Автор: Moomintroll
От Автора: отрывок, при чем слезливый и сырой. Попытка разобраться в себе. Сказать все то, что нужно было сказать давно. Жанр... я бы сказала "автобиографично-шизофреническая мракобесия".
читать дальше
«
Смотрю на тебя. Кажется, это со мной впервые. То есть, конечно, и раньше смотрела, но как-то вскользь. В твоих глазах столько обнаженной, болезненной нежности и любви.
Ты меня любишь.
За что? За что, за что, ЗА ЧТО ТЫ МЕНЯ ЛЮБИШЬ?
Меня ведь не за что любить... Тебя, наверное, расстроит, но люди в моей жизни не задерживаются. Или я выгоняю, или сами, разочаровавшись, уходят.
А ты - исключение. Хоть мы и знакомы так долго.
Нашу семью не назовешь дружной... Но сюда, к тебе, мы приходим все вместе. Часами изображаем идиллию. И ты всегда подыгрываешь нам в этих мини-представлениях, дилетантской попытке нарисовать в воздухе надежду. Мы жарко спорим о том, стоит ли весной сажать на участке малину или занять все смородиной.
Наши голоса жалко дрожат и срываются.
Змеятся ручейки слез, смывают оптимизм с наших улыбок. Не верим в то, что говорим.
И вот, я смотрю в твои глаза, и, черт возьми, вижу смирение. Вижу понимание. Печаль. Горечь.
Мы ломаем комедию, как оказалось, для собственного спокойствия. А ты одна в этом горе, в этой смерти (твоей смерти). Единственная, трезво оценивающая ситуацию. И ведь не тонешь в отчаянии... Научи и меня? А то я захлебываюсь чуть что. Так и живу. И настолько больно иногда становится, что я кричу.
Хотя, что я знаю о боли, если с тобой сравнивать?
Прости меня. Я так поздно поняла как дорога, нет, Боже, как БЕСЦЕННА эта связь. Эта любовь.
Истеричная особа внутри меня растеряла весь свой жалкий пафос, уразумела, дура, что нет в смерти никакой романтики.
И я рисовала кровью. Под пальцами расцветали алые розы и спели вишни, а утром воспаленные ранки болели, соприкасаясь с одеждой.
Я кутаю их в яркие платья, чтобы ты не видела. И чтобы никто не видел.
И...еще я хотела сказать, что я люблю тебя. Тоже люблю.
Да ты это и так знаешь, правда? Ты ведь всегда была мудрее. Всегда видела суть. И тебя не обманывали мои образы. Ты легонько тянула за тесемочку маски и она спадала. И я уже рыдала, уткнувшись тебе в плечо, а ты легонько меня обнимала, гладила по плечам и целовала мокрые щеки.
Прости, прости, прости...
Письмо 1
»Ты меня любишь.
За что? За что, за что, ЗА ЧТО ТЫ МЕНЯ ЛЮБИШЬ?
Меня ведь не за что любить... Тебя, наверное, расстроит, но люди в моей жизни не задерживаются. Или я выгоняю, или сами, разочаровавшись, уходят.
А ты - исключение. Хоть мы и знакомы так долго.
Нашу семью не назовешь дружной... Но сюда, к тебе, мы приходим все вместе. Часами изображаем идиллию. И ты всегда подыгрываешь нам в этих мини-представлениях, дилетантской попытке нарисовать в воздухе надежду. Мы жарко спорим о том, стоит ли весной сажать на участке малину или занять все смородиной.
Наши голоса жалко дрожат и срываются.
Змеятся ручейки слез, смывают оптимизм с наших улыбок. Не верим в то, что говорим.
И вот, я смотрю в твои глаза, и, черт возьми, вижу смирение. Вижу понимание. Печаль. Горечь.
Мы ломаем комедию, как оказалось, для собственного спокойствия. А ты одна в этом горе, в этой смерти (твоей смерти). Единственная, трезво оценивающая ситуацию. И ведь не тонешь в отчаянии... Научи и меня? А то я захлебываюсь чуть что. Так и живу. И настолько больно иногда становится, что я кричу.
Хотя, что я знаю о боли, если с тобой сравнивать?
Прости меня. Я так поздно поняла как дорога, нет, Боже, как БЕСЦЕННА эта связь. Эта любовь.
Истеричная особа внутри меня растеряла весь свой жалкий пафос, уразумела, дура, что нет в смерти никакой романтики.
И я рисовала кровью. Под пальцами расцветали алые розы и спели вишни, а утром воспаленные ранки болели, соприкасаясь с одеждой.
Я кутаю их в яркие платья, чтобы ты не видела. И чтобы никто не видел.
И...еще я хотела сказать, что я люблю тебя. Тоже люблю.
Да ты это и так знаешь, правда? Ты ведь всегда была мудрее. Всегда видела суть. И тебя не обманывали мои образы. Ты легонько тянула за тесемочку маски и она спадала. И я уже рыдала, уткнувшись тебе в плечо, а ты легонько меня обнимала, гладила по плечам и целовала мокрые щеки.
Прости, прости, прости...
Письмо 1
Халат на несколько размеров больше необходимого. Он мешком повис на плечах, ключицы ехидно подмигивают из выреза. Я неловко ступаю шлепками, бахилы на них смотрятся крайне нелепо.
Пляжно-больничный вариант.
Сплошной гротеск.
Как-то все закружилось в последнее время. Я чувствую, что упускаю большую часть происходящего. Доктор прописала витамины, принимать после завтрака. Сначала я забывала пить витамины. Теперь в десять вечера вспоминаю, что забыла позавтракать. И так больше месяца. А еще не сплю почти. На выходных пытаюсь куда-то пойти с друзьями, но перед самым выходом (о неожиданность!) портится настроение и я остаюсь. А то вдруг бегу из дому одна, потому что оставаться тошно, а звонить кому-либо жалко.
Сижу одна, пью вино. Экономия. Когда не ешь- бьет в голову почти моментально. И я жмурюсь от каждого глотка. От такого образа жизни я, наконец, похудела. Вот плюс. Но нервы... нервы приходится задабривать таблеточками валерьянки. А это, несомненно, минус.
И как меня еще кто-то терпит? Я то пугающе веселая, то готова вцепиться в горло кому угодно.
Но я в порядке.
Хреновом таком, но порядке.