[Навья.]

Автор: morgarata
Жанр: ангст, психодел
Размер: драббл
Примечание: написано по заявке Корзи. "Глинтвейн". Но – его вышло как-то мало. И как-то наркомански.


..Танец, танец.. Фламенко на периферии темной комнаты. Кажется, это опасно. Душа кусками, отрывками. Кажется, горит. Надо погасить камин. Душа.. Душа-рукопись. Рукописи не горят. Нет, эта душа – это просто бланк, заполненный торопливым врачебным почерком. Бланк с диагнозом. Наверно, смертельным. Но ведь от этого не умирают! От белого вкрадчивого порошка на темном дорогом столе.
Не умирают. Не сразу. Вот так, как он – протяжно, со вкусом. Одним приторным стоном сквозь зубы. Или сквозь вырывающуюся улыбку. Кто знает.. Никто не знает. Не узнает, не поверит..
Нет, это из другой сказки. Похоже, несчастливой. Ему не нравятся плохие сказки. И хорошие. За фальшивость. Потому что не бывает хороших сказок. Плохих тоже. Сказок не бывает. Сказки – ложь для детей. Для детей, взрослых.. Всюду ложь. И жизнь ложь, и смерть, наверное, тоже ложь.. Говорят, смерть – часть жизни. Он думает, не самая худшая.
Худшая.. Худшая у него, наверное, сейчас. Когда полеты, удовольствие под небом из желтоватой штукатурки и бабочки, срывающиеся с плохо закрученного крана звуками ноктюрна окончились, но привкус предыдущей дозы еще не прошел, оседая на губах стылой пылью.
Тогда он садится досматривать свои кошмары перед медленно умирающим камином и берет в озябшие руки ласково-снисходительный, пылающий теплом бокал. Он становится единственной опорой, осью в неясном темном мире, все норовящим перевернутся.
Теплый. Все еще – теплый. Глинтвейн. Это, наверное, его единственная любовь. Любовь.. Он ведь любил когда-то?..
Вспомнить бы. Шлюхи не в счет. А те, что были у него раньше.. Те же шлюхи, но к тому же лживые, до прогнившего лакированного нутра лживые. Любовь... Смешно. Смешное слово. Смешной смысл. Невозможный. И лживый, лживый, лживый…
Комната вместе с ним болезненно-сухо захохотала, торжествующе держась за жаркую ось в центре, хрупкого стекла бокал, не моргая глядя на темно-бордовое душистое вино в нем. Поперхнулась нежданной соленой горечью. Поднесла к потрескавшимся губам худую руку, удивленно поглядела на пронзительно-алые пальцы. И захохотала вновь. Искреннее, гораздо искреннее.
Как там он говорил – смерть не самое худшее в жизни?..
И не лучшее, точно. Просто – немного переборщил со счастьем прошлый раз.
Просто - она быстрая. И такая смешная..

..А еще – у нее привкус глинтвейна.

@темы: проза