Ему

[Вербена]

Название: Ему
Автор: Анри
Бета(если есть): Нет
Жанр: Стихотворение
Возрастные ограничения(если таковые необходимы на Ваш взгляд): Нет )
От автора(если Вы что-то хотите сказать читателям перед прочтением): Нет

Я не буду низать десять лет
На шнурок тугой
Ты был той синагогой,
Куда ни шепотом, ни ногой.
Но вышло иначе.
Видишь, сплошной теперь
«ой, ты гой»
В полуночных записках.

Когда говорю о тебе
Теперь
Даже привкус во рту другой.

Я не буду про «больше», «меньше»
И «кто-кого».
И про то, как когда-то подруги,
Бабушка, мама: «бросай его».
Мы для драм и сказок
Слишком не мастер и не Марго.

Просто путь мой от тебя
Прямой упирается в «ничего».

Потому что ты
Как в провинциальном театре –
Один актер.
Вот и вышло так,
Что и Гамлет, и Бог,
Вечный жид, костюмер, вахтер.
Потому что однажды сам
Между мной и тобой
Ты границу стер.
И срослось, запуталось
Колтуном,
Словно косы у двух сестер.

Но распутывать поздно.
Давай пожалеем сил.
Займемся нарядом и прочим,
Где больше толку.

Потому что мой мир идет
По кругу твоей оси.
Как пластинка вокруг иголки.

@темы: стихи

---

[Rave.]

Название: И если
Автор: Kanti
Жанр: Стихи

Твои аккорды меня не душат,
а голос тише, гитара громче.
Я посижу просто рядом молча.
Приятно слушать.. .

Заметь, на улице гаснут звезды
И пахнет ливнем. Ты пой, как можешь,
Не отвлекаю. Я не чужая.
И слишком поздно.
Будь осторожен.
Давай представим, что мы на сцене,
И люди, глядя на нас, рыдают,
Они все знают:
От нас остануться только тени.
Спасибо зрителям за внимание,
понимание.
Спасибо, господи, что был с нами.
И если вскоре еще появишься,
скажи заранее.

@темы: стихи

---

[Навья.]

автор: morgarata
жанр: психодел, проза.
предупреждение: безумие. просто - безумие.

Грязно. Герань на подоконнике. Осень за решеткой. Холодный немытый пол. Две кровати. Две девочки. Шарканье санитаров за дверьми.
-Здесь.. Серое.
-Веселое какое..
-Или кровь по стенам. Вон, видишь, разводы на голубой штукатурке.
-Ой, соврала, соврала! Говорила, серое.
-Серое..
-Ты не слушаешь меня!
-серое..
-Ты скучная, скучная! С тобой неинтересно. А я цветиков хочу. Ты можешь нарисовать мне цветики?..
Не можешь. Дура.
-холодно..
-Дура! Замолчи! И уходи, уходи отсюда, ты надоела, уходи, совсем, и без тебя хорошо..
Всхлипы в потрепанную игрушку с застиранным бантом на шее. Босые голенастые ноги. Пальцы поджимаются от холода, сминая тонкое холодное одеяло.
Разводы на серой штукатурке.
Цветиками.
Кровью?
А штукатурка голубая..
Грязно. Герань на подоконнике. Осень за решеткой. Холодный немытый пол. Две кровати. Две девочки. Шарканье санитаров за дверьми.

@темы: проза

---

[_Сэл_]

Название: Я понял - я смертен...
Автор: Ssell
Жанр: стихи


Мы вчера провели эксгумацию трупа,
И я понял, - пронзительно, в сердце, - я смертен;
И однажды, таким же пыльным и душным летом,
И ко мне крестолистом пролягут тропы.

Ты отстранено курил на скамье за оградой,
Смотрел в философски-бездушное небо,
Ты на задачи свои нашел все ответы
В отверстии под левым виском распада.

Солнце оплыло безбожным пожаром,
Пахло землей по-тошнотному сладко.
Подавляя гортанный крик, - на душе особенно гадко, -
Я ревел, расцарапав ладони в алый.

Ты пересел на траву, совсем рядом,
И окутал воздух вокруг себя горечью дыма,
- Ты же видишь, мы все еще дышим, мы живы,
А остальное_сейчас_неважно...

@настроение: экзаменационное

@темы: стихи

---

белый круг

[frequent_Ho]

Название: Белый круг
Автор: я
Бета(если есть): нет
Жанр: стихи

Яркая комната.
Сорванный взгляд.
Карандаш вычертил
Ровный квадрат.

Кистью вымазан
Белый круг –
Белый круг.
В кафель бледные
Пальцы рук –
Пальцы рук.

Слабое рвение –
Цепи звенят.
В липком пространстве
Резкий свет ламп.

Стены скованы
Наугад –
Наугад.
Кости брошены…

Отблеска пролитый
Белый круг –
Белый круг.

@темы: стихи

---

[_Сэл_]

Название: В анестезии сигарного дыма
Автор: Ssell

В анестезии сигарного дыма,
Чашка кофе, и память в углу.
Начиналось, - конечно красиво,
А закончилось, - будто в бреду:

Фотоснимок, вставленный в раму,
Черно-белый, наверно в пыли,
Мы играли в какую-то драму,
А фотограф нам пел о любви.

Заломлю нервно нежные пальцы,
Что твоей не коснулись души.
В этом мире мы - постояльцы,
В серых всполохах пламенной лжи.

Закурю за кулисами, ты по соседству,
Черный кофе стынет в углу.
Мы опять, как актеры, читаем по тексту:
C'est la vie... Не тебя я люблю...

@темы: стихи

---

[Навья.]

Автор: morgarata
Жанр: ангст, психодел
Размер: драббл
Примечание: написано по заявке Корзи. "Глинтвейн". Но – его вышло как-то мало. И как-то наркомански.


..Танец, танец.. Фламенко на периферии темной комнаты. Кажется, это опасно. Душа кусками, отрывками. Кажется, горит. Надо погасить камин. Душа.. Душа-рукопись. Рукописи не горят. Нет, эта душа – это просто бланк, заполненный торопливым врачебным почерком. Бланк с диагнозом. Наверно, смертельным. Но ведь от этого не умирают! От белого вкрадчивого порошка на темном дорогом столе.
Не умирают. Не сразу. Вот так, как он – протяжно, со вкусом. Одним приторным стоном сквозь зубы. Или сквозь вырывающуюся улыбку. Кто знает.. Никто не знает. Не узнает, не поверит..
Нет, это из другой сказки. Похоже, несчастливой. Ему не нравятся плохие сказки. И хорошие. За фальшивость. Потому что не бывает хороших сказок. Плохих тоже. Сказок не бывает. Сказки – ложь для детей. Для детей, взрослых.. Всюду ложь. И жизнь ложь, и смерть, наверное, тоже ложь.. Говорят, смерть – часть жизни. Он думает, не самая худшая.
Худшая.. Худшая у него, наверное, сейчас. Когда полеты, удовольствие под небом из желтоватой штукатурки и бабочки, срывающиеся с плохо закрученного крана звуками ноктюрна окончились, но привкус предыдущей дозы еще не прошел, оседая на губах стылой пылью.
Тогда он садится досматривать свои кошмары перед медленно умирающим камином и берет в озябшие руки ласково-снисходительный, пылающий теплом бокал. Он становится единственной опорой, осью в неясном темном мире, все норовящим перевернутся.
Теплый. Все еще – теплый. Глинтвейн. Это, наверное, его единственная любовь. Любовь.. Он ведь любил когда-то?..
Вспомнить бы. Шлюхи не в счет. А те, что были у него раньше.. Те же шлюхи, но к тому же лживые, до прогнившего лакированного нутра лживые. Любовь... Смешно. Смешное слово. Смешной смысл. Невозможный. И лживый, лживый, лживый…
Комната вместе с ним болезненно-сухо захохотала, торжествующе держась за жаркую ось в центре, хрупкого стекла бокал, не моргая глядя на темно-бордовое душистое вино в нем. Поперхнулась нежданной соленой горечью. Поднесла к потрескавшимся губам худую руку, удивленно поглядела на пронзительно-алые пальцы. И захохотала вновь. Искреннее, гораздо искреннее.
Как там он говорил – смерть не самое худшее в жизни?..
И не лучшее, точно. Просто – немного переборщил со счастьем прошлый раз.
Просто - она быстрая. И такая смешная..

..А еще – у нее привкус глинтвейна.

@темы: проза

---

[Smoren]

Название: Устал
Жанр: Стихи, Декаданс, свободный стих
Возрастные ограничения: 16+

Иногда бесконечный поток
Вымывает из жизни окрас и мотив,
Обнажает истлевшие раны, несущие боль сквозь белесый туман, -
Собирается стих
Обесцвеченных чувств, облачаемых в ампулы строк, -
Тошнотворный дурман.

Синтетический блеск остывающих рифм
Разливается в теле глухой пеленой,
В исступлении мозг очумелый беззвучно кричит в костяной голове,
Потерявшей покой,
Окруженной бредовыми плясками спятивших нимф,
Отраженных в уме.

Пряный запах гниения мысленных форм
Задушить бы, подальше бы отгородить -
На добычу летят пожиратели душ, чуя падаль сквозь легкий астрал, -
Их не остановить -
Все равно заберут ожиданьем заслуженный корм,
Поскорей бы. Устал.

@темы: стихи, размышления

---

[Вербена]

Название: Нет.
Автор: Анри
Бета(если есть): Нет.
Жанр: Стихи
Возрастные ограничения(если таковые необходимы на Ваш взгляд): Нет )
От автора(если Вы что-то хотите сказать читателям перед прочтением): Нет.

Есть такой город, где,
Куда бы ни повернул,
Кофе Хаус через пять шагов.
Стекла в метро
Заостряют рельефы скул,
Капелька ртути
По жилам гоняет кровь.

Есть такой город.
Прожекторы фонарей
Режут асфальт наотмашь,
Косым лучом.
Камеры смотря тревожно
Со всех дверей.
Так что не скажешь потом:
Я, мол, не при чем.

Есть такой город.
А, впрочем, проблема в том,
Что в таком городе
Есть вот такая я –
В лужу смотрю зеркальную,
Вижу дом.
Или эскиз расплывчатый
Бытия.
Чувствую пальцами,
Но не могу сказать.
В окна смотрю безмолвным,
Тупым щенком.
Что ни случится,
Вибрирующим звонком
Руки дрожат
Оставлять на листке печать.

Это мое стекло, мой шалаш, прогиб.
Чтоб пережить красоту и немножко дряни.

Бог надевает испанские сапоги
И купаться идет
В остывающем океане.

@темы: стихи

---

[Xs-ard]

Название: "Ненавижу"
Автор: Xs-ard
Бета: я же
Жанр: поэзия
Возрастные ограничения: Нет

Просто стихотворение. Просто такое.

Ненавижу

Ненавижу глаза, ненавижу улыбку,
Пальцы грубые, руки горячие.
Ненавижу за то, что я знаю - ошибка,
Слезы скудные в ночь незрячую.

Ненавижу надежду, скользнувшую близко,
Светлый бред о том, что я друг.
Ненавижу усталость, заползшую тихо
В веру неба на то, что "вдруг?...".

Ненавижу за то, что с тобою так просто,
Слишком близко и слишком сладко.
Ненавижу за то, что ответ на вопросы
Получить было просто и... гадко.

Отношенье твое ненавижу особо:
Мне никто, а все так же - рядом.
Ненавижу, что ты научил меня снова
Чувствовать то, что не надо.

Ненавижу за то, что за взгляд один
Сердце бешено бьется в плену
Ненавижу за то, что отчаянный.
... Ненавижу за то, что люблю.

@темы: стихи

---

[Zavulonika]

Название: Пряха Судеб
Автор:Я
Жанр: песня
Возрастные ограничения: нет
От автора: как вам?

На столе рука немая,
На земле оставит стая
След свой,
Страшный и чужой.
На столе раскинуть карты
Сил нет. Их нет
И спрашивать ответ.

Пусть будет так, как будет.
Того, что нет, ещё не изменить.
Слепая Пряха Судеб
Давно сплетает нашу нить...

В моём окне лишь тьма и холод.
Они зовут в знакомый омут
Небытия. Но не смогу вернуться я туда.
Разрежен воздух теперь во мне,
Ведь выдох, сделанный на дне,
Последний? Нет и да...

Пусть будет так, как будет.
Того, что нет, ещё не изменить.
Слепая Пряха Судеб
Давно сплетает нашу нить...

Хранить все страхи и сомненья
Трусливо, чувство сожаленья
Приходит все равно.
Открыть окно, вдохнуть свободу.
Я воздух не сменю на воду.
Решено...

Пусть будет так, как будет.
Того, что нет, ещё не изменить.
Слепая Пряха Судеб
Давно сплетает нашу нить...

@темы: стихи, песня

---

Оцените, пожалуйста.

[Донор]

Название: Свеча
Автор:Донор
Бета: нет
Жанр: философская притча
Возрастные ограничения: нет
От автора: интересно мнение других людей об этом



Тысячу лет я жду. Ждал, жду и буду ждать. Тысячу лет я не ем, не пью, не сплю. И я не хочу ни есть, ни пить, ни спать. Я жду, и я хочу ждать. Я жив своим ожиданием. И счастлив им. Я жду Свет в полной тьме. Истинный Свет. И я дождусь. И тогда я увижу и познаю Свет.
Тысячу лет мою убогую нагую фигуры вылавливали во мраке пронзительные яркие вспышки фонарей, факелов, костров. Этот свет несли мне люди, но стоило мне, обнадеженному, прикоснуться к источнику света, как он тут же гас, оставляя меня, разочарованного, и дрожащего человека в кромешной тьме, где мне предстояло еще провести какое-то время в ожидании, а человеку, отважившемуся прийти сюда, погибнуть от холода непроглядной ночи.
Пространство вкруг меня усеяно костями, и мне больно сделать шаг, поэтому я не двигаюсь. Глаза мои застекленели: я не моргаю и постоянно вглядываюсь в ожидании вперед. Губы пересохли, волосы поредели, тело застыло. Я больше напоминаю скрюченную корягу, чем то, чем я был вначале, когда только пришел сюда.
Тысячу лет назад я, полный жизненных сил, остановился здесь, на этом самом месте, и поклялся дождаться Света. Я жду до сих пор.
Тут дует сильный ветер, который охраняет меня от людей, несущих мне ложный свет. Он не дает им пересечь поле и зря побеспокоить меня. Те, кто доносил мне свой свет, проделывали долгий и сложный путь, но им не хватало самого главного и их пламя гасло в одно мгновенье, обрекая храбрецов на мучительную смерть.
Жалко ли мне их? Очень. Но я беспомощен. Спасти их может только их Свет. У них нет Света.
Сегодня, как и тысячу раз до этого, я увидел желтую точку на другом конце поля. Ветер завывал, точно смеялся в порыве злорадства и безумия над еще одной слишком самоуверенной душой.
Такое зрелище я видел ежедневно. Обычно, точка пропадала столь не внезапно, как и появлялась. Очень немногие смогли пройти и до середины поля. Но упорный огонек не уступал тьме. Он медленно рос, приближаясь ко мне. И чем больше он становился, тем сильнее билось мое проржавевшее сердце, тем быстрее бежала кровь по моим выступающим из-под кожи венам. Наконец, я смог разглядеть очертания человека-хранителя огонька, когда он приблизился ко мне на расстояние вытянутой руки.
Это была старуха. Такая же сухая, костлявая, покалеченная ожиданием и борьбой, как и я. Она держала перед собой дрожащими пальцами тонкую восковую церковную свечу. Властный ветер склонял перед собой крошечное пламя, и оно подчинялось, не в силах сопротивляться, но не сдавалось, не желая угасать.
Я пошевелился. Хруст моих костей заставил старуху вздрогнуть. Я согнул пальцы, подзывая ее жестом подойти поближе.
Она подковыляла вплотную ко мне, прикрывая ладонью свечу, чтобы ветер не задул ее.
- Убери руку.
Он убрала, и снова скрежет застарелых костей заставил ее поежиться.
Я нагнулся к свече и чуть подул. Пламя испугалось и почти пропало, но через несколько секунд снова разгорелось, словно преодолев свой страх.
Я подул еще раз. Оно осталось прежних размеров. Я прикоснулся к нему. И не обжегся.
Я замер на мгновение, все еще не веря. Я смотрел на робкий огонек, чувствуя, как слезы заскользили по моим дряблым щекам.
«Свет»!
Моя радость напугала старуху, и она отшатнулась, но я удержал ее руку, указывая ей пальцем вверх на черное небо.
Он подняла голову.
Небо было полным тусклых образов: маленькая девочка кормила хромую кошку, а вот уже девушка сидит возле кровати больной пожилой женщины с кружкой в руках, вдруг появилась женщина, отдающая какую-то мелочь бродяжке, потом эта женщина пришла в старую квартиру и принялась за уборку, а вот старуха в сереньком платье сидит допоздна в обшарпанном кабинете за какой-то книгой.
Старуха смотрела не отрываясь, узнавая себя в мутном, путаном небесном диафильме.
«И как ты жила все эти годы»? – вдруг я понял, что заговорил.
«Счастливо и очень просто», - бесхитростно ответила она.
«Чего ты достигла в своей жизни»? – я все еще не верил.
«Ничего, кроме счастья», – срывающаяся улыбка и добрый взгляд.
«Глядя на твою жизнь, трудно сказать, что она была счастливой. Ты была бедна, некрасива. Да, у тебя был муж и дети. А ты знаешь, что они даже не похоронили тебя в земле, а просто сожгли»? – я надеялся поколебать ее уверенность.
«Я знаю. Но я была счастливой. И я счастлива до сих пор. Я не хотела богатства и славы. Они портят людей. Я не хотела красоты. Она часто рушит жизни. Я хотела добра и простоты. Я всегда была счастлива тем, что имела. Только простота и доброта делают людей счастливыми».
Я сдался. Я познал Свет. И освободился одновременно.
Теперь она стоит на моем месте и ждет. Ей придется еще очень долго ждать, пока кто-то не принесет ей другой новый Свет и не сменит ее на этом нелегком посту. На таких людях, несущим другим Свет, и зиждется наш хрупкий мир.

@темы: рассказы, проза, размышления, зарисовки

---

[_Сэл_]

Автор: Ssell
Жанр: стихи
Название: Лилит.

У вечности моей зеленые глаза,
В её зрачках так часто видно небо,
Она не замечает под ногами снега,
Ну, разве только отразится в нем луна.

Ночами вечность бродит по карнизам,
Призрев законы притяжения земного,
Разглядывая в небе свет сверхновых,
Что вспыхнули согласно всем капризам.

И рано утром вдруг взмахнет крылом,
На взгляд прикинет градус за окном,
И вновь куда-то быстро улетит,

Я судорожно буду ждать ее весь день,
Но вечером увижу, знаю, тень
Прекрасной вечности по имени Лилит*.



* имя происходит от шумерского «лиль» (воздух, ветер; дух, призрак).

@темы: стихи

---

[averen]

Автор: я
Название: Когда я был маленьким...
Жанр: проза

Когда я был маленьким, я любил играть со своим котом в русскую рулетку. Он часто выигрывал. Но вот я вырос, а мой кот стал слишком стар, чтобы нажимать на курок…
Когда я был маленьким, я верил, что игрушечный пистолет может выстрелить. И убить. Но только спустя годы, я понял, что убивает человека не пистолет, а та боль, которая толкает его к выстрелу…
Когда я был маленьким, я верил, что мой кот умеет нажимать на курок. Но позже я понял, что на курок нажимает Бог…
Когда я был маленьким, я верил, что «Бог» – это дедушка из соседнего дома, который каждый раз вздрагивает после выстрелов из игрушечного пистолета. И лишь потом мне сказали, что он потерял на войне всех…
Когда я был маленьким, я думал, что «Все» – это мама, папа, дедушка, бабушка и мой кот… А потом мне сказали, что «Все» - это Наш народ. Но я так и не понял, почему народ «Наш», и чем он отличается от Их народа…
Когда я был маленьким, я верил, что умирают только понарошку. И от игрушечных выстрелов. Но когда я пошёл на войну, я понял, что смерть – настоящая. Она – как зарок, неизбежный зарок никогда не стрелять…
Когда я был маленьким, я смотрел в глаза своему врагу перед выстрелом. Но спустя годы, когда меня подстрелили, я не видел глаз своего врага…
Но подумал, что им мог бы быть Бог.

@темы: проза

---

[_Сэл_]

Название:Верни мне время, поверни всё вспять
Автор:Ssell
Жанр: стихи

Верни мне время, поверни всё вспять,
Ты можешь, я же знаю, можешь...
Прошу тебя, а если хочешь - буду умолять,
Мне нужно вновь попасть назад, я должен

Так многое начать сначала, изменить,
Я заклинаю, умоляю. Боже,
Прошу, сбивая пульс на нить,
Верни меня назад, пусть даже если сложно...

Сбиваю руки в кровь о мрамор плит.
Я обещаю: правила отныне непреложны;
Но только умоляю, стоя на коленях: возврати.

А время, усмехаясь, пульсом бьет по коже...

@темы: стихи

---

Эксперимент

[Xs-ard]

Название: Эксперимент
Автор: Xs-ard (ранее известный как Black ice)
Жанр: фантастический рассказ с потугами на юмор)
Рейтинг: G
Дисклаймер: НЕ ДОЖДЕТЕСЬ, ВСЕ МОЕ!
Размещение:Да берите! Только не сочтите за труд указать меня как автора и ссылочку мне кинуть
От автора: Если найдете ошибки, скажите, пожалуйста)))

И, в-четвертых, просто что-то пошло не так.
Поэтому, во-вторых, ход эксперимента несколько изменился.

читаем дальше?

Ну, или не совсем «несколько». Потому что – в-третьих – масштаб эксперимента с локального плавно – или не совсем плавно – перешел в глобальный.
А все из-за того, что – во-первых! Ибо это самое главное – не надо было путать нумерацию колб и реагентов! Вот почему, господин экспериментатор, семнадцатый реагент оказался в тринадцатой пробирке с двадцать вторым набором генов? И кто просил нечаянно примешивать в ту злополучную склянку четырнадцатый вирус, передающийся по воздуху практически мгновенно?

* * *
Лесса увлеченно рассказывала про пятый малый круг кровообращения каразюбры пупырчатой, щедро приправляя повествование зрительными галлюцинациями.
Честно говоря, только она догадывалась так преподносить свои ответы, якобы на себе показывая весь оглашаемый материал. Остальным студентам ничего не оставалось, кроме как рассматривать внутренности этой каразюбры. Как Лессе удавалось настолько точно воспроизводить это, не знал никто, тем более делать это на себе – и это при том, кто строение каразюбры пупырчатой (да и не только пупырчатой, но и амебообразной, и плюшечной, и дырчатой, и всех других рода дерюбарзоков) разительно отличалось от строения всех присутствующих здесь сиренов.

… Шел пятнадцатый век Сиреневого мира.
Северное государство Пармену сотрясала Алмазная революция, на западе Фьюрру накрыло Пурпурное восстание – под предводительством Ритхарта Пурпурного, благодаря чему и получило такое название. Южная Авира запускала четвертый крейсер дальней разведки в Большую Туманность Ориона, по неизвестной причине прозванной в определенных кругах «Большой Кучкой».
Маленькой государство на восточном побережье огромного материка проводило раскопки какого-то очередного города старинной цивилизации, еще абсолютно неизученной…

Лесса обещала Клаусу, что когда ее троюродный отец по прадедушкиной линии получит на этих раскопках новую информацию об этой странной породе «людей», она подготовит об этом очередной доклад. Эти таинственные «люди», по ранее полученным данным, кстати, вроде как, являлись разумными существами, белковой формой жизни.
Уже эта «белковость» давала почву для размышлений: а вдруг это предки современного населения Планеты? Нет, их костяной скелет от углеродного, с алмазными шипами на шейных позвонках, скелета сиренов отличался разительно, но все-таки…

* * *
Спустя полгода Лесса, как и обещала, предоставила группе материал обо все открытиях своего родственника Лессария.
Ради такого случая старший наставник группы Клаус Шпендель выпросил у верховного директора учебного заведения лишнюю аудиторию на пару часов.
Как оказалось, не зря.
Повествование затянулось на четыре часа. Древние записи из непонятных закорючек разной формы на чудом сохранившихся тончайших пластах некой «бумаги» – так Лесса назвала этот непонятный материал – с трудом поддающиеся расшифровке. Посуда, лишь отдаленно напоминающая нынешнюю, неизвестные предметы обихода… Лесса притащила с собой все, что смогла выпросить у отца, и теперь ее одногруппники с ярко выраженным интересом в пурпурных зрачках изучали эти объекты, запакованные в пластиковые консервационные кубы.
– Круглая ложка. Как такое возможно? – бурчал сквозь зубы ленивый Шпендель.
– Вилка с четырьмя зубцами? Как это? Посмотрите, какое между ними расстояние! Язык же застрянет! – показательно высовывая тонкий тройной язычок, шипела Ниа.
– Как писали на этой пластине? Она же мягкая на вид! И что это за разношерстые закорючечки? – удивлялся Кравц, тщательно выводя ногтем ровные ромбики букв на карманном кристаллоиде.
Но большая часть студентов столпилась возле огромного прямоугольного параллелепипеда консервационного пластика. Внутри него был запечатан скелет одного из этих таинственных существ прошлого Планеты. Лесса, с трудом выклянчившая его у троюродного отца, была жутко довольна произведенным фурором. Народ с удовольствием обсуждал сей объект.
– Где тут логика? Глядите, зубы совсем тупые!
– Такая маленькая челюсть…
– Да они гиганты по сравнению с нами! – задирая голову, чтобы рассмотреть глазницы, расположенные, как минимум, на полметра выше.
– Хвоста нет…
– Такие маленькие ступни… Как же они, бедные, бегали?
– Нет, вы только посмотрите: пять пальцев! Откуда столько? – топорща четыре перепончатых пальчика с зелеными коготками.
– А почему кости белые?
– По-моему, они были жутко страшными, если, как ты, Лесса, говоришь, были волосатыми, – отковыривая слишком неестественно торчащую чешуйку на запястье – мешалась.
– Гляди, гляди! Вместо клюва дырка! Как же они кокосы ели?!
– А почему плечи такие узкие?
– Хвотс, не ковыряй консерватор, мне от отца влетит…

К вечеру разошедшиеся было студенты разбрелись, наконец, по каменистым лабиринтам дома-города, делясь впечатлениями. В том, что это не очередная зрительная галлюцинация Лессы, никто не сомневался – даже столетний сирен был бы не в состоянии поддерживать столь длительное воздействие.
Да и не было у Лессы повода для этого.
Как ни странно, все, что видели студенты, оказалось правдой. Странной, но правдой.
Посовещавшись, они решили: пятнадцать веков назад на Планете жило Чудо. Бесхвостое, бесклювое, нечешуйчатое, несиреневое и высокое Чудо.

* * *
Оказывается, двадцать второй набор генов в той самой злополучной пробирке вовсе не был набором для эксперимента: просто двумя двойками пометили предметные стекла с генами, представляющими огромный интерес для ученых: хромосомы ящерицы, мутировавшей в результате кратковременного пребывания в Чернобыле, ДНК, извлеченная из клеток раковой опухоли на хвосте нильского крокодила, ранее не исследованные клетки кончика клюва тукана и другие необычные предметы исследования.

* * *
Интересно, какой шок будет у Лессария и других ученых Сиреневого мира, если они узнают, что их раса – результат эксперимента?
Нет. Немного не так.
Какой шок ждет Сиренов, если они узнают, что подобным результатом эксперимента они обязаны трехлетней непоседливой дочке профессора, которая умудрилась сбежать от папочки, пробраться в лаборантскую и поиграть с «красивыми стёклышками из разноцветных чемоданчиков»?
Во всяком случае, именно об этом поведала своему папе счастливая Женечка спустя две недели после того злополучного эксперимента.
Папе, постепенно покрывающемуся сиреневатой чешуей, почему-то было уже абсолютно по барабану.

@темы: рассказы

---

Очередная стихотворная зарисовка

[Вербена]

Название: По первой строчке
Автор: Анри
Бета(если есть): Нет
Жанр: Стихи
Возрастные ограничения(если таковые необходимы на Ваш взгляд): Нет
От автора(если Вы что-то хотите сказать читателям перед прочтением): Основано на реальных событиях

Вот бывают такие на свете –
Живут, говорят, готовят.
В телефонную трубку
По буквам чеканят имя,
Убирают в сумочку вещи
И хмурят брови.
Кто-то их обнимает, ревнует,
Нянчит, зовет своими.

К примеру она.
Она хосстес в одном отеле.
Встречает гостей, улыбается.
«Долетели?»
У нее голубые глаза,
Она пахнет дождем в апреле.
Волосы вьются, и родинок нет на теле.
Ремарк бы сказал короче,
На самом деле.
У нее, представляете, даже
Ноги не постарели.
Будто она придумана,
Чтобы
Мы на нее глядели.

И ей приносят корзины цветов –
Гиацинтов горы,
Свалка тюльпанов,
Герани вот целый ящик.
Она смеется, кивает,
Корзины прячет.
Под вечер рабочего дня
Настоящий Эдем
В коридорах.

Она никогда не уносит цветы
Домой.
Дома – чердак, коморка.
Лестница на подобии винтовой.
Кровать подпирает шкаф.
Вернуться туда – как спрятать лицо
В рукав.
Уйти под воду, исчезнуть,
Зарыться в норку.

Утром она возвращается
После смены.
Солнце садится в море
(отель прибрежный).
Чайки кричат,
Пародируя крик сирены.
Волны ей ноги целуют
Морозной пеной.

Она выдыхает гортензией и вербеной,
Чтобы вдохнуть морской и солено-снежный.

@темы: стихи

---

В продолжение

[Xs-ard]

Как-то давно выкладывал здесь рассказ "Снег". Внезапно захотелось написать серию зарисовок "Дети погоды". Собственно, первый рассказ является первой зарисовкой.
Название: Эни - Весеннее Солнце
Цикл "Дети погоды"
Автор:  Xs-ard (ранее известный как Black ice)
Жанр: фэнтези, романтика, сказка)
Дисклаймер: мое и только мое) со всеми вытекающими последствиями!
Размещение: Спросите - разрешу)
От автора: цикл не закончен, но каждый рассказ сам по себе является завершенным
1. Ник – Первый Снег

2. Эни - Весеннее Солнце

2. Эни - Весеннее Солнце
Утро встретило меня головной болью и криком матери под дверью комнаты. Опять с отцом поругались…
«Мать? С отцом? – мелькает в голове. – С каких это пор ты ИХ называешь родителями?»
С таких… С тех самых.
– Елена, а ну вставай, кому говорят! – так и есть. Уже привычная утренняя ссора заканчивается тем, что кричат на меня.
Тьфу ты… обидно.
– И не вздумай опять в ветровке по улице шастать! – доносится крик из прихожей, после чего слышится хлопок входной двери.
Вечно она так…
В комнату заглядывает робкий лучик нежного апрельского солнца. А вы никогда не замечали раньше, что солнце в первые дни апреля особенное? Осторожно касается земли, пробуя холодный, чуть съежившийся Снег, словно спрашивая Ника: «Можно?». И, получая утвердительный ответ, смеется, растапливая вмиг посеревшие рыхлые сугробы. Радуется тому, что можно прийти.
Открываю окно и высовываюсь на улицу. Ну и наплевать на то, что могу простудиться! Хотя как можно простудиться, когда такое теплое солнце? Весеннее…
В университет сегодня позже, чем обычно, значит, можно еще немножко понежиться под солнечными лучами на пушистом ковре.
Красота… Давно такого не было… Память услужливо подкидывает картинки прошлого, когда такое было почти всегда, и настроение начинает неуклонно падать.
Как пролетело несколько часов – не заметила. Опомнилась только когда поняла, что до занятий остался всего час. А мне почти столько же до университета добираться…
На остановку почти бежала, весело шлепая по лужам. И да, конечно же, мать я слушаться не стала и полетела в легкой джинсовой куртке и кроссовках.
Оседающие едва ли не на глазах сугробы отчаянно искрили, отражая солнце так ярко, что глаза слепило даже сквозь солнечные очки. По дороге, уже полностью освободившейся от снега, бежали, журча, веселые ручейки. И настроение снова летит вверх, на лицо выползает счастливая, чуть глуповатая улыбка, и вот уже я смеюсь, мчась наперегонки с веселым потоком.
В маршрутке продолжаю так же улыбаться, поглядывая на дорогу. Лужи, лужи, лужи… Оседающий, но из последних сил держащийся в тени, снег… И солнце, яркое весеннее солнце.
– Эни, – смеюсь я, вываливаясь из маршрутки на своей остановке. – Спасибо за такое чудо.
И пусть прохожие недоуменно таращат глаза на меня – странную черноволосую девчонку, разговаривающую с ярко-голубым небом
И почему-то отчаянно хочется хорошей грозы. Нет, не такой, как обычно, другой. Чтобы молнии, и гром, и дождь, и яркие лучи солнца… Только вот такой грозы точно не будет. Весь день скачущее по синусоиде настроение опять улетело в минус. Почти мгновенно… Одна мысль, одно желание… И все.
– Эни… Солнце, прости…
В двери университета я заходила уже без улыбки, ежась от все-таки холодного весеннего ветра. Не глядя на небо, не замечая на горизонте давящих серых туч.

Спустя четыре часа небо плакало. Падало холодными струями, не давая чертыхающимся замерзшим студентам покинуть козырек крыльца.
Эни плакал – не боясь слез, забыв о том, что сегодня должно было быть теплое солнце.
В этом была виновата я.
Не обращая внимания на крики одногруппников и всяческие предостережения, шагнула под холодное небо. Осторожно обходя лужи, – хотя какой в этом смысл, если и так уже успела промокнуть? – направилась в сторону парка. Есть у нас тут такой. Если пойти по первой дорожке и свернуть потом направо, пройти немного через еле заметную тропинку в кустах, выйдешь к великолепному обрыву. Он особенно красив поздней весной, когда под ногами покров мягчайшей зеленой травы.
Сейчас же здесь пока только прошлогодние листья, да еловые иголочки.
И дождь, холодный дождь, стекающий по коротким волосам за шиворот. Хотя какая разница – я и так уже насквозь промокла. Но все равно стою, запрокинув голову, подставляя кожу тяжелым каплям. Стояла бы так вечность… Ничего не могу с собой поделать – все равно обожаю воду. Дождь, реки, моря.
Дождь. Чуть тише, чуть теплее становятся капли, мягче стекают по лицу, успокаивая. Ветер утих окончательно.
– Эни… – шепчу я и чувствую чужое дыхание и мягкие теплые губы.
А вы пробовали целоваться под дождем? Когда в воздухе пахнет свежей хвоей и небом, когда ловишь капли на чужих губах… Самых дорогих губах…
– Эни, – наконец оторвавшись и улыбаясь, заглянуть в любимые глаза цвета весенней зелени. – Ты пришел… Не плачь, ты же Весеннее Солнце…
Стоишь, опустив голову, осторожно сжимая мою ладонь. Больно, я знаю.
– Лину вернули, – чуть охрипшим голосом сообщаешь ты. Как-то… горько и отстраненно…
– Эни… Ну чего ты? Мы радоваться должны, что Снег и Иней теперь снова вместе! Они же одни из нас. Представляешь, как рад теперь Ник? – осторожный шаг навстречу.
Обнять за шею, ероша черные волосы. Эни, неожиданно ткнувшись носом в мои мокрые прядки, смешно фыркает.
– Ничего страшного… Придет время, и я тоже вернусь. Потерпи…
Парнишка порывисто обнимает меня, словно боясь отпустить, боясь снова потерять:
– Почему… Почему он это сделал?
– Не плачь, – незаметно для него протягивая руку к небу. – Остальным ведь не легче.
– Пять лет…
Чуть щурясь, направляю в ладонь древнюю силу. По небу пробежал один робкий всполох, другой… И вот уже в потемневших тучах сверкают извилистые яркие молнии, проносится гулким грохотом гром. Еще чуть-чуть силы, и тучи рвутся в нескольких местах, впуская яркие лучи солнца. Один из таких лучей легко касается нас.
Еще молния, еще гром… Еще теплый дождь, еще лучи… И вот на небе загорается яркая радуга.
Я знаю, что по всему городу люди сейчас удивленно ахают, завидев эту отчаянно-несвоевременную красоту.
Эни на небо не смотрит. Он и так чувствует это изменение.
– Элль, зачем?... – тихий шепот на ухо. – У тебя же и так почти нет сил. Зачем?
– Эни… не плачь… – обмякая на его руках и чувствуя, что засыпаю.
А в небе все так же грохочет гром, да теплые лучи протыкают тучи, отражаются в сверкающих каплях весеннего дождя.

Открываю глаза, чувствуя спиной жесткую скамейку парка. Как раз у того самого обрыва… Черные тучи, все еще весело громыхая, уползают в сторону горизонта, возвращая теплые лучи. Рядом со мной маленький букетик солнечной мать-и-мачехи. И где он их откопал? Тоненькой ленточкой к цветам привязана записка:
«Спасибо за чудесный подарок, Элль, моя дорогая Первая Гроза».
Радостно смеюсь, подставляя ласковым лучикам лицо.
– Эни… Теперь я смогу вернуться только через год… Но.. мы ведь подождем?

@темы: рассказы, зарисовки

---

[_Сэл_]

Название: Ну а после - заходи на чай...
Автор: Ssell
Жанр: философская лирика


Ночь обуваю в пламя костра;
Приказ позабыть холода вечеров;
С веток опадает алая листва;
Ложится на губах запретом слов.

Эта ночь - мой подарок тебе до утра;
Как и запрет на мысли о ходе часов.
Танцуй о разбитых своих мечтах;
Танцуй на холодных полах кабаков.

В руки дарую хрупкость бокала;
Плещется красным хмельным печаль.
Луна из зенита в осень стекала;
Укутывала золотом плеча хрусталь.

На лицо положу невинность оскала;
Пусть проскользнет пару раз невзначай.
Я тебя оставлю, чтобы ты плясала;
Ну а после - заходи на чай...

@темы: стихи

---

[klembook]

Спам. Удалено администратором

@темы: проза