[Графит]

Название: "Передатчик"
Автор: Графит
Жанр: стихи

Вы говорите, что счастье за поворотом,
Счастье находит хороших людей всегда.
Теплых и нежных однажды полюбит кто-то...
Да, - отвечаю. - Вас непременно да.
Говорите, что я не хуже, а это значит,
Счастье меня отыщет в любой стороне.
Значит, когда-то меня навестит удача...
Нет, - говорю. - Меня непременно нет.

Потому что я только маленький передатчик,
Вам, живым, слова транслирующий извне
О тепле, о лете, о море, судьбе, удаче,
О тех чувствах, что не живут никогда во мне.
Потому что я лист бумажный, ходы героев
Процарапаны на коже моей навек.
Потому что тот, кто однажды меня раскроет,
Не найдет ничего ни в сердце, ни в голове.
Говорю вам о призраках счастья, фантомах горя,
О любви к незнакомцам, домах, где вовек не жил.
Чьи-то знания наполняют меня по горло,
И метания чьей-то прекрасной чужой души.
Словно я выбирать на распутье когда-то вышел:
Полным быть или полым, бросающим чувства в мир.
И с тех пор я труба, словослив для кого-то свыше,
И чужие легенды текут сквозь меня в эфир.
Но когда-нибудь, у компа засидевшись ночью,
пропуская в сознание белый словесный шум,
ты услышишь дыхание в ритме отдельных строчек.
Это я дышу.

@темы: стихи

---

[|Иона|]

Название: Пусть будут хотя бы стихи
Автор: Иона
Жанр: стихотворение

Боже, дай же мне силы
Любить, не любить,
Желать, не желать,
терпеть, не терпеть,
различать, когда можно, когда нельзя.
Мое сердце, от вздохов распухшее,
В сотый раз накололи на вилы -
Научи не убить,
Научи, как дышать,
Как смеяться и петь
Если вдруг из-под ног уходит земля.
Боже, дай же мне, дай же
Видеть во встречном Тебя.
Боже, если ты можешь,
подбрось в топку сердца угля.
Поезд чувства ползет по душе,
Как по розовым листьям тля…
Боже, умоляю Тебя.
Я так умоляю Тебя!
По шею стою в обиде,
Но выше - слова и грехи,
Как яблоки сладкие, спелые,
Как пышные груди наложницы
С которых вскипают духи.
А выше еще в планиде
Толкаясь, кружат огни
Горячие, но не смелые,
Дрожат и мерцают они…
Боже, возьми свои ножницы,
Обрежь эти тонкие нити -
Пусть упадут в стихи.
Пусть будут хотя бы стихи.

---

[IV.an.M]

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

[|Иона|]

Название: Не я ли?
Автор: Иона
Жанр: стихотворение

Не я ли осеннее небо глотаю жадно зрачками?
Не я ли в лужах холодных топчу и топчу двойников?
Не я ли слова, словно бабочек, ловлю и ловлю сачками
(дырявыми, ох, дырявыми!) сачками своих стихов?
Не я ли осеннее небо? не я ли луна в этой луже?
Не я ли слова и звуки, стоящие словно лодки
На старом пустом причале, готовые плыть кнаружи,
Чтоб выплыть в каком-нибудь сне и там умереть от чахотки?
Не я ли ветром гуляю среди молчаливых струн?
Не я ли тем фонарем полуночный час освещаю?
Не я ли бросаюсь к себе, как россыпи древних рун?
Не я ли себя о себе в который раз умоляю?
Но ветер не терпит стен, но голос не знает сна
Не я ли сама струна? Не я ли во тьме звучу?
Когда, Боже мой, когда я стала себе мала?
Чего, Боже мой, чего теперь от себя хочу?

@темы: стихи

---

[Алиса Пофиг]

Название: безназвания7
Автор: Алиса Пофиг
Написано: 17.10.11

Бить голой правдой по
сухой повседневности,
Подчинять себе мысли
бессмысленной верностью,
Утолять жажду мести
обезжиренной подлостью,
Удивлять глупых сущностей
неожиданной новостью.

Разрывать ваши истины
клещами логичности,
Закопать в землю скромность
руками публичности,
Обвивать туго шею
беспечным контролем,
Закрывать напрочь душу
бесконечным паролем.

@темы: стихи

---

[| Morfii]

Автор: Morfii
Жанр: Стихи

Я закроюсь в своем мире алых лун и темных рек,
Черно-белых вершин,где лежит кровавый снег.
Ярких звезд,таких далеких,но возможно их поймать.
Никому из мозговедов этот мир мой не понять.

Путь далекий,но и близкий,сложен плитами воды,
Из глубин на тебя смотрят жизни смертные дары.
Но не щелкают их зубы в миллиметре от лица,
Исчезают лишь дойду до моего пути конца.

С неба падая,сгорают,черного темнее перья,
Устилают землю пеплом,понемного её грея.
Странный мир такой нормальный не устанет удивлять,
Никому из мозговедов этот мир мой не понять.

@темы: стихи

---

[Маленькая Баба Яга]

Название: Осеннее
Автор: Маленькая Баба Яга

Дальше

Рассыпая по ветру листья,
Осень шла широко и умело,
Проверяла рябины кисти,
И повсюду дожди лила смело.

Обещала ветра со снегом,
Иногда обещанья сбывались,
И тогда люди быстрым бегом
До домов и тепла добирались.

Вечерами, согревшись огнем,
Осень робко людей утешала:
«Не печальтесь напрасно о том,
Что природа на время завяла.

Не волнуйтесь, ведь скоро лето,
До него не так много осталось.
Шесть-семь месяцев вроде где-то -
Это мало, а вы волновались!»

И утешив людей немножко,
Осень сладко тогда засыпала,
Собирала все сны в лукошко,
Зябко кутаясь под одеялом.

Рассыпая по ветру листья,
Завтра снова идти ей в дорогу.
И поверьте, не из корысти
Осень здесь загостилась так долго.

@темы: стихи

---

[Алиса Пофиг]

Название: Избить бы Вас палкой
Автор: Алиса Пофиг
Написано: 1.11.11

Мечты, воображения –
Нет связи с реальностью.
Сны, изображения
Пустые формальности.

Мне снятся кошмары,
Вам снится Париж.
По лёгким удары –
И снова простишь.

Молчать, улыбаться –
Как будто в порядке.
Кричать, обижаться –
Оставить в остатке.

Мне нужно мороженое.
Вам – никотин.
Я – нечто встревоженное,
Ты непобедим.

Мечты, воображения
Заполнят пустоту
И в лужах отражения
Заменят кислоту.

Мне вовсе не жалко,
Но я б не вернулась.
Избить бы Вас палкой
Быть может, проснулись б…

---

число 13

[Kommissar]

"Шапка"? удалено модератором

@темы: стихи

---

[IV.an.M]

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

[|Иона|]

Название: Третий день
Автор: Иона
Жанр: белый стих

Сердце стучит быстрей.
Мысли легки как эфир.
Спорят люди в белых халатах.
Все хорошо.
Не стоит бояться и плакать
Здесь просто рожден новый мир,
А старый, тихо под утро, из дома ушел.
Соленый вкус на губах.
В углу ощерилась тень.
Отойди от меня, медбрат,
Все хорошо.
Не стоит сомнений горячих,
Это просто настал третий день
Иона из пасти китовой всплывает наверх.
01.02.2011

@темы: стихи

---

[IV.an.M]

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

[Agnus_Hades]

Название: Король
Автор: Agnus_Hades
Жанр: стихи
От автора: Еще одна жалкая попытка создать что-то похожее на стихотворение.


Король скучает на троне,
Утомленный мирской суетой.
Сухарь, развалившись на троне,
Играет судьбой роковой.

В руках - безмолвные пешки,
За троном стоят два ферзя.
Передвигает фигуры без спешки
Громадная рука короля.

Тьма с зеленью яда.
Смешалась на этих богатых
Бесовских рисунках наряда.
На плечах благородных таких.

А на пешках, рваною тряпкой,
Мундир желто-красный висит.
Кровью испачкан он гадкой,
Давно ни на ком не сидит.

За победу орлы или решки?..
Разницы нет никакой.
И ,только, безмолвные пешки.
Идут по доске роковой.

---

[|Иона|]

Название: Призраки Хелоуинна
Автор: Иона
Жанр: рассказ

Мне было неловко в своем костюме зомби – обсыпанный землей пиджак жал в плечах и ощутимо стеснял движения, лохмотья истлевшей кожи и большая отвратительная трупная личинка на щеке, которой особенно гордилась Анечка, постоянно отклеивались, каждая клеточка кожи задыхалась под толстым слоем краски. Но зато мы ничем не выделялись на фоне окружающих нас ведьм, вампиров, мертвецов и другой хелоуиннской нечисти. Даже наоборот, все смотрели на нас с явным одобрением, как на своих.
- Нужно было одеться призраком, - в который раз заключила я.
- Ну и ходила бы как дура с огромной простыней на голове! – разозлилась Анечка. - Перестань ныть, ты выглядишь шикарно!
Ей легко говорить, на ней костюм мертвой невесты: белые кружева, изящные каблучки, настоящий театральный грим, а не какая-то мучная пудра с гуашью, внимательный жених в смокинге рядом, а у меня обсыпанный землей пиджак и гигантская уродливая личинка, закрывающая пол лица. Хотя, оно может и к лучшему…
В ожидании момента, когда откроются двери клуба, чтобы хоть как-то занять себя, я глазела на публику. Казалось, все эти люди целый год только и думали, что о костюмах на Хелоуинн: так шли они им, такими необычными и притягательными они в них выглядели. Вот вампир в чудесном двустороннем плаще, сверкая алой подкладкой, вышел из подворотни – худой, высокий, с впалыми глазами, - жутко красивый. Там под фонарем – веселая ватага чертиков со светящимися красными рожками на головах. В стороне нервно курит медсестра-убийца, а за ней - страшная маска смерти с тускло блестящими глазами. Зомби нигде не видно, зато есть еще несколько мертвых парочек. В прошлом году хитом были медсестры, в этом, очевидно - мертвые невесты. Все течет, все изменяется…
Я не сразу увидела, скорее, почувствовала их присутствие – в воздухе как будто стало морознее, лунный свет показался острее, темнота гуще, тени длиннее. На них не было костюмов, но никто не смотрел, никто не удивлялся, казалось, никто вообще их не видел, только, может быть, я одна. Они были бледными и строгими, в простой темной одежде, молодой человек нес за плечами футляр с инструментом, девушка – маленькую сумку в руках. Они прошли совсем близко от меня, опустив глаза и держась за руки, и я поняла –призраки, настоящие призраки в костюмах людей. Мы рядились под них, а они – под нас, какая жуткая ирония!
Подошла наша очередь, и мы вошли внутрь клуба. С порога в нос ударил запах алкоголя, жар разгоряченных в танце тел (грохот музыки мы услышали еще на улице), крики и топот отплясывающих ног. Так шумно, так весело, и все кругом свои, все кругом лучшие друзья! Все это захватило и увлекло нас глубже, туда, где продают напитки, где почти незнакомые люди хлопают тебя по плечу и шумно целуют воздух у твоей щеки, а потом говорят с тобой доверительно, как с самым близким, как с единственным, способным понять, говорят о том, как они устали от бесконечного притворства окружающих, о том, что давно переросли этот маленький город, о том, что могли бы, о том, чего достойны, о новых платьях, домах, машинах, говорят, пока не выскажут своего монолога до конца, чтобы, наконец, выпить залпом запотевшую стопку и снова броситься в море разноцветных, извивающихся в танце масок.
Я и сама бы с удовольствием отдалась этому общему потоку, если бы могла выбросить из головы тех двоих, если бы смогла перестать думать о двух тихих взявшихся за руки призраках, растворившихся в густой темноте. Где они сейчас? О чем говорят на опустевших молчаливых улицах ночного города? А, может быть, все также бредут куда-то, взявшись за руки?
Я вышла на улицу, сославшись на духоту. Всего два шага от фонарей и горячих мерцающих окон и оказываешься в замешательстве. Там, в клубе, расписанные кровавыми пентаклями стены, фигурки повешенных, горящие свечами резные тыквенные рожи были такими понятными, такими простыми, такими привычными, а здесь стены домов, лестницы, двери, колонны, балконы – будто все не отсюда, словно бы из другого мира, из того мира, откуда приходят настоящие призраки, настоящие черти, вампиры и оборотни, из Того самого мира. Я поежилась. Вдруг среди всех этих «обычных» вещей я почувствовала себя чужаком, нестерпимо захотелось снова вернуться в клуб, где все было понятнее и проще, а главное безопаснее.
Уже повернув назад, я услышала музыку, и остановилась как вкопанная. Конечно, это была не та музыка, которая приглушенно доносилась из клуба, а совсем другая – где-то далеко играли на скрипке. Во рту у меня пересохло. Стало по-настоящему страшно. Я не хотела искать их, но уже знала – буду идти за этими звуками, как жертва идет на голос вампира, как бабочка летит на огонь, буду идти пока не встречу двух призраков, пока не заговорю с ними против своей воли, пока не раскрою их тайны.
Я нашла их под мостом, высокие изогнутые опоры которого напоминали своды древней церкви. В лунном свете их тонкие фигуры были особенно хорошо различимы. Мужчина играл на скрипке, играл точно колдун, творящий заклинание, то резко вскидывая руку со смычком, то неся ее над струнами медленно, плавно, едва их касаясь. Девушка стояла рядом. Они смотрели друг на друга не отрываясь. Казалось, именно там, в ее глазах, он находит всю музыку. А что это была за музыка! Ни до ни после того вечера я не слышала ничего подобного.
Если вы любите скрипку и, может быть, даже считаете себя знатоком, - уверяю вас, и в этом случае вы вряд ли когда-либо слышали такую музыку раньше. Она не была гармоничной (той самой, которую так любят вставлять в свои фильмы режиссеры в те моменты, когда нужно выжать у зрителя слезу), но и дисгармоничной не была тоже. Это вообще не было музыкой в привычном нам смысле слова. Скрипка извивалась в его руках, плакала как ребенок и рычала как волк, она то звенела, как звенят оледеневшие телефонные провода, когда по ним несутся полуночные разговоры, то шуршала как тысячи гонимых ветром листьев, как страницы старых фолиантов, как ворох непрочитанных писем, она шептала как шепчут заговорщики в темном зале, слегка потрескивая, точно их коптящие факелы, шумела как затерявшаяся в море радиоволна, смешавшаяся с волной настоящей, проникала внутрь как звезды и ветер, если смотреть на них слишком долго, взмывала вверх и сотней стрел врезалась в опоры моста, а потом разлеталась огненными искрами и неслась еще долго над самой водой, смеялась и угрожала, молила и испытывала, призывала и отталкивала… Какой беспомощной я себя чувствую! Мне никогда, никогда не описать услышанного словами…
Я видела, как все повинуется этим звукам, как остановилась река, как застыли деревья, как следом за звуками летят над водой сонмы прозрачных как воздух духов, несутся куда-то туда, в сторону клуба, который я покинула, казалось, целую вечность назад… Вот он, настоящий Хелоуинн, - подумалось мне.
Я не сразу поняла, что он закончил играть, пока не поймала себя на мысли, что оба они, и мужчина и девушка, повернули ко мне свои бледные лица и смотрят на меня, будто ожидая чего-то.
Я сглотнула и услышала, как незнакомый мне осипший голос произнес «Вы отлично играете». Неужели здесь был кто-то еще кроме меня? Нет, это мой собственный голос, вдруг поняла я с легким удивлением.
- Спасибо, – ответил мужчина. Они продолжали все так же смотреть мне в лицо. Я машинально коснулась трупной личинки на щеке, кожа под краской нестерпимо горела.
- Что вы заканчивали? – снова, будто из-под толщи воды, услышала я свой голос и опять удивилась: что за глупые вопросы он задает.
- Музыка никогда не заканчивается. Никогда не начинается и никогда не заканчивается, - ответил мужчина. Его спутница кивнула и подала ему футляр, куда он бережно сложил инструмент.
Я, кажется, еще спросила, как их зовут. Они назвали какие-то странные, древние княжеские имена, а потом мужчина вежливо кивнул в знак прощания и пошел к дальней опоре моста, чтобы забраться вверх по склону, к тускло освещенной фонарями дороге, и девушка пошла следом за ним. Она дважды обернулась уходя.
Лицо горело. От этого должно быть потекла краска, потому что защипало в глазах. Я спустилась к воде, которая, казалось, еще хранила отражения пролетающих над ней духов, и умыла лицо. Стало немного легче. Накладная личинка окончательно оторвалась. Я долго смотрела, как она тонет в черной воде.
Не знаю, зачем я после этого пошла к клубу. С другой стороны, куда еще мне было идти?
На углу курила пара скелетов и несколько рогатых демонов с завитыми в пружину хвостами. Глядя на них, я почувствовала себя призраком в костюме человека. Я опустила глаза и молча прошла мимо – никто меня не заметил. Снова хотелось выйти на берег с другой стороны, чтобы плакать, смеяться, кричать и петь – что-то внутри жгло нестерпимо, что-то внутри так жгло.
Но кто-то схватил меня за руку. Это была Аня.
- Что с тобой? Ты где лазила? – глаза у нее были большие, блестящие. – Тут такое было, - кричит, захлебываясь от обжигающего холода ночи - выключили свет, все сума посходили… и мне, знаешь, в одну минуту стало как-то… Эй, ты меня слушаешь?
- Да.
Аня… какая холодная у нее рука, будто и правда у мертвой.
- Пошли внутрь, - тормошит она меня, - здесь жуткий холод!
Жених с пулей в голове подкрался к ней сзади и сгреб в охапку. Весело хохоча и легонько отбиваясь от него, она крикнула – присоединяйся! – и исчезла в темной, дышащей дымом и жаром пасти клуба.
- Эй, ты!
Это высокий худой вампир. На его губах размазанная красная помада, будто он и правда напился чьей-то горячей крови.
- Зомби! Иди сюда.
Смотрю на его тонкий прямой нос, на красиво изогнутые губы.
- Иди сюда! Обещаю, не съем… сразу, - смеется.
А, может быть, и правда всего этого не было? Чего только не надумает себе усталый и одинокий человек в такой день, как Хелоуинн!? Вот и жжение в груди уже не так нестерпимо. На улице холодно. Схваченные морозом листья хрустят под ногами как скелеты неизвестных маленьких животных. Вампир сверлит глазами, ждет, и губы у него красные, горячие от крови.
Стоит ли думать о двоих молчаливых призраках, маскирующихся под людей? Может быть, все это игра воображения? Может быть, это обычные люди, у которых просто не было времени подумать над костюмом, может быть ночь, луна, вода и похожие на своды древнего храма опоры моста сделали звук скрипки таким необыкновенным, может быть, он вовсе не был необыкновенным – разве я когда-нибудь разбиралась в музыке?
Губы вампира совсем близко, они такие горячие. Стоит ли думать о тех двоих, растаявших в ночи, о тех двоих, которые просто не умеют веселиться.

@темы: рассказы

---

[Перуя]

Автор: Перуя
Жанр: стихи
Посвящается моему Ангелу

Светлый Ангел, упавший с небес,
Жаль нельзя время вспять повернуть.
И разлил зелье пакостный бес,
Что могло б тебе крылья вернуть.

Свет твоей неземной красоты,
Манит демонов разных мастей,
Но не взять им души чистоты,
Даже тело порвав, до костей.

Тяжело быть безгрешным в аду,
Так сильно в нем влияние Тьмы.
Но и в этом кромешном бреду,
Не смутить сильных сердцем умы.

Пусть сознанье от боли мутит,
Не теряй, Ангел, веры в добро.
Человеком быть, кто запретит? –
И сквозь грязь заблестит серебро…

@темы: стихи

---

[| Morfii]

Название:нет
Автор:Morfii
Жанр:стихи

Если с тихим треском оборвутся нити
Я пойму,что повсюду, что-то стало не то
Не заметит никто как в огромном мире
Чье-то умерло сердце и упало на дно

@темы: стихи

---

[[Demo]Nic]

Название: Чистые страницы.
Глава 2.
Автор: [Demo]Nic
Бета: Endless Euphoria
Жанр: Аngst, romance
Рейтинг: R
Состояние: в процессе.
Размещение: запрещено
От автора: Читайте думая. То что лежит на поверхности - не всегда совершенно верно.
В этом мире слишком много иллюзий.

1 глава

www.diary.ru/~talent-creative-work/p168355159.h...


Запах наполнял комнату и проникал все глубже и глубже в сознание.
Игорь сидел за столом с закрытыми глазами и напряженной работой мысли на лице. Левая скула его даже немного подрагивала от напряжения. Перед ним лежал ежедневник, купленный им сегодня вечером.
Его дневник.
Вернувшись сегодня домой, он сразу понял, что никого нет в его скромном обиталище. «Все таки нужно завести хотя бы хомяка какого-нибудь» - подумал он.
В полутьме, наполнявшей дом, казалось даже звуки вязнут – шум улицы едва-едва доносился сквозь двойные фирменные стеклопакеты.
В его квартире было чаще всего темно, тихо и ничем не пахло. Не было совершенно никаких запахов. Именно эта деталь в этот вечер не давала Игорю покоя. Почему? Ведь он тут живет. Живет постоянно. Холодильник, пусть и не забит, но полон продуктов, на компьютерном столе оставлена с утра кружка с остатками кофе, мусор, наверное, пора уже вынести.
Но запахов нет.
Распахнув легкие, сиреневые шторы, подаренные кем-то из друзей на новоселье, он задумчиво посмотрел на улицу. Узкая улочка, на которой располагался его дом, утопала в багряно-золотой листве. Шум ветра в этом растительном многоцветье не проникал в квартиру, создавая иллюзию нереальности происходящего за окном.
Игорь достал из сумки купленный дневник, положил его на стол перед собой и раскрыл на первой странице.
Свет он так и не зажег и в комнате было по-прежнему достаточно темно. И в этой темноте чистый, снежно-белый лист бумаги, казалось, светился, заливая компьютер и часть стены каким-то призрачным молочным светом.
- Чушь какая, - еле слышно проговорил Игорь.
Он никогда не вел дневников, не делал никаких записей или чего-то похожего. Да и чем это собственно может помочь с его проблемой? Хотя, доктору, наверное, виднее. Он же доктор, в конце концов…
Но что писать? «Начни с самого начала, - сказал ему доктор пару часов назад, - опиши ваше знакомство, первую встречу. Можно писать что угодно, касаемо нее, все, что ты можешь вспомнить. Главное – как можно более подробно».
Если бы это было так просто. Сейчас, Игорь совершенно не мог вспомнить ничего, что касалось бы их знакомства.
Поэтому он и сидел, тупо уставившись в чистую страницу дневника, уперев щеки в кулаки, а локти в стол. Он сосредоточился, закрыл глаза…
Где-то глубоко-глубоко в нем, на самом краю подсознания забилось одно воспоминание… Запах. Тогда был очень приятный запах. Когда они познакомились, пахло…
Вдруг, он вскочил со стула и бросился к окну и резким движением распахнул его.
Комнату как-будто наполнило осенью.
Светом, отраженным от листьев и поэтому ставшим такого пронзительно-золотого оттенка. Звуком, этим неповторимым по своей мелодичности шумом ветра, играющего сухой листвой. А главное, запахом преющих листьев, таким терпким и грустно-вкусным, рожающим столько воспоминаний о многих других осенних днях.
Вдохнув этот запах полной грудью, Игорь снова сел за стол, на мгновение закрыл глаза, сосредотачиваясь, а потом взял ручку и начал писать.

Запись 1.
Очень странное состояние, когда ты немного выпил. Мир, как будто начинает играть другими красками. Более ярче что ли.
В тот день был какой-то праздник. Мы собрались старой, еще школьной компанией. Вместе не собирались уже достаточно долго, поэтому было и о чем вспомнить, и чем поделиться, что рассказать.
И поначалу все было очень даже хорошо, пока я вдруг не понял, что мне как-то не очень-то тут и интересно. В этой компании, с этими людьми. Как будто пропало что-то, что связывало нас в не такие далекие школьные годы. Возможно оно и вправду пропало, а может это просто алкоголь ударил мне в голову, но стало так пронзительно грустно и тоскливо, что захотелось обязательно побыть одному. В дали от всех.
Стало так невыносимо плохо, что я, попрощавшись со всеми и ушел как можно быстрее и стараясь говорить как можно меньше слов.
В спину мне летели, все тише и тише, голоса тех, кого я привык считать самыми близкими мне людьми. Тех, кто сейчас, вдруг стали чужими.
А когда все остались уже позади, когда я уже оказался на улице, то понял – идти-то никуда и не хочется. Да и некуда. Что дом? Там спокойно, но ведь не покоя хочется. А чего хочется? Чего-то нового? Вряд ли, жизнь и так меняется каждый день и ты меняешься вместе с ней.
Так и стоял я посреди улицы – пустой, расстроенный и ненужный, смотрел на пестрый поток из автомобилей, прохожих и рекламы. Смотрел и вдыхал этот неповторимый букет осенних городских запахов.
Запахи эти были настолько сильными, что, казалось, впечатывали в меня этот день. Делали его частью меня самого.
Потом зазвонил мобильный. Звук этот словно выдернул меня, мое сознание, из чарующего плена запахов и я несколько секунд непонимающе глядел в пространство.
- Алло, - прозвучало в трубке.
Голос был женский, приятный. Немного ниже, чем обычные женские голоса, но не до такой степени, чтобы становиться непривычным. Грудной, нежный голос.
Девушка в трубке что-то говорила, спрашивала, объясняла, а я проваливался глубже и глубже. Это трудно объяснить…
Как будто запахи осени и звуки ее голоса стали действовать вместе, создавая вокруг меня какую-то иллюзорную, альтернативную реальность.
Реальность, где были только вечная осень, я и эта девушка с прекрасным голосом.
- Девушка, а как вас зовут? – спросил я.
Голос на секунду замолк и тишина стала такой пронзительной, что мне показалось, что я слышу, как напряженно звенит электронная начинка телефона.
- Света… - слегка неуверенно прозвучал голос, а потом тверже, - Светлана.
- Очень приятно, Света, - ответил я, - А меня – Игорь. Света, может мы встретимся? Сходим куда-нибудь?
Снова секунда пронзительного ожидания.
- Хорошо…

За окном раздался крик. Детский и жалобный.
Игорь, мгновенно вспомнив все самое плохое, что когда-нибудь показывали в новостях, рванулся к окну, с намерением выяснить, что произошло.
Посреди улицы бабушка вела внука домой, приговаривая что-то вроде «Пора обедать уже давно». Внук отчаянно сопротивлялся выкрикивая сквозь слезы:
- Там Ванька! Он же утащит мои камешки! Он утащит! Я их нашел на речке, а он их не отдаст!
Но беспощадная рука бабушки, лишала мальчика возможности спасти свои сокровища, уводя его все дальше и дальше…
Игорь разозлился, что его так грубо вернули в действительность. Он захлопнул окно тем же резким движением, что и открыл его. Мир, вне квартиры, как будто пропал, вместе с цветом, звуками и запахами осени. Игорь снова сел за стол, но написать еще хотя бы строчку не удалось. Будто кто-то перекрыл кран, из которого изливались потоки его памяти.
Он закрыл дневник и положил его на полку поверх вороха тетрадей и каких-то бумажек, лежавших там еще с университетских времен.
В комнате по-прежнему царили полумрак и тишина.

@темы: проза, В процессе работы

---

[Графит]

Название: нет
Автор: Графит
Жанр: стихи

Кто наказал меня? То лишь богам известно.
Может быть, в небесах кто-нибудь невзлюбил.
Просто который день мальчик парит над бездной,
Из-под ступней летит в пропасть седая пыль.
Я на него смотрю. Вот он взмывает выше.
Вот, распахнув себя, делает пируэт.
Сердце мое хрипит: "Как бы чего не вышло!"
В горле моем дрожит страшное злое «Нет!»
Слышу, как он кричит: «Видишь, как я умею?!»
Снова летит к звезде, звездами осиян.
Я от восторга сед. В ужасе я бледнею.
Рушится вместе с ним в пропасть душа моя.
Я бы его отвел прочь навсегда от края
В тихий спокойный лес около белых гор.
Занавес! На краю нынче не умирают!
Только спасти вот так – значит убить его.
Душно под колпаком тем, кто рожден для танца,
Давит забота их в ласковом кулаке.
Да, я бессилен здесь. Только могу остаться.
Чтобы смотреть, смотреть, сердце зажав в руке...
Я говорю себе: горе прийти не сможет,
Если над бездной я, как на часах, стою,
Душу запрятав вглубь - пусть не дрожит тревожно,
Пусть не увидит мир злую тоску мою.
Взгляда не отвожу, веки не опускаю:
Если сорвется он, не рассчитав прыжка,
Если споткнется он о непослушный камень,
Взгляд мой спасет его, как бы спасла рука.
Утро сменяет ночь, осень сменяет лето...
Наша смешная жизнь в сущности так проста:
Он на краю парит, чтобы я видел это,
Я на краю стою, чтобы он мог летать.

@темы: стихи

---

[Wealozza]

Название: Свобода
Автор: Vaala
Жанр: стихи

Эти пыльные дороги,
Эти звонкие мосты,
Справа-синих гор отроги,
Слева-дым чужой беды.
По весёлым, мягким травам,
И по шумным площадям,
Жизнь бродячую, отраду,
И за царство не отдам.
Мы в тени густого бора
Разожжём свой костерок.
Хорошо в ночную пору
Слушать листьев говорок.
Пусть Судьба играет с нами
В колесо Добра и Зла.
Что из тьмы летит на пламя:
Мотылёк или стрела?

@музыка: Многоточие - Жизнь и свобода

@настроение: ПоЗиТиФфЧиК))

---

[Цинциана]

Название: Ночной собеседник
Автор: Цинциана
Жанр: стихи

НОЧНОЙ СОБЕСЕДНИК

Может, это банально, как грязный передник,
Только после хлопот суетливого дня
Снова жду я тебя, мой ночной собеседник:
Ты возникнешь, как мысль в голове у меня.

Не велел ты расспрашивать, кто ты, откуда,
Ты и сам у меня не спросил ничего…
Да и что нам с тобой до имен и до судеб?
Наша встреча сейчас нм дороже всего.

Как мы выглядим даже, забыли мы сами;
Да и важно ли это тебе или мне?
Друг для друга останемся – не голосами,
А лишь мыслями в этой ночной тишине.

И пусть это банально, как грязный передник,
Мелко, глупо, нелепо, никчемно, старо –
Ты мне нужен, как воздух, ночной собеседник:
Кто расскажет мне новости дальних миров?

@темы: стихи