Ботинки парами.

[talent-creative-work]

Название: «Ботинки парами».

Автор: FireLiss.

Жанры: ангст, психология, повседневность.

Возрастные ограничения: пусть будет 12+. Все-таки подобное воздействует на психику.

Описание: - Извини, солдат, мы продаем ботинки парами.

От автора:

Прежде всего, здравствуйте. Я только недавно увлеклась написанием подобных вещей, а потому свои произведения отношу к разделу фанфикшена. Так как я в начале своего пути, мне просто необходима ваша помощь. Прошу, укажите мне на все недостатки этой работы. Я буду рада видеть критику в любой форме. Заранее огромнейшее спасибо!

P.S. На @дневниках я тоже только осваиваюсь, а потому совсем не уверена, что мне удалось спрятать текст за кнопочкой "MORE". Если что, заранее каюсь!

Глав­ное, на­вер­ное, не за­сом­не­вать­ся, что жер­твы бы­ли не нап­расны.

По ули­це мед­ленно дви­га­ет­ся ссу­тулен­ная фи­гура мо­лодо­го
пар­ня. Что-то в нем яв­но не вя­жет­ся с при­выч­ны­ми
пред­став­ле­ни­ями о че­лове­ке. Все в нем ка­жет­ся не­обыч­ным,
осо­бен­ным. Его силь­ная, но, по­чему-то, стар­чески сгор­блен­ная
спи­на, его тя­желая по­ход­ка, его смуг­лые паль­цы, дро­жащие при
каж­дой по­пыт­ке по­шеве­лить­ся, по­битая вре­менем, слег­ка
обод­ранная и пыль­ная одеж­да, бед­ный вид и ху­дое ли­цо со шра­мами
на нап­ря­жен­но све­ден­ных бро­вях и с не­ожи­дан­но доб­ры­ми
не­бес­но-го­лубы­ми гла­зами. Он выг­ля­дит умуд­ренно, буд­то уже
до­жива­ет свой век, но пар­ню все­го лишь трид­цать. Од­на­ко са­мое
ужас­ное да­леко не в этом. Боль­ше все­го в гла­за бро­са­ют­ся
кос­ты­ли и ле­вая но­га, окан­чи­ва­юща­яся, нет, об­рублен­ная чуть
ни­же ко­лена. По­ношен­ные брю­ки за­бот­ли­во скры­ва­ют от
чувс­тви­тель­ных глаз ужас­ную ра­ну. Мно­жес­тво взо­ров брез­гли­во
изу­ча­ют внеш­ность пар­ня, а с раз­ных сто­рон до­носят­ся при­выч­ные
неп­ри­ят­ные фра­зоч­ки.



- Не смот­ри, это прос­то бомж, ко­торый так за­раба­тыва­ет се­бе на
жизнь, - кра­сивый го­лос прон­за­ет нас­квозь дав­но из­би­тое
не­ос­то­рож­ны­ми сло­вами сер­дце сол­да­та.



- Фу, ка­кой гряз­ный! На­вер­ное, пь­яный под ма­шину по­пал, -
воз­му­ща­ет­ся за спи­ной еле слыш­ный бас, и пар­ню при­ходит­ся
соб­рать всю свою во­лю в ку­лак, что­бы про­мол­чать.



Си­лу­эт с боль­шим тру­дом под­ни­ма­ет­ся по лес­тни­це оче­ред­но­го
обув­но­го ма­гази­на. По­видав­ший мно­жес­тво бо­ев пра­вый са­пог еле
дер­жится на це­лой но­ге. Еще один ох­ранник не­доволь­но мы­чит,
об­ню­хивая пар­ня на за­пах ал­ко­голя, и, сос­тро­ив гри­масу
през­ре­ния, про­пус­ка­ет не­обыч­но­го по­сети­теля. Бо­ец, ко­выляя,
нап­равля­ет­ся к са­мым прос­тым и, ве­ро­ят­но, де­шевым бо­тин­кам,
ко­торые раз­гля­дел, еще стоя на вхо­де в цеп­ких ру­ках вер­зи­лы.
Нах­му­рив­шись, он дос­та­ет из по­лур­ва­ных кар­ма­нов ко­шелек, в
оче­ред­ной раз пе­рес­чи­тыва­ет свои день­ги, под­ни­ма­ет гла­за на
чис­ло, кри­вым по­чер­ком вы­веден­ное на "цен­ни­ке", и нег­ромко,
хрип­лым го­лосом, об­ра­ща­ет­ся к ра­бот­ни­ку ма­гази­на. Тот,
сок­ру­шен­но вы­дох­нув, с огонь­ком неп­ри­яз­ни в гла­зах
приб­ли­жа­ет­ся к пар­ню, что­бы от­ве­тить на все его воп­ро­сы.



Вско­ре ин­ва­лид с пус­ты­ми ру­ками вы­бира­ет­ся из ма­гази­на,
ос­то­рож­но пе­реки­дывая вес на кос­ты­ли. Грус­тно вздох­нув, он
вновь пог­ру­жа­ет­ся в раз­мышле­ния о том, где же дос­тать се­бе
но­вую обувь. Де­нег хва­та­ет толь­ко на од­ну вещь, а ина­че пар­ню
при­дет­ся не есть око­ло ме­сяца. Дав­няя вой­на от­ня­ла у не­го все,
что толь­ко бы­ло воз­можно от­нять у столь жи­вуче­го, тог­да еще
мо­лодо­го в ду­ше и внеш­ности пар­ня. Об­ре­чен­но под­ни­мая гла­за к
не­бу, па­рень вспо­мина­ет фра­зу, в оче­ред­ной раз ус­лы­шан­ную в
ма­гази­не от че­лове­ка, уз­навше­го об ис­то­рии ге­роя, спас­ше­го
мил­ли­оны жиз­ней.



«Из­ви­ни, сол­дат, мы про­да­ем бо­тин­ки па­рами.»