[talent-creative-work]

Название: История.
Автор: .hero
Жанр: -

Мои грязные вещи лежали на полу, скомканные и вонючие. Я предпочитал стирать одежду в общественных моечных комнатах в конце недели. Но уже в течении двух месяцев я не выходил со своей квартиры. Причиной всему – она.
Я не знал, как ее зовут, как она пахнет, и носит ли она нижнее белье. Я предпочитал не знать и этого, хотя – мне хватало одного: я знал, я слышал, что она поет, как Бог. Да, так бы пел Бог, если бы он существовал. Так бы пела сама Афродита, если бы у нее не было красоты – она была бы великолепной благодаря этому голосу. Так пели бы цветы, расцветая по весне. И так поет она.
Я услышал ее голос впервые где-то чуть больше чем два месяца назад. Она долго распевалась на одной ноте, пока я мылся в ванной. Когда я готовил завтрак, она уже пела отрывок из песни «Ave Maria». Когда я только начал выходить из комнаты – она начала петь арию из русской оперы «Евгений Онегин». Я захлопнул дверь. Со стороны квартиры. И остался здесь. С ней. С ее голосом.
Я стал ее заложником. Заложником Ангельской Певицы и ее Великолепного Голоса. Нет, она, конечно, спала по ночам, но все это время я притворялся спящим для самого себя, что бы обмануть организм. На самом деле я дремал, боясь пропустить ее новое «выступление».
Мне не нужно было от внешнего мира ровно ничего. На случай ядерной войны – в моем шкафу лежали сигареты, на случай атомной – заряженный пистолет. Я почти не ел, я питался ее голосом, ну и остатками хлеба, который хранился у меня почти месяц. Я не проверял почту, а если бы и проверил, то узнал бы, что мой дядя скончался, а сестра лежит в больнице в коме. Если бы я подключил телефон к сети, я бы узнал, что моя бывшая девушка вышла замуж, что меня выгнали с работы, что я – должник за квартиру. Что мое время стирки, которое я забронировал на четыре месяца вперед, отдали престарелому мужчине. Я давно не читал газет, и не смотрел телевизор. Я не знаю, что творится в мире: что сменился президент, что наступил кризис, что наша страна – на грани войны. Если бы я вернулся во внешний мир, я бы знал. А сейчас – я познаю.
Мне хватало ее голоса. Я питался им, слушал его, познавал его, узнавал его, любил его. Мне не нужно было ничего. Я не знаю, чем он меня так приворожил. Просто услышав его, я услышал ангелов. Я не хотел подниматься наверх, в ее квартиру, не хотел знакомиться с ней. Слыша ее, мне казалось, что я знал о ней все.
Как мне казалось, а так и было – я нашел смысл жизни. Да, пускай это звучит глупо, но я его нашел. И мифическая девушка, поющая наверху, моя соседка – помогла мне.
Однажды, я прождал ее голоса два дня. Его так и не появилось. Ее – тоже. Я решил подождать еще пару дней, но ничего не изменилось. Тогда я вышел из квартиры.
Я нашел консьержку, старую Миссис Питч. Ее кожа на лице свисала до плеч, а волосы почти отсутствовали вообще.
-Какой ангел? Я не знаю, о чем вы вообще. В наш дом давно никто не заселялся, а пения я не слышала никакого вообще.
Правильно. Что может услышать старая миссис Питч, зрение которой сошло на плюс семь, а слух – начал отсутствовать вообще.
Я поднялся наверх сам, робко постучался, дверь никто не открыл. Тогда – я решил открыть ее сам. Она легко поддалась, ведь была совсем не запертой. В квартире мебели не было вообще, кроме небольшого радио приемника, стоящего на подоконнике. Он был старым, и, видимо, солнце его спалило так, что голос из него раздавался уже еле-еле. Почти ничего не было слышно. Я покрутил приемник в руках, задумчиво улыбаясь. На случай мыслей о самоубийстве – в моем шкафу лежат сигареты. На случай потери смысла жизни – пистолет.