Приятного Аппетита

[talent-creative-work]

Автор: Кирилл У.
Жанр: Рассказ
От автора: Продолжаю мучать вас своим творчеством. Судите строго.


В начале было слово. Это слово было «иди». Сплошной туман, вроде того, что пускают на сцену во время концертов, постоянный шум и звон в ушах, во рту сухость, как после обморока или от сильного сексуального возбуждения. Мышцы постоянно двигались, причем так плавно и приятно, что хотелось, что бы это продолжалось вечно.
Наконец я начал замечать, что совершаю ногами какое то действие. Я опустил голову и увидел, что я иду, иду по старому асфальту, покрытому битым стеклом, камнями и прочим мусором. Я поднял голову и увидел старый дворик. Песочница, грибочки, качели. Об эти качели я пробил голову, да так сильно, что пришлось накладывать швы. Мне тогда было шесть лет, и я наотрез отказался, что бы меня зашивали, как какой то старый носок. Тогда моему отцу пришлось поговорить со мной в жесткой форме, и я согласился.
А вот и мой дом. Старая «хрущевка». На торце дома накарябаны три буквы... ЦОЙ. Это я накарябал, гвоздем, двенадцать лет назад. Неужели с тех пор дом ни разу не красили. Да и дворик совсем не изменился. В принципе это хорошо, я не был здесь десять лет и вполне мог бы не узнать дворик, из которого меня украли.
Второй подъезд, четвертый этаж, прямо. Я здесь жил, вернее живу до сих пор. Я же живой, а это мой дом. Другого просто нет. Дверь открыла мама. Она очень изменилась. Волосы стали почти белыми, щеки ввалились, и сама она сильно исхудала, но я сразу ее узнал.
-Вам кого?- удивленно спросила она.
Наверное, только в этот момент я окончательно очнулся.
-Это же я, мама. - Ответил я.
Она вгляделась в мое лицо, ее глаза закатились, и она рухнула на пол. На шум выбежал папа, он тоже сильно изменился, но в отличии от мама он растолстел. Он посмотрел на лежащую, на полу маму, потом на меня. Его глаза налились яростью, и он кинулся на меня.
-Папа, это же я, Игорь!- еле успел крикнуть я. Папа встал как вкопанный.

Я сижу в своей комнате. В ней все как в тот день, когда меня украли. Кажется, будто я вернулся со школы, а не с другой планеты. На стуле висит моя школьная форма, на стенках плакаты с Цоем, Кинчевым, Гребенщиковым, эти плакаты я вырвал из журнала «Пионер». На столе лежат две книги, Сэленджер «Над пропастью во ржи» и «История СССР».
Я сижу на кровати и смотрю в окно, уже темнеет, мамы не могут докричаться до своих детей, которым уже пора спать. В комнату входит мама, она садится рядом со мной и обнимает меня.
-А СССР уже восемь лет как нет. - Говорит она, кивая на учебник лежащий, на столе.
-А что сейчас есть?- спрашиваю я.
-Российская федерация. А знаешь кто президент?
-Кто?
-Ельцин.
-Кто это?
-Ты что не помнишь? Скандал с ним большой был.
-Неа не помню.
-А Цой погиб.
Эта новость шокирует меня.
-Когда?!
-В 90-м. На машине разбился. Говорят, уснул за рулем, от переутомления. А я считаю, что пьяный ехал.
Некоторое время сидим молча, наконец, мама спрашивает:
-Как там у них. Расскажи.
Я некоторое время собираюсь мыслями и начинаю:
-В принципе, все как у нас и от нас они ничем не отличаются. Только техника развита – нам еще тысячу лет работать и еще... они не знают, что такое зло. Они никогда не ссорятся, не дерутся, у них не бывает вооруженных конфликтов, да у них вообще нет оружия. Я рассказывал им про войны, они искренне не понимали, зачем нужно воевать. Они даже не представляли себе, что один человек может убить другого. Они, конечно же, знают, что человек смертен, но не понимают, зачем нужно лишать его жизни раньше времени. Может быть, это и послужило причиной того, что меня так долго продержали – они хотели разобраться в нравах нашей планеты.
-А сейчас, кстати, война идет- перебивает меня мама - в Чечне.
-Это где?
-На Кавказе. Они отделиться от нас решили, а мы не пускаем. Помнишь Борю Караваева?
-Конечно.
-Его в плен взяли, пытали два месяца, а потом голову отрезали. И еще двое твоих одноклассников погибли в Чечне, на Новый Год...


Мама уйдет, и я останусь один. Зло проберется в мою комнату, через щель под дверью. Сигаретной струйкой дыма, она проникнет в меня через ноздри. Потом заполнит меня полностью, будет в каждой моей клеточке, в моей крови. Лейкоциты, конечно, захотят вытолкнуть его из организма, но они все погибнут и выйдут из меня гноем...
А пока это не произошло, я на цыпочках что бы не разбудить родителей, выйду из квартиры на ночную улицу, меня передернет от холода, и я пожалею, что не одел куртку. По пожарной лестнице я заберусь на крышу и встану на самый край, и буду долго смотреть на спящий город. Потом я наберу полные легкие воздуха и заору во все горло:
-Ну, здравствуй, мой жестокий мир! Я вернулся!! Ну, давай, хавай меня!!! Приятного аппетита!