Моя проза о не сложившемся чувстве...

[Orochimaru18]

Жанр: Проза
Автор: fariana
Название: Все как в первый раз

Жаль что так получаеться...
Кто виноват еще вопрос...
Я отрицать не буду что терялась...
Но рядом быть хотела я...
Беря за руку и целуя...
Хотела быть всегда с тобой...
А ты питался сладкой мукой...
Летя на встречу всех ветров...
В мгновенья ока ты же рядом...
А через секунду далеко...
Через мгновенья ты обижен...
И все уже грешно...
И в край зганяя мысли скуки...
Ты очень очень далеко...
Погряз в свои страданья люки...
А что еще сказать потом...
Пусть я признаю в чем-то виновата...
Но уж не в том в чем ты меня винишь...
Тебе сладка и интересна...
Дорога без числа и чуств...
Не думай что я так считаю...
Ты мыслишь именно вот так...
И перестань считать что виноватым я тебя считаю...
Я просто сторонюсь обид...
Вчера сказал мне ты прощай...
Мол больше не увидемся...
А в мыслях слышу страшный крик...
Что все потеряно...
Прошу тебя поговорить...
Но ты ответил отрицательно...
Ну если ты так все решил я отпущю...
На сильно мил не будешь...
Мне жаль лишь одного что...
Все сложилось так...
Скажу лишь что наверное люблю...
Но это для тебя не важно...
Ты мыслями уж не со мной...
С другой ты мыслями витаешь...
А я лишь тот случайный мим...
Что оказался рядом...
И предстоит теперь мне замолчать на веки...
Скажу последнии слова, если ты действительно желаешь раставания...
Люблю...Прости...И будь счаслив...


А если хочешь поговорить...
Всегда включен мой телефон...
И если нужно я в контакте иногда...
Подумай хорошо что происходит...
И что теряем мы сейчас...

@музыка: Рок

@настроение: Деприссивное

@темы: "Стих"

---

[Алви]

Жанр: поэзия
Автор: TigR@_666
Название: Набросок

Отпечатается имя твое на сердце непафосно.
Чтоб бережно так. Незаметно. Невычурно.
Чтоб не узнала тварь ни одна мерзопакостная.
Чтоб никто не смог эти буквы вычеркнуть.

Я буду говорить о тебе лишь тихим шепотом.
Чтоб ярко так. Чтоб с улыбкой. Красиво. Нежно.
Чтоб не мешали серости, пропади они пропадом.
Чтоб ласково. Чтоб осторожно. С надеждой...

---

Рассказ и несколько стихов. Жду обоснованной критики.

[Smoren]

Ко всем произведениям одна шапка:
Автор: Я
Жанр: сложно сказать, скорее всего декаданс
От автора: рассказ не для широкой публики, бредовость метафор в данном контексте - фича, а не баг.

Ниже названия.

Рассказ "Новая Религия"
Смысл жизни начинаешь понимать только тогда, когда идешь в яркий солнечный день спиной к солнцу с бутылкой пива и наблюдаешь за своей тенью на асфальте: она, как и подобает тени, серая и неприметная, а пиво в бутылке, пропуская сквозь себя солнечный свет, наполняет асфальт янтарным блеском в том месте, где должна находится тень бутылки.

Иногда одной души, даже самой порывистой и подвластной только стихиям бывает мало, чтобы описать что-то великое. Поэтому души, стремясь друг к другу, творя в хаосе пространства и времени, создают что-то общее, одухотворенное общей идеей, но непохожее ни на кого из них в частности. Вместе они создают разумное существо, способное приумножить плоды, приносимые достижением поставленных целей во имя общей идеи, и поддержать каждую приверженную к нему душу в трудную минуту.

Итак, я шел. С бутылкой пива. По жаркой улице, населенной едкими удушливыми запахами разогретых солнцем выхлопных газов. Движение было оживленным. В том числе и на тротуаре. Я, увлеченный своими мыслями, в наушниках, в которых раздавались приглушенные низкочастотные звуки ударов и скрежета металла - один из саундтреков к игре "Silent Hill" - с трудом пробирался через обезумевшую от устоявшегося и размеренного, суетливого и беспокойного будничного ритма, толпу. Дьявольский скрежет адской машины в наушниках при всей своей смертоносности, казался куда более справедливым, нежели любое желание, мелькавшее среди идущих рядом людей, иногда объединявшееся с другими похожими и фрактально развивавшееся как визуализация на плеере, но быстро растворявшееся в бесконечном потоке других мыслей и чувств, не выдерживая их напора. Толпа была разрозненной, не имеющей общей идеи - люди шли каждый по своим делам, моментами пересекаясь безразлично-похотливыми взглядами и расходясь на развилках улиц.

Я люблю такую толпу - она почти неуправляема и связи в ней слишком разрознены, а порою и вовсе отсутствуют. Многие из нее, возможно, чувствуют себя маленькими ячейками одного сложного механизма - общества, кому-то это нравится, кому-то нет, но правда намного более ужасна - нет этого общества - нет единого центра, объединяющего всех людей в это самое призрачное "всемирное сообщество". Есть только такие как я. Если идея глубока и сильна, сильны и многочисленны ее приверженцы - рождаемся мы и начинаем править идеей, создавая из этих приверженцев обособленную, отдельную ячейку в мире бесконечного хаоса.

Можно называть нас богами - ведь точно таким же образом боги различных религий были вознесены на свой пьедестал. Вот только мы не заметны и не требуем того, чтобы к нам взывали напрямую: возьми гитару - и ты уже в церкви, сыграй блюз - и ты помолишься, напиши песню - и ты кинешь монетку в урну на строительство нового храма, собери группу - и ты возведешь храм, отыграй концерт - и ты займешься паломничеством, умри на сцене перед тысячами зрителей - и ты станешь богом. Одним из нас.

Я спускался по каменной лестнице, исписанной красящими баллончиками, хранящей в себе как отблески идеи и творчества, так и просто бесплодное хулиганство после очередной банки дешевого коктейля. Лестница закрывала меня от солнца - источника медленной смерти - жизни.

Я тихо присел в тени и расчехлил гитару. Звуки полились сами собой, как всегда. Они то вторили разрозненному ритму суетливого города, то, отвлекаясь от окружающей обстановки, уходили куда-то далеко - к призрачным берегам фантастических стран, воспетых лучшими представителями павер-метала. Мелодия была уникальна, хоть и состояла она из бесконечно наложенных друг на друга пробуждающих в людях лучшие чувства известных акустических риффов. Я запел. Сначала тихо, потом постепенно повышая напряжение в связках, заставляя проходящих сверху по тротуару людей в недоумении оборачиваться. Кто-то останавливался послушать, но его быстро сносила толпа, безучастная вобщем к каждому человеку, ее составляющему, и беспощадная к тем, кто попытался из нее выйти. Звуки лились, фрактально размножаясь в пространстве и разбиваясь о преграды, отражаясь от них и выталкивая все, некогда в них заложенное, наружу. Создав небольшую энергетическую оболочку в своей локации, я просто кайфовал, как делал бы это торчок, получивший дозу. Увлекаясь, я порой срывал свой голос на крик, настолько наполненный целым букетом ощущений, что некоторые люди начинали обходить место, где я сидел, стороной. Закончив играть, я отложил гитару и хлебнул уже порядком нагревшегося и оттого быстро выдыхающегося пива...

Толкаясь в вагоне метро, я заметил стоявших в углу двух неформалов, оживленно обсуждавших свою репетицию - ехали они с гитарами и банками пива, веселые и довольные жизнью, но мало кто обращал внимание на шрамы от порезов, покрывающие руку одного из них с тыльной стороны выше запястья. Это правильно - отдавать себя стихии, порыву, ведь только так можно приобщиться к искусству, но этот путь будет покрыт терном, и рано или поздно идти становится совершенно невыносимо, но пути назад уже нет. Открывая свою душу, чтобы донести что-то до окружающих, ты остаешься сам в постоянном энергитическом голодании, и насыщаешься тем, что все равно должен отдать - эмоциями и чувствами, двигающими тебя на создании нового творчества, которое все равно никогда не будет оценено по достоинству в силу разобщенности протоколов понимания толпы и противопоставляющей индивидуальности творца. Чтобы творить, нужно жить на износ и сжигать себя дотла, но не позволять препятствиям, что встают на твоем пути, победить твой свободный дух...

Черный Обелиск в наушниках: "...Зачем мне спорить с судьбою, зачем мне знать наперед, что со мною может случиться, и то, что вряд ли произойдет..." Полночь. Пустынная дорога, взбудораживаемая только колесами автобуса подо мной... Быстро мелькающие, приближающиеся впереди и удаляющиеся сзади огни ночного города... Забывшийся водитель, от скуки разгоняющий автобус до неположеной МосГорТрансом скорости... В салоне кроме меня только женщина, нервно вжавшаяся в сидение, но боящаяся подойти к водителю и высказать свое "фи", и какой-то полузаснувший цивил, возможно, уже проехавший свою остановку. Выйдя из автобуса на остановке, относительно отдаленной от жилых кварталов, я выхожу на пустую проезжую часть, хранящую отголоски дневного над ней надругательства, и иду по разделительной полосе, раскинув руки навстречу ветру. И почему только до людей не доходит, что ночью весь город принадлежит каждому из них в отдельности, а не толпе вобщем, как днем. Или им просто это не нужно? Или сама природа разрешила ночные прогулки по пустынному городу только мечтателям, что не находят себе достойного места днем?

Почему, когда ты разговариваешь с Богом - это молитва, а когда Бог с тобой - шизофрения? Почему многие не хотят услышать то, что хочет сказать им песня, но смеют при этом писать свои? Почему атеисты ходят в церковь? Почему позеры играют в группах? Кто забыл о душе? Память сохраняет жизнь тем, чьи тела тлеют в земле. Но сегодня порой забывают и о живых, то есть подвергают их духовной смерти до наступления физической. Их пытают постепенным забвением. И последний их бросок в надежде выжить оборачивается либо агонией, либо мировой известностью. Ведь зачастую именно такие люди вынуждены иметь глубокий внутренний мир, дабы компенсировать им недостатки внешнего. И этот бросок есть выброс своего внутреннего мира наружу - дабы показать его миру внешнему. И тогда люди могут услышать это и сказать: "Он, конечно, плакса, но знает толк в своем деле". Это максимум награды, что может получить творец. Является ли человек центром мира или весь мир - только центр человека?

Я вынужден, стоя перед дверью своей квартиры, искать ключи. Внутри пустынно - в гостях только ветер, легким потоком прогуливающийся от одного открытого окна к другому... Пельмени тихо воркуют в кастрюле о смысле переработки собственных тел в фекалии с использованием пищеварительного механизма человеческого тела. И воркуют, надо признать, аппетитно. Загрузив кропотливой работой свой желудок, я сел в темной уютной комнате, скрестил ноги и погрузился в медитативное состояние... Передо мной начали тысячами сменяться образы людей, слушающих, играющих и пишущих тяжелую музыку - и каждому я должен был подарить драйв, а он мне взамен - свою веру. Такова наша божественная участь - отдавать благословение в обмен на молитву. Наше проклятие и наш смысл жизни. Мы - создатели, созданные нашими творениями. Курица и яйцо в одном флаконе. Замкнутый круг. Люди, породившие Богов - как женщина, породившая собственную Мать.

Выпив лишнюю бутылку пива, я отдаю себя злости - одной из ипостасей Истинного Драйва. Строки стиха льются сами. Как всегда. И не надо тужиться.

"К чему пустые строки,
Наполненные пошлой мыслью,
Зачем мне вздохи?
Я есть! Я рад! Мой дар корысти
Отдам, не брезгая словами,
Мечтой, что прежде ты обрел -
Мой дух, назвав их всех ослами,
Порядком мысли в круг обвел
Их всех бессмысленные сути,
Нытье не вправе открывать
На обозрение всей мути,
Что жизнь дала мне обласкать
Всего лишь жалкими словами -
Я зеркало - смотрите же в меня,
Кривляя грязными устами
Пред ликом вечности огня!
Уйди - закройся предо мною,
Уйди - отдай же мне покой,
Что ты, мир, грязною рукою
Назвал предательски "отстой",
Три слова начертав на камне
Простого лифта - благодать...
Я покурю - насыщусь маной -
И выпью пива - вот где страсть!
О боже! Я герой помойки -
Так точно вижу этот мир,
И тухлые бычки на стройке -
Вот артефакты... Звуки лир
Прервались скрежетом гитарным -
Вот где реальный драйв,
Когда звучанием пространным
Мы описали жизни кайф,
Когда пред богом тишиною
В наушниках звучит попса,
Своею клича простотою
Зовет она певцов конца,
Что схватят мир и холодом обвеют,
Закатят стоны там и тут,
А я лишь волосы развею
По ветру - я ведь крут?"

Злость уходит, локализуясь в стихе, что обвеет мир леденящим чувством собственной ничтожности, почувствовать которую достоин каждый человек, но пользуются этим правом далеко не многие. Песчинка, которая задумалась о смысле своего существования, как составляющей грязного замусоренного пляжа - вот лучшее определение здравомыслящего человека. И только Истинный Псих способен представить, что пляж этот - только его фантазия, а мусор в нем - элементы ее развращенности. Опять же курица с яйцом. Замкнутый круг. Беременная матерью женщина.

Нарушая правила, ты создаешь новый мир с новыми законами, и он становится реальным. Так случилось и с открытием неэвклидовой геометрии, когда отрицание одной из аксиом привело к созданию намного более живой картины мира. Лобачевский был Истинным Психом. Респект и уважуха. Дезоксирибонуклеиновая кислота (ДНК) - лучший галлюциноген, позволивший нам увидеть этот мир. Хотя Сид Барретт (Pink Floyd) был другого мнения и, безусловно, был по-своему прав. Ставить над собой адские эксперименты и возвращать результат слушателю - долг каждого музыканта.

За окном балкона вдали за домами виден лес… Я сижу на подоконнике, свесив ноги вниз. Не страшно. Красиво. Хочется петь. Выбросив недокуренную сигарету и наблюдая за постепенным приближением тлеющего огонька к земле, я тихо напеваю “Stairway to Heaven”. Относительно падающей сигареты я с ускорением свободного падения лечу вверх, и весь мир начинает плыть передо мной… “…And She’s bying a Stairway to Heaven…” – я умолкаю… Лес отвечает мне мерным шумом, вызванным пролетающим мимо ветром. Единение музыки со стихией. Единение стихии с музыкантом.

Драйв - это огненный ветер, обжигающий души и заставляющий их двигаться в общем ритме. Его нельзя контролировать. Его можно лишь вызвать. Музыкой. И, когда, играя песню, ты взлетаешь – значит драйв обжег твою душу и подарил на миг огненные крылья, чтобы рассекать ими воздух времени. Начиная видеть перед глазами тысячи образов, ты чувствуешь единение с самим собой, тебя невозможно остановить, ты способен пробить любую стену, и даже единение со смертью не принесет тебе боли. Драйв, как и адреналин, утоляет боль и даже время становится подвластно тебе, как мягкая пластилиновая масса… Драйв есть во всем, в чем есть жизнь. Драйв и есть жизнь, а, точнее, все ее активные проявления. Драйв есть в спокойствии, в релаксации, в безумии, в отчаянии, в скорости, в любом человеческом и нечеловеческом чувстве...

Первые лучи еще не поднявшегося над лесом солнца призрачным белесым светом начинают выделять из сумрачных очертаний бледные краски сонной затуманенной реальности, от чего она кажется невероятно безлюдной, и тишина властвует над миром вокруг. Ветер тихонько колышет мои волосы, и легким прикосновением наполняет лицо приятной доутренней свежестью. Легкое чувство боли, вызванное продолжительным сидением на неудобном подоконнике балкона с острым выступом рамы, гармонично дополняет букет ощущений, придавая им остроту.

Нет разницы между добром и злом - есть только действие и бездействие. Противоположность любви не ненависть, но безразличие. Ненависть и любовь – лишь различные ипостаси одного и того же чувства. От одной до другой лишь один шаг. Любя, можно ненавидеть, а ненавидя, таить в глубине души самые прекрасные чувства к объекту ненависти. Точно также нет разницы между болью и наслаждением, ибо в одном можно чувствовать другое - все зависит только от особенностей восприятия этого чувства. Те же мазохисты отличаются от обычных людей, воспринимающих боль в качестве отрицательного раздражителя, только этой самой особенностью восприятия. И в своем роде они правы, потому что живут они по законам своей реальности, и получают наслаждение от того, от чего могут. Люди ошибаются, дискретизируя мир, представляя его двояким, деля на плюс и минус, добро и зло, свет и тьму etc. Есть только ноль и единица. Только присутствие и отсутствие. И там, где не чувствуешь разницы между светом и тьмой, есть только пустота. А пустота есть центр мира. Большая дыра, которая держит вокруг все ипостаси «непустоты» своей гравитационной силой. И чем дальше от центра, тем эти ипостаси меньше смешиваются между собой, все больше обосабливаются друг от друга, представляя собой наиболее максималистичные идеи и движения. В центре же царит полное равновесие и божественная гармония.

Коридор был белый и узкий. Я потянулся в карман за коктейлем, но его там не оказалось. Не оказалось и кармана. Я прикоснулся к своему телу и понял, что его тоже нет. Ведь я шел домой. В хаос. Навстречу верной и неизлечимой забвением смерти. Ты будешь моей заменой в этом мире. В конце коридора не брезжил свет. Стены были белыми, потому что они сами светились, оставаясь передо мной всем, что еще соединяло меня с этим миром. В конце туннеля было отсутствие света и тьмы. Хаос. Сумрак. И конца коридора тоже не было. Потому что смерть останавливает время. Мне осталось бесконечно идти, наблюдая безразлично фосфоресцирующие стены по бокам. Я сплю. Я знаю. Я НЕ верю. НЕ конец. НЕ хаос. НЕ дрожь. НЕ чувства. НЕ НЕ…

День.
Комната.
Окно.
И яркий солнца луч
Твердит одно:
Все повторится вновь и вновь -
Огонь, агония, любовь,
Вода банальных смелых слов,
И ветер ветренности снов,
Земля гробов и лед потерь
Откроют мне в начало дверь,
А подоконник, неспеша,
Нагреется, теплом дыша,
И солнца луч твердит одно:
Открой глаза -
День.
Комната.
Окно.

Стихи:

"Дожить бы до зимы"
Дожить бы до зимы,
И чтобы снег белесыми прядями
Седых волос закрыл презреннный солнца лик,
И чтобы лета сны,
Столь надоевшие мне лунными ночами
Сменились мороком отсутствия луны,

Дожить бы до зимы,
На ледяную чтоб шагнуть ступеньку,
Не поскользнуться, пережив сию стезю,
Где порождения чисты,
Достаточно огня без кремня,
И обжигает холод бережность мою,

А берега полнятся льдом беспутным -
И мне уютно,
Смутно и отступно,
Прекрасно-бледным зимним утром
И нежность кажется преступной,
И плачет небо снегом крупным -
Замерзшим пеплом... Белым слухом
Дрожжит и полнится земля...

"Я покурю - насыщусь маной"
К чему пустые строки,
Наполненные пошлой мыслью,
Зачем мне вздохи?
Я есть! Я рад! Мой дар корысти
Отдам, не брезгая словами,
Мечтой, что прежде ты обрел -
Мой дух, назвав их всех ослами,
Порядком мысли в круг обвел
Их всех бессмысленные сути,
Нытье не вправе открывать
На обозрение всей мути,
Что жизнь дала мне обласкать
Всего лишь жалкими словами -
Я зеркало - смотрите же в меня,
Кривляя грязными устами
Пред ликом вечности огня!
Уйди - закройся предо мною,
Уйди - отдай же мне покой,
Что ты, мир, грязною рукою
Назвал предательски "отстой",
Три слова начертав на камне
Простого лифта - благодать...
Я покурю - насыщусь маной -
И выпью пива - вот где страсть!
О боже! Я герой помойки -
Так точно вижу этот мир,
И тухлые бычки на стройке -
Вот артефакты... Звуки лир
Прервались скрежетом гитарным -
Вот где реальный драйв,
Когда звучанием пространным
Мы описали жизни кайф,
Когда пред богом тишиною
В наушниках звучит попса,
Своею клича простотою
Зовет она певцов конца,
Что схватят мир и холодом обвеют,
Закатят стоны там и тут,
А я лишь волосы развею
По ветру - я ведь крут?

"День. Комната. Окно."
"Ночь, улица, фонарь..."
Блок А.

День.
Комната.
Окно.
И яркий солнца луч
Твердит одно:
Все повторится вновь и вновь -
Огонь, агония, любовь,
Вода банальных смелых слов,
И ветер ветренности снов,
Земля гробов и лед потерь
Откроют мне в начало дверь,
А подоконник, неспеша,
Нагреется, теплом дыша,
И солнца луч твердит одно:
Открой глаза -
День.
Комната.
Окно.

"Стены застывших красок"
Непримирим
Забыт
Расторгнут
Уставший
Сон
Умоет
Крылья
И вновь один
Остыв
Не согнут
Проспавши
Стон
Укрою...

Стены
Застывших
Красок
Штукатурки
Скрип двери -
Ясный
Полдень
Ленно
Пустынно
Ласков -
Пламя чутко
Забвенье -
Грязный...

Пепел
Сонно
Неуклюже
Погасит
Спящие
Огнем
Невыцветшим
Сердца
Невесел Бог
В объятьях
Стужи
Смотрящий
На притон
В остывшие
Глаза...

"Немыслимым ритмом в неписаном стиле"
Забудь, околей и лети вслед за пеплом,
Огня не жалей, развевай его ветром,
Пусть тлеет земля, и кристальной водою
Вскипит, унося на с тобой за собою...

А в сумерках лиц, что проносятся мимо,
Дух жадной толпы, с нами не примиримый,
Взметнется рука, и по струнам уставшим
Споют мои пальцы невовремя павшим,

В боях за идею живого разврата,
В борьбе против заданно-мертвого стада,
И звуки взметнутся, наполнив стихии
Немыслимым ритмом в неписанном стиле...

И чистой энергии взором напившись,
Забудусь с Тобой средь развалин остывших -
Развалин их мира в тени мертвых пастбищ,
На фоне которых Ты крылья расправишь...

"Пламя свечи обагрит твою кровь ярким светом"
Пламя свечи обагрит твою кровь ярким светом,
Ветер несет ее запах холодный ко мне,
Сердце стучит в ожиданьи холодного лета,
Где ты - силуэт в облаках, что томятся во мгле,

Смоет вода твоих слов неразмытые звуки,
Скроет в себе их земля во гробу бывших снов,
День усыпит светлых мыслей ночные недуги,
Мысленно скрыв суть простых недосказанных слов...

Медленно спет гимн построек пространно-суровых,
Башни их тихо проводят нежданный закат,
Солнце расторгнет сиянье эмоций багровых,
Лишь утренний луч отразится в усталых глазах,

Щеки зажгутся пустой неестественной краской,
Губы откроют путь в счастье немое на миг,
Руки наполнятся злой человеческой страстью -
Я должен забыть твой холодный немеркнущий лик...

© Smoren Freelight, 2008

Если хоть что-нибудь зацепило, и появилось желание почитать еще - могу выложить. Жду любую обоснованную критику. Заранее благодарен.

Now yours.
Smoren Freelight.

@настроение: динамичное

---

[~Энтони]

Название: Дисконнект
Автор:  ~Энтони
---
Дис-кон-нект - состояние, ритм души.
О любви я прослушал. Давай не спеши.
Математика связей равнялась
Нулю.
Не дурак, просто я слишком редко
Люблю.

Дис-кон-нект - обещание быть впереди.
На любви я заснул. Не мешай, не буди.
Я купил по билету, но сбились с
Пути.
И пытался любить. Получилось...
Почти.

Дис-кон-нект - обаяние, шёпот тиши
О любви? Всё горит. Мне тепло. Не туши.
Математику связей я позже
Решу.
Дис-кон-нект. Плохо слышно, потом
Напишу.

---

[requiem rain]

Автор: Yougi.
Название: Времена чувств.
Категория: бред, оригинал.
Жанр: романтика (?), дарк.
Размер: мини.
Предупреждение: метафоры, отсутствие беты.

...Холодно.
Лаская воздух снежинки спускались ниже и ниже, подхватываемые редким ветром - для новой нежности - что бы потом сливаться воедино с белой толщей снега на промёрзшей земле.
Неповторимые никем, кроме мороза, узоры, вились по окнам, как дикий виноград летом, ставший теперь сухой колючей веткой.
...Холодно.
Парк был белоснежным. Чистым.
Деревья наконец могут отдохнуть от тяжести листьев, одновременно с тем испытывая жуткое одиночество. Но лишь на 3 месяца. Три холодных, пустых и безлюдных месяца.
А на скамье сидишь ты. Красивый и такой же далёкий, как и всё вокруг.
Твои чёрные волосы контрастно выделяются от всего. Ведь ты и сам в торжественно белом.
Капля красного - вот чего не хватает для полноты картины. Будь то роза или страсть, кровь или любовь, но этого не хватает. И мне нечем помочь. Ты не позволишь.
Ведь я так хотел...

Без слов, но крича, без мечты, но желая, без лица, но без масок...
Мне не больно. Это всего лишь лёд, пронзивший сердце насквозь.
Не хватало красного...
Получи.
Я дарю тебе его.
***

...Оттепель.
Сверкая в лучах тусклого солнца задыхался снег.
Лёгкий и непринуждённый бег ожившей воды по-детски гладил землю, кое-где приветливо обнимая стволы деревьев.
Сухая ветвь винограда вновь делала глубокие глотки воздуха из жизни, напиваясь ею вдоволь. А окна плакали по растаявшей красоте, умирающей от тепла.
...Оттепель.
Парк похож на скопление человеческой пошлости. Грязный, не благородный, не красивый... Но не одинокий. Ведь на ветках появились почки, а скоро, совсем скоро, оттуда, будто бабочка из кокона, вырастет маленький и чистый листочек, который будет долго шептаться между другими, подобными ему, успокаивая этим деревья.
И где-то там, стоя на сырой земле, ты будешь слушать их шёпот, понимая каждое слово.
Тёплое пальто, светло-бежевого цвета и улыбка, нежно-счастливого.
Теперь нет нехватки, что была зимой. "Я ошибся в цветовой гамме, прости."
И ты простил.
Зашив раны ласками ты оставил его у себя.
Ведь то, что подарено, не возвращают.
***

...Жара.
Опьянённый воздух размывает дорогу, не давая возможности видеть чётко.
Яркая зелень слепила своей свежестью и новизной, омываемая бризом со стороны проснувшегося моря. Какие-то песни птиц, какие-то цветы, наполняющие всё вокруг сладким и приятным ароматом, какие-то люди, сошедшие с ума в этой атмосфере, царапаясь в романтичной слепоте о дикую ветвь винограда.
...Жара.
Деревья принимали с наслаждением гуляющий молодой ветер, благодаря его на своём языке. И красивые бабочки раскрашивали его всеми цветами своих крыльев.
И мы лежали на изумрудной траве, держа в ладонях солнце, заходящее за горизонт.
Твои глаза, карие с шоколадом и мои, чёрные со сливками, ловили собственные чувства, показывая их друг на друге руками и губами.
И мы любили.
Сойдя, как и все, с ума, любили.
***

...Дожди.
Грязно-коричневые листья разрезают со свистом небо, оставляя кровавые капли дождя на сыром асфальте.
И уже нет той свежести, что была весной и летом, и уже нет того винограда, что сплетался с чужими ветвями, поднимаясь выше и выше. Срезали. Теперь на его месте один лишь корень, рыдающей золотой смолой.
...Дожди.
Парк пропах гниющей сыростью.
Прошло тепло и всё живое чувствует ледяное дыхание зимы.
Листья вновь погибают, падая на мягкую траву. Но теперь им можно не надеяться на перерождение, на лёгкий шёпот, случайную нежность...
Срезали. Убогие пни торчали из земли. Нет сил на слёзы. За них поплачет небо.
Ты холоден, бесчувственен. Волосы воронами взвивались при яростном дыхании ветра. В лицо бил колючий дождь. Но ни на что ты не обращал внимания.
Весь в чёрном.
Траур по погибшей любви.
Только вот я не вынесу и сорока дней, в отличии от тебя. Я уверен, уже после седьмого ты будет ласкать другого, зашивая уже его раны, принимая его подарки, одаривая в ответ своей чарующей улыбкой...

Я лишь скажу, что люблю тебя, в последний раз взглянув в глаза. Тёплые, янтарные глаза, где всё же проскочит любовь. А может ненависть.
Прости...

---

странное немного правда..)

[julistorm]

Название: --
автор: я, естессно)
жанр: суровая правда жизни( ну и любовная лирика)
Я восхищаюсь твоим умением делать вид, что все просто здорово, проблем нет, а то, что я сижу на бочке, наполненной порохом, это все-мой бред. Может, дурочка я наивная, а ты-Царь, только лучше уж ты меня ударь, давай, чем морочить голову, так смеясь. Ты же просто дрянь, просто мразь! Ну, а я сижу, я покорная, и гляжу...Я твоя раба, я тебе служу? Лучше сразу в ад.

У тебя есть девочка-к ней ступай! А меня не трожь, нет, не обнимай! Вот привычку взял, сразу-на кровать, нежно целовать, быстро раздевать, ну, а после что? покурить и спать? Утром, как всегда, глазки в пол, молчок, типа "что опять попалась на крючок? Вот и разгребай. Я пошёл, goodbye", закрываю дверь-закрываю рай, и по стенке вниз, лучше б-на карниз, и прости-прощай. Смог бы ты забыть?

Слушай, извини, но нельзя так жить, нет, тебе легко просто уходить, ну а я почти не жива уже, мысли о тебе, слезы по тебе... Ты меня прости, лучше прекратить, мне себя саму нужно отпустить, и не помнить все-хоть и не забыть, будет лучше так. Я себе не враг, только за спиной снова белый флаг...
Отпустить боюсь.

Я твоя. Сдаюсь.

---

[Алви]

Жанр: поэзия
Автор: TigR@_666
Название: Перезагрузка

От точки до точки. Без нервов. Спокойно.
Взмах ресниц и полуулыбка.
Я сотру его файл. Красиво. Убойно.
Он просто большая ошибка.

Новый отсчет. Легко. Грациозно.
Полшага и тихая песня.
И нет состояния того коматозного.
По-новому. Ярко и лестно.

Взрывоопасно. Насыщено. Смело.
Твой задумчивый взгляд.
Немного опасно. Убирая барьеры.
И не смотреть назад.

---

[Алви]

Жанр: поэзия
Автор: TigR@_666
Название: Сказка

Я пишу очень красивую сказку
И рисую к ней иллюстрации.
Я снимаю порочную маску
И убираю абстракции.

Я пишу эту сказку своими слезами,
А рисунки пропитаны кровью.
Как судьба пошутила над нами,
Ударив по венам любовью...

В этой истории Он и Она.
Он - искуситель и Дьявол.
Он привык во всем доходить до конца.
Он - исключение из правил.

Она же - потухшая серая тень.
И не хочет уже ничего.
И вот в моей сказке приходит тот день,
Когда она видит Его.

Так странно... Она искренне верит Ему
И не боится быть рядом.
Он задает ей вопрос: "Почему?".
Она улыбается взглядом.

У Него начинают меняться глаза.
Они не жестоки, как прежде.
У Нее на ресницах застыла слеза.
Она живет Им. И надеждой...

Я пишу очень красивую сказку.
Какой в ней конец уже знаю.
Я опускаю кисть в кровавую краску...
Они будут вместе. Они обещали.

---

"Без тебя"

[*ксюта*]

Сердце щемит без тебя
и солнце будто темнее
так грустно как никогда
о тебе я мысли лелею
и кляну себя за слова
за те что сказала и наоборот
за то что подойти не смогла
растерялась ушла в поворот
но что взять от чувства вины
ничего оно не исправит
не лишит меня боли как ты
от него лучше точно не станет
остаётся только терпеть
и обуздывать сердце больное
в такие минуты лишь тобою согреть
сердечко моё золотое
и всё противно до боли
когда ты не рядом со мной
я подруге сердце раскрою
раскажу о тебе дорогой
раскажу что чувствую я
и как тебя не хватает
что жизнь без тебя не нужна
и какой я глупой бываю
когда ты идёшь мне навстречу
и хочешь раскрытся когда
когда тебя не жалею
а потом проклинаю себя
дело в том что боюсь я страданий
что сделаешь больно боюсь
как поступить мне что сделать не знаю
но ты нужен мне это суть
и опять я сижу у окошка
и смотрю гдето вдаль в облака
в душе опять скребут кошки
а в глазах печаль и тоска

@музыка: аврил лавин, джастин тимберлейк

@настроение: позитивное

@темы: "стихи","музыка","бытовуха"

---

[Серокрылый]

Название: таблетки
Автор: Серокрылый
Бета: Тень от половины пятого
Жанр: нет, спасибо
Возрастные ограничения: нет

Она всё чётко взвесила и окончательно решила. Если не быть - значит не быть. Вопрос «почему нет?» уже не стоял, а перспективы давно смыло октябрьским дождём. Пришло время что-то делать. Хватит подвешенности, достаточно нерешительности. Она слишком долго пускала дни на самотёк и ждала, что мысли её как-то так материализуются и остановят её. Что те герои, которых она воображал себе, мечтая ночами, сойдут с полотна её сознания и станут для неё настоящими друзьями. Время, как оказалось, совсем её не исцеляло.

Любой день начинается с утра. Не совсем верно, но чаще всего - так. Она проснулась в половину девятого и поняла, что этот день для неё - последний. Дольше обычного провозилась в душе, тщательно вымылась. Потом с полчаса вертелась перед зеркалом, пытаясь уложить непослушные рыжие волосы. Когда, наконец, это у неё вышло, она плотно позавтракала. Затем, одевшись в самую красивую и новую одежду, села в кресло, закрыла глаза и откинула голову. Мысли, те самые, что не давали ей спать ночами, постепенно выстраивались в ровную законченную композицию…

«Я встаю с кресла… Потом медленно иду на кухню. Не спеша, конечно. Там - открываю верхний шкафчик, в котором мама прячет лекарства. Потом высыпаю всё его содержимое на стол. Так что некоторые упаковки с таблетками обязательно улетят куда-нибудь на пол. Но я не буду их подбирать. Пусть так и остаётся… Так, а потом я найду какое-нибудь снотворное или, лучше, обезболивающее. Нет, а лучше - всё сразу. Так вот, я возьму это всё и разом выпью. А запью - водой. Или лучше водкой?.. Но водки дома нет. Есть только коньяк где-то у отца. Но его ещё искать надо будет очень долго… Блядь, а?.. Да что же такое… Ну, хорошо, хорошо… Вот, скажем, найду я коньяк и запью им таблетки. А потом… потом я лягу на кровать и стану ждать. Вряд ли мне прямо так сразу станет плохо. Наверное, пройдёт немного времени. А потом я - умру… Ну да, всё верно. Потом мне станет плохо, и я умру…».

Она сделала глубокий вдох, пытаясь заставить саму себя представить ту пустоту, что будет после того, как она умрёт. Выходило не очень. Её разум никак не мог заставить себя представить небытие. Просто потому, что по её меркам она была всегда. А значит, не знала, как это такт - «не быть». Не могла выйти за рамки самой себя, почувствовать то, что, как ей казалось, невозможно почувствовать ни телом, ни разумом. Тогда она открыла глаза, тряхнула головой, будто отгоняя дурной сон, и забралась в кресло уже с ногами. Обхватила их руками и упёрлась подбородком в колени. Ей стало грустно оттого, что в том плане, который она так тщательно представляла и прорабатывала вот уже неделю, появилась прореха. Совершенно неожиданная и непредсказуемая прореха, а с другой стороны - до одури очевидная. Она не знала, что будет дальше. Нет, конечно, некоторые вещи были очевидны. Как, например, ей казалось очевидным то, что будет происходить без неё в том мире, который она скоро должна покинуть. Придут родители с работы, найдут её труп. Мама, скорее всего, потеряет сознание, а отец заплачет. Потом они вызовут скорую в надежде спасти её. Но будет уже поздно. Она будет лежать на своей кровати прекрасным маленьким бледным телом и смотреть пустыми стеклянными глазами в потолок. Потом начнутся похороны, набьётся полный дом друзей и родственников, они будут много пить, есть и…

- …плакать. - Проговорила она вслух, нарушая тишину, воцарившуюся на время в её комнате.

«Нет, так не должно быть. Они ненавидят меня, а значит - не будут плакать. Нет…» - думала она, прикусив нижнюю губу и изо всех сил пытаясь сдержать слёзы, которые щипали глаза. Но стоило только одной слезинке прорваться, как вслед за ней по щекам побежали остальные. Она шмыгнула носом и, выдыхая, вытерла глаза рукавом. Бесполезно. Предательские слёзы всё равно текли, плавно сбегая вниз по её гладким щекам. Так не должно было быть. Она не должна была плакать… Ведь ещё вчера всё было так просто и точно. Так выверено и понятно. Она должна умереть, обязана убить себя, потому что в её жизни больше нет ровно никакого смысла. Её дни - монотонные копии прямиком из лотка ксерокса. А будущего, кажется, нет вовсе. Ей ведь уже четырнадцать лет, и она точно знает, что такое боль и страдание. Она знает, что такое любовь и предательство, потому что ровно неделю назад её лучшая подруга увела её первого парня. И весь смысл ушёл вместе с тем мальчиком в голубых кедах и гвоздиком-паучком в ухе. Тем самым, у которого была такая странная улыбка и вечно лохматые тёмные волосы. А ещё у него была смешная футболка с надписью: «Fuck me! I’m a Lennon» и клёвые драные джинсы. И ещё скейт. И он, ещё, не курил и почти не пил. И ещё…

---

Итак)

[Лоис Лэйн]

ТЕМА ОПРЕДЕЛИЛАСЬ! КРИТИКИ И ЧИТАТЕЛИ, БУДЬТЕ НАГОТОВЕ) ЖДЕМ ПРОИЗВЕДЕНИЙ)
КОНКУРС ДЛИТСЯ ДО 23 ДЕКАБРЯ!!

запись создана: 29.10.2008 в 16:13

Вопрос: Лучшая тема...

1. Небо в ладонях		4	(16%)
2. Распахни объятья ветру		1	(4%)
3. Солнечные зайчики		0	(0%)
4. Черная кошка шла по карнизу		3	(12%)
5. Посреди поля битвы		3	(12%)
6. За пол часа до заката		4	(16%)
7. Чудовище под кроватью		1	(4%)
8. Гитара забытая на скамейке в парке		3	(12%)
9. Любовь сквозь провода		1	(4%)
10. Блокнот и карандаш		5	(20%)
Всего:		25

---

[dayanb)4]

название:Одиночество
автор: Даяныч))
от автора: думаю, что многие поймут это настроение.

Одиночество.

Есть ли более страшная боль?
Есть ли силы ее пережить?
Есть ли вера забыть ее?
Есть ли воля ее простить?

Ты одна сидишь за столом,
Заливаешь тоску вином.
Думаешь молча и об одном.
А с тобой только снег за окном.

Для тебя нет простой суеты.
Ты не знаешь, как времени мало,
Потому что твои часы,
как тот снег на ладони, не тают.

Ты не помнишь простого "люблю",
Ты об этом тайно мечтаешь.
Ты уныло глядишь на луну.
И с собою сама болтаешь.

Ты ложишься в пустую постель,
Ты сама себе варишь кофе,
А в душе твоей снова метель.
и опять тебе горько, горько.

Ты пытаешься смеяться как все,
Ты пытаешься быть веселой,
побывала почти везде...
Но везде тебе было плохо.

У тебя даже нет семьи,
Потому что она далеко.
Слушаешь тупо песни Максим
Или грустный русский рок.

И ты набираешь воду,
Легко в нее погружаешься.
Лезвие, кровь и боль.
Все когда-нибудь так кончается.

и забудешь про страх теней.
темноты перестанешь бояться.
Избегаешь грустных идей
и начнешь над собою смеяться.

потому что тебе мало лет,
и твой возраст - кусочек жизни.
Впереди много счастья и бед.
Одиночество. Вот твоя сила.

---

Случайность

[Солнечная кошка Ликс]

Название: Случайность
Автор: Lixsurr aka Ликс
О тексте: миниатюра, фэнтези, закончен
Возрастные ограничения: PG-13
Содержание: она пришла ночью, но не для того чтобы пожелать приятного сна
От автора: предыстория к миниатюре "Вот решил попробовать..."

Тринадцатилетний наследник герцога юный Вильям ворочался во сне и жалобно постанывал. Трепещущее пламя массивной свечи озаряло его бледное встревоженное лицо, сдвинутые брови, болезненный излом губ, капельки пота…
Дверь в комнату приоткрылась, в образовавшемся проёме показалось красивое женское лицо, чуточку более бледное, чем приличествовало по нынешней моде, и не по годам молодое. Задумчивый взгляд её тёмных, выразительных глаз был направлен на мальчика. Несколько мгновений герцогиня размышляла, прежде чем осторожно войти внутрь. Прошелестел халат из тяжёлого плотного шёлка, почти бесшумно закрылась за ней дверь. В шаге от постели Беллатрикс остановилась, склонила голову на бок, теребя прядь длинных, по-домашнему распущенных волос.
Вильям задрожал, заметался, пытаясь сбросить спутавшее его одеяло, сел с криком и испуганно уставился перед собой, а ещё через секунду – на мать, но тут же расслабился и нервно улыбнулся.
– Мамочка, – Вильям утёр пот кружевным рукавом ночной рубашки, – это ты…
– Да, – Беллатрикс ласково улыбнулась, только взгляд её остался затуманен мыслями.
Вильям расправил одеяло, в котором так долго путался, подтянул его выше и посмотрел на герцогиню. Та стояла неподвижно, только пальцы с неспешной меланхоличностью перебирали так и не выпущенную прядь.
– Мама, что-нибудь случилось?
Женщина отрицательно качнула головой, так пристально разглядывая Вильяма, словно видела его впервые.
– Мама, что-нибудь случилось? – холодея от тревоги, переспросил Вильям.
Герцогиня улыбнулась, снова отрицательно качнула головой. Одно лёгкое движение руки – и халат стёк на пол, замерев изломанной горкой драгоценного шёлка. Женщина, оставшаяся обнажённой, шагнула вперёд, склонилась, пристально глядя сыну в глаза, неспешно приподняла одеяло и легла рядом.
Вильям не шелохнулся, изумлённо взирая на неё. Каким-то внутренним чутьём он ощущал перемену в ней, но не мог точно выразить, в чём эта перемена заключалась.
– Мам?..
Герцогиня крепко обняла его, прижимая к своему стройному обнажённому телу. Через мгновение ухоженные пальцы уже распутывали завязку на сорочке. Вильям в оцепенении только искоса смотрел на неё, да вздрагивал от прикосновений к обнажающейся груди. Он прогнал зарождавшийся в сердце испуг: ведь это его любимая мама, её не стоит бояться, она никогда не причинит вреда.
– Мамочка, что ты делаешь? – шёпотом спросил покрасневший от смущения Вильям, когда её язык коснулся шеи и скользнул к уху, оставляя за собой влажный след.
– Тихо, мой мальчик, – так же шёпотом ответила герцогиня, положив палец ему на губы.
Вильям задрожал от странных, волнующих интонаций её голоса, от постыдных ощущений, которые вовсе не должны появляться от близости мамы.
– Ты такой молодой, сильный, чистый…
Исступлённо шептала Беллатрикс, изящными руками скользя по часто вздымающейся груди трепещущего Вильяма.
– Твой сон был страшным, и я чувствую твой страх. Он живёт в тебе, он исходит запахом от твоей кожи, такой солёной на вкус, он бежит в твоих венах, сплетаясь с силой крови. И я чувствую твои потаённые желания. Ах, мой милый мальчик, тебе так стыдно за то, что тебе нравятся мои прикосновения, – она тихо рассмеялась, скользя тонкими пальчиками к шее ошеломлённого Вильяма. – Ты сама жизнь со всей её красотой. Вильям, ты прекрасен…
Сказав всё это, Беллатрикс ещё крепче прижала сына к себе, снова лизнула шею и, блаженно улыбнувшись, жадно впилась в неё зубами.
В первое мгновение Вильяма потрясла боль. Он вздрогнул всем телом, ещё до конца не осознавая причину страшного ощущения. В своей короткой жизни ему почти не приходилось чувствовать боль. Вильям не представлял, что она может быть такой невыносимой, и не мог подумать, что исходить она станет от его дорогой мамочки. Он попытался оттолкнуть маму, упёрся руками в её плечи, с сопением отдирая от себя – всё было тщетно. Он бился, извивался, царапался, но чужие зубы всё глубже погружались в его плоть, а неожиданно сильная ладонь зажала рот, не позволяя закричать, позвать на помощь.
Вильям прекратил сопротивляться, когда перед глазами поплыли тёмные пятна. Он отчаянно желал бороться и дальше, но сил не осталось, только муть и странное покалывание в тех местах, где его касалось обнажённое тело герцогини.
«Это не мама, – сквозь пелену беспамятства пробивалась мысль, – это не может быть мама… не может…»
Боли больше не было, хотя существо по-прежнему вгрызалось в шею, причмокивая от удовольствия. Был полог в тенях и светящихся пятнах, было до ужаса громкое биение сердца и растекающийся в груди огонь.
– Ты рехнулась?! – голос показался гулким, похожим на эхо.
Сквозь мерещащиеся разводы Вильям с трудом узнал художника Паоло. В ушах нарастал звон, и мальчик едва различал слова.
– Да отцепись же от него, отцепись!
Демона с лицом мамы рывком оторвали от шеи. Паоло склонился ниже, повернул безвольную голову Вильяма на бок так, что угасающий взгляд того упёрся в резной столбик, поддерживающий балдахин.
– Безмозглая дура, – гневно прошипел Паоло. – Ты его убила! Он сейчас подохнет. Ты чем думала, когда это делала?
– Он такой свежий, такой живой… я не удержалась.
– Неуправляемая… дура, – Паоло дёрнул Вильяма за подбородок, заставляя посмотреть на себя. – Подохнет ведь, а он твой сын…
Вильям попытался отрицательно помотать головой в знак протеста против того, что это чудовище и есть его мама, но у него ничего не получилось. Комната стала раскачиваться, столбики кровати искривились, и полог прогнулся, своей тьмой норовя поглотить лежащего на постели.
– Совсем мальчишка ещё, а ты его даже превратить не сможешь, – художник пристально рассматривал глаза Вильяма, словно надеялся разглядеть в них что-то важное. – Белла, ты ничего не делала?
– Чего «ничего»? – обиженно прозвучал звенящий, будто раздвоенный эхом женский голос с пола.
– А чего с тебя, с дуры, возьмёшь, – отмахнулся Паоло и ласково улыбнулся Вильяму. – Спи, мальчик. Надеюсь, что на том свете, если таковой существует, тебе повезёт больше.
Полог оказался совсем рядом и охватил Вильяма своей непроглядной, пятнистой тьмой…

***

Сначала была темнота. Обычно Вильям спал со свечёй, но её, видимо, задуло сквозняком. Последний сон был просто омерзительным кошмаром. Вильям поморщился, вспоминая отвратительные подробности, чувство раздираемой плоти и гадкое покалывание. Рука Вильяма метнулась к шее и стукнулась обо что-то твёрдое. Сердце замерло, испарина мгновенно покрыла лицо, перепуганный Вильям принялся судорожно ощупывать всё вокруг, начиная догадываться, что лежит в каменном гробу.
Но это было невозможно, ведь он же не умер! Вильям поспешно коснулся груди – сердце билось. И дыхание было. Пальцы скользнули к горлу, наткнулись на что-то шершавое, узловатое. Через мгновение он понял – это шрамы. Шрамы от глубоких укусов.
Внутри у него всё похолодело, Вильям глубоко вдохнул и истошно закричал:
– Мама! Папа! Помогите! Помогите! Мама! Папа! Мама! Помогите! Помогите! Помогите! Помогите! Хоть кто-нибудь! Помогите! Помогите! Мама! Мамочка! Мама, забери меня отсюда! Папа! Живой я! Живой я! Помогите! Помогите!
В кромешной тьме слёзы текли по лицу, Вильям всё кричал и кричал, барабаня по неподъемной крышке гроба. Он кричал, кричал и кричал до тех пор, пока не сорвал голос, пока не разбил в кровь кулаки. Немного отдохнув, Вильям продолжал звать на помощь, уставал, впадал в беспамятство, изнывал от нестерпимого голода, снова звал. Звал. Звал. Звал. Звал. Звал… Но никто не откликался.

© Copyright: Lixsurr, 2008
Свидетельство о публикации №2811260583

@темы: фэнтези, вампиры

---

[S2_U]

вот люди это мои стихи... может прокритикуете???

***
Я не хочу тебя любить,
Но слишком поздно, я влюбилась
Ты далеко, ты не со мной
Ну почему так получилось…
Зачем я мучаю себя и верю, что надежда есть?
Любовь какая ни была здесь в моем сердце навсегда!
Но ты во снах всегда со мной,
Мой единственный, родной…
Нет! Подожди! Не уходи!
Ты промолчишь и растворишься,
Как будто не было тебя,
А я проснусь, поняв, что счастье невозможно без тебя…
***

***
Я снова сплю и вижу сон,
Где вместе мы, и рядом он
Ну почему не навсегда?!
Лишь до утра продлится счастье.
Я вижу, как уходишь ты,
Как далеко я от мечты
И с первым солнечным лучом
Мой сон прогонит, и потом
Я буду ждать прихода ночи,
Я так устала жить мечтой
Ведь он не здесь, он не со мной
И я уже устала верить и говорить
Все хорошо, ведь я люблю
Но не любима, так суждено, так суждено…
***

***
Как сложно мне тебя любить,
Как сложно мне тебя забыть,
Забыть, и больше не любить
Как больно думать о тебе
Любить и быть лишь в стороне
Я каждый день молюсь о встрече,
С моим единственным на свете.
Мой милый я тебя люблю!
И целый мир тебе дарю…
И сердце вместе с миром этим
Я отдаю лишь в руки эти,
Но об одном лишь попрошу
Не потерять, а сохранить
И ближе к сердцу приложить
***

***
О нем я думаю, о нем мечтаю
И с ним в своих мечтах я встречаюсь,
Мы вместе, мы рядом с тобой, ты и я,
Но только в мечтах встречаю тебя
И даже в мечтах ты меня не поймешь,
А я ведь люблю тебя это не ложь!
Пойми мне не просто тебя разлюбить,
Но ты не поймешь ведь ты не любил…
Да может любил, но не меня, не меня
Я знаю, что время придет, когда я пойму
Что больше тебя я не люблю,
Но не сегодня и не сейчас, и я
В последний раз скажу тебе
Три вечных слова, как огонь, земля и воздух,
Но в них нуждаться ты не будешь никогда,
И все же выслушай прошу
Ведь я тебя действительно люблю…
***

***
Я думала, что я смогу забыть тебя
И сделать вид, что это было не со мной
Я думала, что я любовь смогу убить
И выкинуть из сердца эту боль.
Я думала, что больше не люблю
И спрятав фотографию твою
Надеялась, что больше на неё я не взгляну.
Но, обманув себя, я поняла,
Что, как и прежде я люблю тебя,
Что не смогу забыть я никогда
Твои глаза, улыбку, все черты лица,
Пройдешь ты, мимо не взглянув,
В душе тотчас возникнет грусть,
И я как прежде буду знать,
Что мне не нужно тебя ждать,
Но хочется, что ты был со мной рядом,
Лишь на меня смотрел влюбленным взглядом,
Все лишь в мечтах моих возможно,
Любить тебя мне очень сложно,
Но не смогу тебя забыть
Как ты меня не сможешь полюбить.
***

---

моя первая попытка...

[Virgen]

Название: Песни Ветера
Автор: Virgen
Жанр: стих

Ты сидишь на холме
И глядишь на закат,
В ледяной тишине
Песни ветра звучат

И попросишь ты ветер,
Что песни поет,
Бросить ввысь переплетья
Из россыпи нот

Может, смогут они
Унести за собой
Отголосок любви
И застывшую боль?

---

[Rum.]

Название: не созрело... пусть будет Is there water in hell?..
Автор: Soul of the Ocean
Жанр: лирика

А в преисподней идут дожди?
Нет, не планирую. Так, интересно…
Но знаешь, в раю-то, наверно, тесно.
И вечное солнце… и интересно:
Раз солнце, как же мои дожди?..

А в преисподней, как думаешь, рок?
Да ты не нервничай! Просто, знаешь…
Я не люблю псалмов, понимаешь?
Ведь ты и сам-то их не играешь.
А в преисподней, возможно, рок…

И в преисподней, ты знаешь, Дьявол.
Тот самый, рожденный в моих стихах.
Он все еще мечется в тягостных снах…
Да знаю! В аду всё - страданья и страх.
Вот только… как же влюбленный Дьявол?..

И что если, правда, идут дожди?..

---

[dayanb)4]

Название: 16 имен тебя
Автор: Даяныч
Жанр: любовная лирика

От автора: стихотворение,написанное в прошлом году. а сейчас оно стало актуальным

Ты мое солнце,
Ты мне светишь каждый день.
Ты - мои звезды,
Которые ведут во тьме.
Ты мой родник,
И утоляешь мою жажду.
Ты-проводник,
Который показал мне правду.
Ты мой учитель,
И разглядел во мне потенциал.
И ученик,
Который предо мной своим умом блистал.
Ты мой цветок,
Который я оберегаю.
Ты -огонек,
Который меня согревает.
Ты мой дневник,
В тебя вложу свои воспоминания.
Ты мой двойник,
В ком вижу свои страданья.
Ты - океан,
В котором я однажды утонула.
Ты мой обман,
И я в твоих руках уснула.
Ты мой король,
И я живу твоим законом.
Ты моя боль,
Которая мне стала домом.
Ты - зеркало,
И вижу я глаза родные.
И ты - кино,
В котором истины простые.
тебе я много дам имен,
И в этом нет сомненья.
Все потому,что ты не просто человек,
А плод моего воображенья.

---

[Тень от Половины Пятого]

Название: Forsaken
Автор: Kyoufu
От автора: Маленькая просьба к тем, кто возьмет на себя труд это откомментировать. Мне кажется, что здесь не хватает одного четверостишия. Как вы думаете, стоит добавить еще четыре строки в самый конец или вставить еще одно четверостишие перед четвертым?

В распахнутых окнах застыла чужая тоска.

И мечутся стрелки. Но время назад не вернешь.

И палец, как дуло, касается жизни виска.

Ты слишком упрям. И ты вряд ли хоть что-то поймешь.

Жестокий ребенок. Довольно ты мучил меня.

Но я не склонюсь. Я не верю твоим небесам.

Улыбка твоя все лукавее день ото дня.

А нить седины так подходит моим волосам.

Смотри мне в глаза. Видишь боль? Пусть тебе все равно,

Хочу, чтобы знал ты – не жаль мне вот так умирать.

Я жизнь отдаю за того, кто дороже всего.

Пусть даже тебе не дано это, милый, понять.

Нет, я не несчастен. Я душу продал Тишине,

Когда в глубине твоих глаз я увидел порок.

Бездушный мальчишка… Не нужно, не плачь обо мне.

Ведь плакать не должен мой чистый сияющий Бог…

---

Ребята!!! Прочтите, пожалуйста, пролог к моему новому рассказу...

[barbara-elisabeth]

Шепот

Пролог
И что только привело меня в этот город? Задался я вопросом, на который знал ответ еще задолго до прибытия сюда. Тесно - небо серое низкое, улочки узкие, машин много, постоянные пробки, что более характерно для мегаполисов, чем для небольших сибирских городов. Люди... Люди тут страдают комплексом деревенских ребят – стремятся быть самыми модными, и образованными. Довольно часто у них это получается комично, но в целом есть и очень душевные экземпляры... Я это чувствую.
Неспешно поднимаясь вверх по центральной улице, я глубоко наполнял легкие воздухом этого места... У каждого уголка планеты свой специфический запах, здесь пахло книгами, чернилами, шоколадом, сигаретами, слезами, тоской, алкоголем и сексом – так пахнет, почти во всех студенческих городах. Но сейчас я почувствовал что-то еще... Этот запах не могли перебить, ни дешевая солярка, ни дорогое машинное масло, ни запахи духов, проходящих мимо девочек, гордо стучащих каблучками, ни даже резкий спиртовой запах моего одеколона, флакон которого моя «заботливая» домработница случайно вылила на мой свитер перед отъездом.
Это был ее запах.
Я повернул голову – в черном пуховике, высоких сапогах на плоской рифленой подошве, быстрым прогулочным шагом она шла по противоположной стороне улицы. Ее лицо было скрыто от меня капюшоном, но я мог видеть ее длинные волосы, развивающиеся на ветру, они были фиолетово-бордового оттенка. Я прислушался. Сквозь бессмысленные разговоры, рев моторов и прочие раздражители моих ушей, я услышал музыку в ее плеере...
The truth is hiding in your eyes
And its hanging on your tongue
Just boiling in my blood
But you think that I can't see
What kind of man that you are
If you're a man at all
Well I will figure this one out on my own
(I'm screaming, "I love you so.")
On my own
(My thoughts you can't decode)*
Резкий колючий порыв ветра донес до меня ее запах во всей красе, я прислушался, было в нем что-то невероятно особенное, резко отличающееся от людского запаха. Что-то натуральное, природное... Запах реки, ветра, лесного костра...
Ошибки быть не могло!
Я резко втянул воздух через ноздри и зарычал.
Не может быть!
Капюшон с ее головы слетел от очередного порыва ветра, растрепал ей волосы и ее запах наполнил мои легкие, голова закружилась... Она вдруг резко остановилась, повернулась и посмотрела в мою сторону – в это мгновенье я скрылся в переулке. Но мне хватило времени, чтобы запомнить ее лицо в мельчайших подробностях... Отпечаток усталости, задумчивости, обиды, злости, страсти – все человеческие эмоции имели место быть... Такие лица забываются, как и все остальные. Но лишь ее зеленые глаза... Их забыть гораздо сложнее.
Судьба любит преподносить шутливые сюрпризы. Но до сих пор я не задумывался над тем насколько у нее черный юмор.




* Paramore «Decode» – примечание автора



И скажите, захотелось ли вам продолжения?

@темы: рассказы

---

Попытка написать что-то стующее

[Масато]

Мне посоветовали выложить свое сочинение - или как его еще можно обозвать, чтобы себя не обидеть - в сообщество.
Вот оно. Отозовитесь, пожалуйста, стоит ли мне его продолжать.

Автор: Масато.
Название: Дневники. Осколки памяти.
Жанр: У меня с определением трудности. Решите сами.
Возрастные ограничение: Лучше, чтобы вам уже было 14 лет.
От автора: Рассказ начинается, как маленькое собрание дневников разных людей. Время повествования - мир после Третьей Мировой Ядерной войны. Я постаралась передать то настроение, которое, как мне кажется, должно было сложиться у людей: "да, весь мир погиб, но мы-то еще живы".
Состояние: В процессе написания.

14 января, 2567 год.
Отрывок из дневника секретаря президента Соединенных Штатов Америки.
«Наш президент, кажется, начинает сходить с ума. Его гордость не знает границ! Ведь даже мне понятно, что нельзя начинать Третью Мировую. Тем более с Россией! Как он не может дойти до этого сам. Хотя, косвенно, в том, что ему в голову взбрела такая безумная идея, виноват его правая рука, его собственный сын. Видимо, он слишком много в детстве играл в войнушку. Но даже то, что президента подначивает его сын, могло обойти его воспаленный мозг сторон, но ведь вмешался конгресс! Зачем они начали сразу кричать «Нельзя этого допустить! Вы безумец!»? Ведь если бы никто не обратил на это внимание, идея о войне прошла бы боком и через неделю все бы забыли о ней. Наш президент как вредная собака: если она украла у тебя тапок, и ты начинаешь его отбирать, то животное заползет под диван, и будет рычать на тебя оттуда, но тапок не отдаст. А если сделать вид, что до этой вещи тебе нет дела, то собака поиграет немного и бросит. Уже много человек, который по ошибке был избран нашим президентом, показывал именно такое поведение. Вспомнить хотя бы тот случай пять лет назад, когда ему взбрело в голову начать трения с Россией. Идиот! Ведь это единственная страна, которой удалось сохранить хоть какие-то природные ресурсы после первого года Засухи. А после того, как она объединилась с Японией и Китаем она вообще стала непобедима! Япония – технологии, Китай – рабочая сила, Россия – ресурсы. Идеальный союз. А пять лет назад из-за выходки этого идиота, нашего главы страны, АРС (Азиатско-Русский Союз) стала игнорировать США. И что прикажете делать? Ведь мы выживали только! благодаря тому, что поставляли им оружие. И вот недавно... У меня чуть глаз не выпал, когда президент заявил, что собирается начать восстановление запасов ядерного оружия для открытой широкомасштабной войны с Россией, а соответственно с Японией и Китаем. Да видит Бог, лидеры АРС оказались более благоразумными, чем глава США и постарались решить все с помощью дипломатии. Но любому терпению приходит конец. На то, что наш президент при куче народа, среди которых были и СМИ, послал президента России в весьма неприятное место, этот человек с холодностью сказал: «Кто с мечом к нам придет – тот от меча и погибнет». Это было четыре с половиной года назад. С тех пор я стал плохо спать. Каким чудом меня не выгнали пока с работы – непонятно. Но ясно одно, если США срочно что-нибудь не предпримет, то Третья Мировая война не за горами. А эта война будет Мировой. АРС поддерживают слишком многие. И глядя на печальный опыт Германии во Второй Мировой мне не хочется быть гражданином США. Эх, иммигрировать бы сейчас в Россию. Вот только невозможно: они полностью перекрыли всякие контакты с Америкой».

25 марта, 2567 год.
Отрывок из дневника секретаря президента Соединенных Штатов Америки.
«Пишу, а у самого руки трясутся. Сегодня составлял документ о точной дате сброса ядерных боеголовок в Западный центр России. Неужели нас и правда ожидает Третья Мировая? ЯДЕРНАЯ Третья Мировая?! Нет, не может этого быть! Не верю!!!» - дальше листок подпален и копоть не дает прочитать написанный текст. – «...начал курить. А как тут не закуришь с таким-то психом у руля страны?! Я хочу сбежать. Взять жену, дочь, родителей, всех кого смогу и улететь куда-нибудь. Хоть на северный полюс, лишь бы подальше отсюда!»

28 марта, 2567 год.
Отрывок из дневника секретаря президента Соединенных Штатов Америки.
«Вчера разругался с женой, но убедил ее покинуть страну. На душе стало легче. Отправил несколько прошений в ММДАРС (Министерство Международных Дел Азиатско-Русского Союза). Теперь вот ждем ответа. Если будет положительным, то отправимся в Россию, даже не упаковывая чемоданы. Говорят, тем кто приезжает на постоянное место жительство в страны АРС помогают. Первое полгода во всяком случае. Но нам больше и не потребуется. Тем кто действительно хочет жить в АРС легко хорошо устроится. Говорят, что там еще сохранилась экология. Небо голубое, ни следа смога, а землю устилает мягкая трава. И пусть жена ворчит, что там где нет нас трава зеленее. В Америке я этой самой травы уже лет пятнадцать не видел. А появление солнца на небосклоне мы отмечаем, как государственный праздник. Хотя, она, наверное, ворчит по привычке. Ей тоже не нравится, что наша маленькая Сюзан растет в стране, где вместо осадков идут кислотные ливни. Скорей бы пришел ответ. Скорей бы...»

30 марта, 2567 год.
Отрывок из дневника секретаря президента Соединенных Штатов Америки.
«ДА! Он пришел и он положительный! Моей радости нет предела! АРС разрешил нам иммигрировать! Правда не в Россию, а в Китай, но и это радует! Как только я прочитал три короткие строчки письма в конверте с иностранной маркой, помчался в аэропорт и купил три билета на самолет. К сожалению, мама и отец отказались покидать насиженные места, но благословили нас в дальний путь. Завтра утром, завтра утром! Уже в полдень мы будем стоять на пороге нового дома. Я чувствую себя ребенком перед горой рождественских подарков. Скорее бы завтра».

Но планам Стива Метьюса не суждено было сбыться. Как и многих государственных работников, тем более столь приближенных к президенту, за ним следили. Жучки в квартире и прослушивание телефона, а также отправленное Стивом письмо с просьбой дать добро на иммиграцию стали главными доказательствами на суде. Его, а так же его жену осудили по статье под названием «Национальный враг». Их дочь была отдана в детский дом, а родители посажены под домашний арест. Стив отбывал предписанный ему срок в двадцать лет в одном из каторжных лагерей США. Мужчина скончался через год от полученных травм в лагере. Его жена умерла в каторжном женском лагере от несчастного случая, вызвавшего пожар в бараках. Родители были расстреляны по приказу Министерства внутренних дел США. Судьба девочки для отслеживающих организаций США неизвестна.

1 июля, 2567 год.
Отрывок из дневника Сюзан Метьюс, дочери осужденного за предательство Стива Метьюса.
«Сейчас глубокая ночь. Няня ругается, чтобы я спала, а я просто не могу заснуть. Дождь мешает. И еще я боюсь, что когда я усну, то крыша под натиском кислоты провалиться. Она говорит, что все это враки, но ведь такое уже бывало. Сама я не знаю, но мне рассказывали, что полгода назад крыша над соседним крылом провалилась и десять человек отправили в больницу».

3 июля, 2567 год.
Отрывок из дневника Сюзан Метьюс, дочери осужденного за предательство Стива Метьюса.
«В последнее время я пишу в дневник только по ночам. Это, наверное, потому, что когда я в него пишу, то все время плачу. Мне каждый раз вспоминается мама. Она тоже вела дневник и я захотела вести свой, только потому, что она вела. А теперь я не могу нормально спать если не напишу хоть строчки, хоть словечка. Как хорошо, что этого никто не видит. Того, что я плачу. Мне и так очень тяжело, а если еще и плаксой обзывать будут... Мамочка, где ты?» - время от времени на странице видны размытые следы. Видимо, девочка плакала, когда писала. – «Мамочка, папочка, бабушка, дедушка! Заберите меня отсюда! Я честно буду хорошей девочкой. Я буду вас слушаться и не буду капризничать. ПОЖАЛУЙСТА! Мамочка, я не хочу больше здесь оставаться. Сара сегодня...» - страница полностью залита слезами и текст понять невозможно. – «...ненавижу ее. Ненавижу!»

10 июля, 2567 год.
Отрывок из дневника Сюзан Метьюс, дочери осужденного за предательство Стива Метьюса.
«Я больше не хочу оставаться здесь. Почему вы меня тут бросили? За что? Мамочка, забери меня, пожалуйста. Или я тебе больше не нужна? Тогда ты мне тоже больше не нужна! Я сама все сделаю и все! Не нужны вы мне больше! Я сбегу отсюда далеко-далеко! И никто меня никогда не найдет! Я хочу сбежать завтра вместе с другими. Питер говорит, что как только кончится дождь, нужно убегать. Охранникам нужно еще сменить сеть на заборах, ведь дождь растворил ее. Значит решено: как только кончается дождь я бегу из этого места! Я не люблю тебя больше! Ты мне больше не нужна!!!»

13 июля, 2567 год.
Отрывок из дневника Сюзан Метьюс, дочери осужденного за предательство Стива Метьюса.
«Мы сбежали! Сбежали из того плохого места! Это наверное последний раз, когда я пишу в дневнике. Я не успела зарядить ручку, а где взять новую батарейку не знаю. Так что, пока, пока...»

Это действительно была последняя запись Сюзан в этом дневнике. Если быть точным, то вообще какого-либо дневника она не вела больше двух лет. Но через два года и восемь месяцев в одной из дешевых тетрадей вновь стали появляться слова из головы этой девочки.

27 января, 2569 год.
Отрывок из дневника Сюзан Метьюс, дочери осужденного за предательство Стива Метьюса.
«Сегодня мне исполнилось двенадцать лет. Моим подарком на день рождения был этот дневник. Это очень приятный подарок. Питер настоящий друг. Он единственный из всего того сброда, который здесь зовется людьми, общается со мной как с человеком, а не как с грязью. Наверное, потому, что мы вместе были в детдоме. Хотя только у психа найдется воображение назвать эту тюрьму детдомом. Ой, противно! Даже вспоминать об этом кошмаре на яву не хочу. Ну и пошло оно все на все стороны горизонта. Лишь бы от меня подальше. Все, кажется, наладилось. С моего лица уже два дня подряд не сходит улыбка. Это, наверное, потому, что нашлась крыша над головой. И работа кое-какая. Квартирка, конечно, не ахти – барак с огромной дырой в стене, но это все же лучше чем ничего. Я сейчас работаю посудомойкой в одной бесплатной столовке. Все нормализовалось. Ну, что и требовалось доказать – я снова улыбаюсь во все двадцать восемь зубов. Хотя... Может это не от стабильности, а из-за того, что Пит снова рядом. Он старше меня на три года, высокий, симпатичный. Вай! Только мне не очень нравится, что он связался с бандитами. Но с другой стороны, если бы не эта группировка, то не видать бы мне нормальной жизни, как своих ушей. Все! Отбросим все сомнения, и будем жить! Только вот в последнее время жить мешают госдачи (милиционеры на наш язык). Ходят по улицам, обижают девчонок. Правда, и их трупов все чаще находят в мусорных контейнерах А еще все чаще объявляют комендантский час. К чему бы это?»

31 января, 2569 год.
Отрывок из дневника Сюзан Метьюс, дочери осужденного за предательство Стива Метьюса.
«Сегодня всех собрали на главной площади и два часа промывали мозги. Похоже, наш уважаемый господин президент совсем спятил – заявил, что мы объявляем войну АРС! Даже с моим IQ я говорю, что это полный идиотизм. Как он до этого додумался?! На улицу теперь вообще не выйти: везде госдачи. Ну-с посмотрим, что будет дальше».

19 июля, 2569 год.
Отрывок из дневника Сюзан Метьюс, дочери осужденного за предательство Стива Метьюса.
«С начала вечного комендантского часа прошло уже полгода. Ни о какой войне никто слых ни слыхивал. Может это прикол? Ну как тогда, когда пара хакеров взломали систему освещения и устроили светомузыку по всему городу. Хотя нет. Этот вариант отметается сразу – по улицам ходят козлы из городской администрации. Чтоб их! Сижу дома, выпускают только на работу».

20 декабря, 2569 год.
Отрывок из дневника Сюзан Метьюс, дочери осужденного за предательство Стива Метьюса.
«Скоро рождество но, похоже, встречать его придется в окопах. Чертова война! Уже два месяца жизни коту под хвост. Питера загребли еще первым потоком. Ну ничего, живой пока – письма приходят исправно. Когда он научился так быстро строчить? А в городе настоящее военное положение. Все здания покрыли железными пластинами. Теперь даже на работу не пускают. От нечего делать пошла знакомиться с соседями. Не одной же в праздничную неделю париться. Оказались прикольные люди. Парень и девушка. Сидели с ними до двух ночи, потом вырубили свет и я пошла в свою квартиру, а то еще какой-нить комиссар пойдет по квартирам шуршать, а меня там нет. Загребут ведь, блин».

31 декабря, 2569 год.
Отрывок из дневника Сюзан Метьюс, дочери осужденного за предательство Стива Метьюса.
«Только что по городу объявили, что на АРС скинули ядерные боеголовки! Они что сумасшедшие?! Сегодня ведь Новый Год! Я...»

Больше Сюзан никогда не писала дневника. Не потому, что у нее закончилась тетрадь или разрядилась ручка. АРС, подозревая, что США будет играть нечестно, установило подавляющие щиты. И хотя большая часть бомб была отклонена или отправлена обратно в США, но меньшая часть все же достигла цели. Россия приняла на себя сто боеголовок, Китай – семьдесят, а Япония... Япония пострадала более всего. Архипелаг принял на себя пятьдесят боеголовок. Ее по сути дела уничтожили. Раз и навсегда. Большая часть США была уничтожена. Немногочисленные вышившие мутировали. Китай представлял собой практически ту же картину. Из-за того, что Россия успела вовремя отгородиться щитом подавления, люди успели спрятаться в убежищах. После первого удара осталась лишь половина населения страны. Половина оставшихся людей умерло от радиации. Остальные мутировали. Кто-то в большую сторону, кто-то в меньшую. Об этом и рассказ. Он о тех людях, которые даже в таком положении не пожелали поддаваться отчаянию. И хотя и мутировали, но остались людьми.

@темы: рассказ