[talent-creative-work]

Автор: ~Elodie~
Название: без названия
Жанр: миниатюра/зарисовка(вот привыкла я так называть)

Я слышу души.
Я слышу сердце.
Ваши мысли и мечты.
Это – музыка.

Уже прошло столько времени, что мне кажется, будто скамейка заледенела, а я примерз к ней, сросшись подошвами с землёй и не в силах подняться. А это тоненькое чудо так и сидит, фигурка восковая, смотря на небо – только глаза живые, видят что-то в манящей синеве, и не перестают восхищаться. Я кручу в руках зонтик и жду, когда же зазвонит поставленный будильник, и мы сможем наконец вернуться. Пройдёт долгих полчаса и он наконец запоёт флейтой, а под его трель она каждый раз словно просыпается. Вот и сейчас: губы дрогнули, золотые волосы откинул назад налетевший ветер, а мне привиделось, что в эту секунду она жалась к нему. Повернув ко мне кукольную голову, сестра прошептала
-Твое сердце слишком тихое. Я не слышу его.
Каждый день мне приходится гулять с ней. И, хотя я должен сочувствовать, но всё больше и больше не верю, что моя сестра – сумасшедшая. Я видел много больных людей и, чтобы ни говорили врачи, но в её словах нет бессмыслицы. Скорее она зрячая среди толпы слепых...
Сейчас на дворе осень, а в это время года она очень любит гулять во дворе и следить за чем то слышимым только ей одной.
-Осень – мой любимый музыкант – говорит она доктору, когда я сижу рядом – У него старинный цилиндр и трость в руках. Он немного хромает, а волосы огненно-рыжие, с золотыми прядками, словно листья в них запутались. Внутри него старинная, пропитанная светло-грустными воспоминаниями скрипка, которой Осень когда-то и заменил сердце. Вы хоть раз слышали мелодию, столь же чистую и грустную, что небо не сдерживает слез, слыша её? Переплетение эмоций и шёпот ветра, смешанных с ностальгией цвета сепии и темными аллеями старинных городов с газовыми фонарями. И если закрыть глаза – то можно раствориться в прошлом – там, где капли дождя бьют по водной глади, а ты стоишь на мостике и так же не переставая плачешь, слыша эту волшебную и одинокую музыку. Остаться бы там навсегда, на этом мосту. Разве в повседневной жизни можно услышать что-то подобное? Звуки только едва-едва различимы, словно клочки старых фотографий под ногами в медленно замерзающих лужах. Я бы хотела забрать его с собой, этого музыканта.
-Он твой друг? – Доктор поправил очки, почему-то задумчиво смотря в окно
- Нет. Я никогда не видела его вживую. Но если выйти во двор, когда только-только начинается дождь, то его можно услышать.Словно занавес открывается, и шум города стихает, будто шёпот зала. А декорации серые, некрасивые...Мне кажется, что рисовали их в спешке и потеряли что-то ценное, оставив лишь скелеты зданий и пустые улицы… Но от этого только чище кажется мелодия, и ты слышишь её с каждой секундой все лучше и лучше, пока что-то невесомое и яркое не доберется до сердца…
-Тебе кажется, что это – музыка?
-Да. То, что ты чувствуешь в настоящей музыке – это душа автора. Но если её нет, то даже самая красивая мелодия будет звучать слишком сухо и только резать слух. И... Наверное Осень никогда не знает, что он будет играть в следующую секунду и всё, что играет его сердце – импровизация. Но она по-настоящему прекрасна и иногда я думаю, что если бы я не слышала этого, то сошла бы с ума.
-Словно глоток свежего воздуха в городе, который пропитан смогом и оглушён собственным шумом. Вся эта какофония, что создают люди... Они ведь и губят себя ею же. Так торопясь успеть все сделать за несколько десятков лет многие из них просто-напросто забывают о собственных душах, а по-этому они звучат расстроено, без надежды на что-то лучшее в этой жизни. Истощенные внутри, но такие благополучные снаружи – они напоминают мне огромный, расстроенный рояль. Клавиши давно разучились играть,они побиты, а иных и вовсе нет. Желтые, холодные, словно зубы мертвеца - к ним страшно прикоснуться, ведь мертвые хотя бы ничего не делают, а он живёт, несмотря на ветхость и то, что совершенно расстроен. Он играет что-то страшное и невыносимо быстрое, так что просто невозможно угнаться за музыкой, и душу крутит, вертит водоворот безумной мелодии. И при этом кто-то умный, спрятал его за красивой ширмой ручной работы. Мало людей, что не превратились во что-то подобное. А иные просто задохнулись в этой душегубке, спрятались сами от себя и сердца их бьются теперь так тихо и незаметно, что невозможно и услышать. Страшно жить в таком мире.
Сказав это, доктор отвел взгляд от пациентки снова к окну, задумчиво разглядывая многоэтажку. Глаза его были необычного, янтарного цвета, словно тускнеющее золото. Почему-то он грустно усмехался. В его душе плакала скрипка, а под столом на полу стоял старинный цилиндр.