок. Его руки были иссохшими и тонкими костями. Эти руки были руками скелета, разложившегося мертвеца, гнившего в своей могиле неведомо сколько лет и каким-то неведомым образом ставшими его руками. Он поднялся с кресла и на трясущихся еле движимых ногах прошел к большому старинному зеркалу. Да, так и есть. Из зеркала на него смотрел пустыми черными глазницами тысячелетний мертвец.
- Вот это, и есть Кайвен, Радужная Печать, - сказала стоящая у окна Смерть. – Ты вошел в Седьмую Сферу Акнаара всего лишь на миг, но вернулся сюда спустя тысячу лет. И ты жив, Кайвен, ты по-прежнему жив. Ты не оживший мертвец, у тебя по-прежнему бьется сердце и у тебя до сих пор есть душа. Но ты тот, кто ты есть. Видишь? Потому что ты вобрал Радужную Печать. Я же пришла всего лишь облегчить твои страдания. Даже я не в праве. Тебе еще очень-очень рано уходить. Но если ты хочешь…

@темы: рассказы, проза

---

[starta87]

Название: минутные порывы
Автор:  starta87
Жанр: 4 строчки

Вчера Ты - Бог,
Сегодня Ты - Ничтожество.
Кто бы подумать мог,
Что в нас так много схожести?

***
Честно? - неприятно!
Честно? - не люблю!
Честно? - наплевала!
Честно? - ухожу!
***
Я - Человек, и Я этим горжусь!
Я - Человек и над этим тружусь!
Я - Человек, и Я в мире не сам!
Я - Человек, несу Благо Я Вам!

@темы: миниатюры

---

Писатель за иллюзию в ответе...

[Танцуй, Сумирэ]

Название: Писатель за иллюзию в ответе...
Автор: Сумирэ(Мелора Рэйн)
Жанр: поэзия

Покорно очаруешься романсом,
Укрытая уютом старой шали,
Влюбленная в ту пропасть между трансом
И явью,от которой все бежали.

Слагались здесь рождественские сказки
О добром Санте и послушных детях...
Изъяны же не преданы огласке -
Писатель за иллюзию в ответе...

Здесь рядом только та,кем ты "болеешь" -
Опутаная бархатом романса...
В ней нежность: хрупко-манящею феей,
Склонившейся в шутливом реверансе...

@темы: стихи

---

[Amberbell]

Название: Ангелы не знают счастья.
Автор: Amberbell
Бета(если есть): Сама, но могла и пропустить чего-нибудь.
Жанр: Зарисовка
Возрастные ограничения(если таковые необходимы на Ваш взгляд): 14+, наверное. Лучше перестраховаться.)
От автора: Здравствуйте, меня зовут Эмбер и я - графоман.(с)

Раз, два, три…
Вальс прекрасен, он окрыляет.

Маскарад в самом разгаре и она, впервые попав на бал во дворец, счастлива как никогда.
Как хорошо, что она выбрала наряд ангела! Белоснежное платье, украшенная серебром маска и тонкие крылышки – все так чудесно гармонирует с лилейной кожей и светлыми волосами.
Сегодня должно случиться что-то волшебное, этот вечер не может разочаровать!
Он пригласил ее, как только зазвучал самый первый вальс. Она решила, что это очень мило – фарфоровый ангел, вальсирующий с черно-багровым демоном в странной матовой маске.
А еще она подумала, что он, должно быть, принц или герцог.

Он великолепно танцевал и тихо говорил ей что-то об ангельском очаровании и сиянии ее улыбки.
Голова кружилась, сумасшедший вальс звучал все быстрее, и в этом органичном движении люди и зеркала смазывались, сливались. Они превращались в ничего не значащий фон для ее божественно-прекрасного танца с загадочным исчадием ада.
От чего по телу разливается такое непривычное, восхитительное тепло? Неужели один глоток шампанского может вызвать такую эйфорию?
Она не заметила, как сияющая огнями и золотом Зала сменилась темным коридором.
Как она могла не заметить?
Музыка слабым отзвуком парила где-то под каменным потолком, кружение прекратилось, вальс выгорел, оставив угасающее ощущение полета.
Рука ее демона, все еще обнимающая тонкую талию, поднялась выше и сорванные белоснежные крылышки с бумажным шорохом исчезли в темноте.
Он шептал, что они не достойны истинного небожителя и обещал подарить ей настоящие крылья. Он обнимал ее крепче, от его близости и сладких слов у семнадцатилетнего ангела снова начинала кружиться голова.
Казалось, она была по-настоящему счастлива, когда демон коснулся ее губ своими. Теперь она и сама мечтала о крыльях и уже почти чувствовала их за спиной.
Первый поцелуй на первом в ее жизни королевском балу – что может быть романтичнее?
Рука в тонкой бархатной перчатке осторожно скользнула по нежной шее, и девушку совсем немного смутил холод, так не свойственный бархату, и то, что в такой темноте она даже не может разглядеть матовой маски своего спутника.
Неужели здесь с самого начала было так темно?
Он сказал, что ангелы не знают счастья.
Почему он так сказал?
Холодок на шее неожиданно стал нестерпимым, обжигающим. А через мгновение сменился пылающим жаром, волной хлынул вниз, смешиваясь с обескураживающей и незнакомой болью.
Оседая на сильные руки, девушка в окровавленном наряде ангела, уже не была счастлива.
Последний вздох недавней эйфории смешался со страхом и канул куда-то в темноту следом за ненастоящими крыльями.
Он не обманул ее – ангелы не знают счастья.
Освобождая хрупкое, все еще теплое тело из тисков корсета, он любовался гладкой кожей и думал, что обязательно подарит ей настоящие крылья.
*
Несчастного ангела нашли не сразу, но когда нашли – в коридоре моментально собралась толпа. Отвращение, шок и извращенное любопытство заставляло снова и снова разглядывать окровавленное тело на ледяном каменном полу.
- Кто мог сделать такое? – спросила какая-то пожилая дама, прижимая к лицу надушенный платочек.
В ее сознании, так же как и в сознании всех присутствующих, никак не укладывался один факт: зачем убийце понадобилось так тщательно вырезать ангельские крылья на изящной спине девушки?

@темы: проза, зарисовки, миниатюры

---

Ты всё еще венчаешь Осень с Богом?

[Танцуй, Сумирэ]

Название: Ты всё еще венчаешь Осень с Богом?
Автор: Сумирэ(Мелора Рэйн)
Жанр: поэзия

Ты все еще жестока,Сумирэ....

Ты всё еще венчаешь Осень с Богом?
Поверь,ему влюбленность безразлична.
Осенний горький сплин да пачка Вога....
А Бог стонал в вагонах электрички.

Ты все еще без сахара пьешь кофе?
К нему вприкуску будут мандарины...
И можешь - до единой - выдать строфы
Из сборника Цветаевой Марины.

Ты все еще надеешься на чудо?
Хандришь,забросив начатые строки...
Обвенчанная Осень кеды - в угол...
Ты все еще....ты все еще жестока.

@темы: стихи

---

[Гурни Халлек]

Название: Сказки Сноувитвиля
Автор: Buttadeus
Жанр: сказка

1.

Есть на земле такие места, в которые сразу и не поверишь, пока не побываешь там сам. Пока не увидишь, пока не прикоснешься ко всему тому, о чем раньше читал только в сказках. Но такие места есть и все что там происходит реально. Не на страницах книг, не на фантастических картинах. Все это есть на самом деле, и порой очень близко, может быть даже совсем рядом. Иногда нужно только уметь увидеть и поверить. История, которую я хочу вам рассказать случилась под рождество в местечке под названием Сноувитвиль. Говорят, что когда-то это был небольшой городок в горах. Там жили очень милые и добрые люди. И самое удивительное, что у них было, это зима. Люди Сноувитвиля говорили, что такой волшебной и доброй зимы нет больше нигде, ни в одном уголке земли. С лютыми метелями, с ледяными ветрами; то морозная, колючая и свирепая, то мягкая и пушистая, но всегда белоснежная и необычайно красивая. Бывало, метет весь день, свирепствует, воет и бьет в лицо колючим снегом. И тогда не хватает воздуха и сил с ней бороться и ничего не видать за этой сплошной белой стеной сыплющего снега. Но когда успокаивались злые метели, когда усмирялись ледяные ветра, вокруг воцарялась небывалая сказочная тишина. И не хватало слов, чтобы описать раскинувшуюся вокруг красоту. Все было белым. Снег был на деревьях, на крышах домов, на мрачных старинных замках. Даже сутулые фигуры руин громоздились теперь накрытые пушистыми белыми сугробами. И было тихо, очень тихо. И только снег, все тот же белый снег продолжал падать с небес, медленно кружа в воздухе. От этой красоты захватывало дух. Мороз оставлял затейливые рисунки на окнах домов, раскидывал хрустальные побеги изморози на ветках деревьев. Мороз приятно покалывал лицо и холодил кожу. И каждый раз, вдыхая свежесть этой зимы, ловя лицом ее снежинки можно было почувствовать что здесь, в Сноувитвиле сказка воплощается в жизнь. Или же наоборот, здешняя жизнь становится самой живой сказкой.
Так рассказывал мне мой дедушка, когда я был еще совсем ребенком. Зимними холодными вечерами, сидя в кресле у камина, он часто рассказывал мне про Сноувитвиль. Он родился и вырос в том сказочном городке и уехал оттуда, когда Сноувитвиль умер. Я любил слушать его, но в его рассказах я видел только сказки. И в такой же поздний зимний вечер, уже умирая, мой дедушка, рассказал последнюю из своих сказок. Он лежал в своей комнате в кровати и, глядя, как падает снег за окном, тихо говорил.
Он говорил о том, что все живые люди сторонятся мертвых мест и как бы ни был хорош Сноувитвиль, он старел. Он был очень старым городом и хоть и медленно, но неотвратимо приближался к своей смерти. И будучи не просто городом, а краем, местом, живущим, в единении со своей природой умер не только как город. Умерли не только покинутые людьми дома. Омертвели все Сноувитвильские земли. Погибли деревья и растения, исчезли звери и птицы, лес умер. Старые покосившиеся домики, заброшенные замки, руины… все это осталось, но во всем этом уже не было жизни. Весна приходила и раскрывала раны умерших земель. Лето умывало забытые края теплом солнца, но мертвая природа была равнодушна к теплу и свету. Осень набрасывала на Сноувитвильский пейзаж еще более пугающие тона. И только зима осталась той же. Она возвращалась и одевала мертвые края снегом. Убаюкивала метелями. Дарила так идущую ей теперь холодную бледность.
Мой дедушка умер, прошли года, но его сказки так и остались в моей памяти. Остались чем-то добрым и волшебным. Но только сказками. И все же было что-то, что заставляло, держало меня в твердой уверенности, в какой-то невероятной убежденности, что городок Сноувитвиль существовал. Не в нашем сером и скучном мире, не в нашей реальности, а где-то там, где жила память моего дедушки. Ведь он действительно жил где-то до того как переехал в Лондон. А значит, Сноувитвиль существовал. Значит и сейчас где-то далеко-далеко он лежит укрытый снегами, покинутый и всеми забытый. Мне было уже восемнадцать лет, когда мысли о сказочном городке уже прочно овладели мной. Я понял что не успокоюсь пока не найду его.

@темы: отрывки, проза

---

[Midusa - Garg]

Название: Кумир.
Автор:Юлия Ангелова
Бета(если есть): нет
Жанр: Лирика
От автора(): написан про отношение к своему парню....
Он идеал, предел мечтаний.
Он божество в свету луны.
И тонких линий очертаний,
Мне не забыть средь этой тьмы.

Взошел он яркою звездою.
И продолжает ей светить.
Он яд, спасающий от боли.
И луч затмивший тьму ночи.

Тебя вовек я не забуду.
И буду помнить при луне.
А ты прейди ко мне капелью.
Средь расцветающей весны.

Взойди как Бог, средь роз печальных.
И преклонись ты предо мной.
Ведь я богиня снов тех странных,
Что снились долго так тебе.

Тыв снах моих подобен Аполлону.
И счастьем сердце до краёв наполнил
В забытой сказке появился ты.
Как бог чудесной красоты.

Сорвал мне сердце, растерзал мне душу,
И ни за что я в жизни не забуду
Твой запах, руки, ритм сердцебиенья
Предел мечтаний идеал презренья

Вопрос: Понравился ли вам стих??

1. Да		1	(10%)
2. Нет		2	(20%)
3. Норм		1	(10%)
4. Отлично		0	(0%)
5. Оставляет желать лучьшего		6	(60%)
Всего:		10

@темы: стихи

---

Сэнсэю.

[Танцуй, Сумирэ]

Название: Сэнсэю.
Автор: Сумирэ(Мелора Рэйн)
Жанр: поэзия
Примечание автора: по аниме Yami no Matsuei.

Доктору Мураки.

В тебе предтеча скорых бурь
В оправе платины волос....
Застывший в голосе июль
Стеклянно-кукольных угроз.

Отравленный безумством врач -
(Наука - веский аргумент
Для оправдания) палач,
Который прошлое - в цемент

Проклятий,мести.....боли....сна.
И серебрится шелк волос....
Скажите,Доктор,в чем цена
Вашей души кровавых роз?

@темы: стихи