Когда теряешь всякую надежду, наконец обретаешь свободу
Автор: Кирилл У.
Жанр: Рассказ
От автора: Продолжаю мучать вас своим творчеством. Судите строго.
читать дальше
В начале было слово. Это слово было «иди». Сплошной туман, вроде того, что пускают на сцену во время концертов, постоянный шум и звон в ушах, во рту сухость, как после обморока или от сильного сексуального возбуждения. Мышцы постоянно двигались, причем так плавно и приятно, что хотелось, что бы это продолжалось вечно.
Наконец я начал замечать, что совершаю ногами какое то действие. Я опустил голову и увидел, что я иду, иду по старому асфальту, покрытому битым стеклом, камнями и прочим мусором. Я поднял голову и увидел старый дворик. Песочница, грибочки, качели. Об эти качели я пробил голову, да так сильно, что пришлось накладывать швы. Мне тогда было шесть лет, и я наотрез отказался, что бы меня зашивали, как какой то старый носок. Тогда моему отцу пришлось поговорить со мной в жесткой форме, и я согласился.
А вот и мой дом. Старая «хрущевка». На торце дома накарябаны три буквы... ЦОЙ. Это я накарябал, гвоздем, двенадцать лет назад. Неужели с тех пор дом ни разу не красили. Да и дворик совсем не изменился. В принципе это хорошо, я не был здесь десять лет и вполне мог бы не узнать дворик, из которого меня украли.
Второй подъезд, четвертый этаж, прямо. Я здесь жил, вернее живу до сих пор. Я же живой, а это мой дом. Другого просто нет. Дверь открыла мама. Она очень изменилась. Волосы стали почти белыми, щеки ввалились, и сама она сильно исхудала, но я сразу ее узнал.
-Вам кого?- удивленно спросила она.
Наверное, только в этот момент я окончательно очнулся.
-Это же я, мама. - Ответил я.
Она вгляделась в мое лицо, ее глаза закатились, и она рухнула на пол. На шум выбежал папа, он тоже сильно изменился, но в отличии от мама он растолстел. Он посмотрел на лежащую, на полу маму, потом на меня. Его глаза налились яростью, и он кинулся на меня.
-Папа, это же я, Игорь!- еле успел крикнуть я. Папа встал как вкопанный.
Я сижу в своей комнате. В ней все как в тот день, когда меня украли. Кажется, будто я вернулся со школы, а не с другой планеты. На стуле висит моя школьная форма, на стенках плакаты с Цоем, Кинчевым, Гребенщиковым, эти плакаты я вырвал из журнала «Пионер». На столе лежат две книги, Сэленджер «Над пропастью во ржи» и «История СССР».
Я сижу на кровати и смотрю в окно, уже темнеет, мамы не могут докричаться до своих детей, которым уже пора спать. В комнату входит мама, она садится рядом со мной и обнимает меня.
-А СССР уже восемь лет как нет. - Говорит она, кивая на учебник лежащий, на столе.
-А что сейчас есть?- спрашиваю я.
-Российская федерация. А знаешь кто президент?
-Кто?
-Ельцин.
-Кто это?
-Ты что не помнишь? Скандал с ним большой был.
-Неа не помню.
-А Цой погиб.
Эта новость шокирует меня.
-Когда?!
-В 90-м. На машине разбился. Говорят, уснул за рулем, от переутомления. А я считаю, что пьяный ехал.
Некоторое время сидим молча, наконец, мама спрашивает:
-Как там у них. Расскажи.
Я некоторое время собираюсь мыслями и начинаю:
-В принципе, все как у нас и от нас они ничем не отличаются. Только техника развита – нам еще тысячу лет работать и еще... они не знают, что такое зло. Они никогда не ссорятся, не дерутся, у них не бывает вооруженных конфликтов, да у них вообще нет оружия. Я рассказывал им про войны, они искренне не понимали, зачем нужно воевать. Они даже не представляли себе, что один человек может убить другого. Они, конечно же, знают, что человек смертен, но не понимают, зачем нужно лишать его жизни раньше времени. Может быть, это и послужило причиной того, что меня так долго продержали – они хотели разобраться в нравах нашей планеты.
-А сейчас, кстати, война идет- перебивает меня мама - в Чечне.
-Это где?
-На Кавказе. Они отделиться от нас решили, а мы не пускаем. Помнишь Борю Караваева?
-Конечно.
-Его в плен взяли, пытали два месяца, а потом голову отрезали. И еще двое твоих одноклассников погибли в Чечне, на Новый Год...
Мама уйдет, и я останусь один. Зло проберется в мою комнату, через щель под дверью. Сигаретной струйкой дыма, она проникнет в меня через ноздри. Потом заполнит меня полностью, будет в каждой моей клеточке, в моей крови. Лейкоциты, конечно, захотят вытолкнуть его из организма, но они все погибнут и выйдут из меня гноем...
А пока это не произошло, я на цыпочках что бы не разбудить родителей, выйду из квартиры на ночную улицу, меня передернет от холода, и я пожалею, что не одел куртку. По пожарной лестнице я заберусь на крышу и встану на самый край, и буду долго смотреть на спящий город. Потом я наберу полные легкие воздуха и заору во все горло:
-Ну, здравствуй, мой жестокий мир! Я вернулся!! Ну, давай, хавай меня!!! Приятного аппетита!
Жанр: Рассказ
От автора: Продолжаю мучать вас своим творчеством. Судите строго.
читать дальше
В начале было слово. Это слово было «иди». Сплошной туман, вроде того, что пускают на сцену во время концертов, постоянный шум и звон в ушах, во рту сухость, как после обморока или от сильного сексуального возбуждения. Мышцы постоянно двигались, причем так плавно и приятно, что хотелось, что бы это продолжалось вечно.
Наконец я начал замечать, что совершаю ногами какое то действие. Я опустил голову и увидел, что я иду, иду по старому асфальту, покрытому битым стеклом, камнями и прочим мусором. Я поднял голову и увидел старый дворик. Песочница, грибочки, качели. Об эти качели я пробил голову, да так сильно, что пришлось накладывать швы. Мне тогда было шесть лет, и я наотрез отказался, что бы меня зашивали, как какой то старый носок. Тогда моему отцу пришлось поговорить со мной в жесткой форме, и я согласился.
А вот и мой дом. Старая «хрущевка». На торце дома накарябаны три буквы... ЦОЙ. Это я накарябал, гвоздем, двенадцать лет назад. Неужели с тех пор дом ни разу не красили. Да и дворик совсем не изменился. В принципе это хорошо, я не был здесь десять лет и вполне мог бы не узнать дворик, из которого меня украли.
Второй подъезд, четвертый этаж, прямо. Я здесь жил, вернее живу до сих пор. Я же живой, а это мой дом. Другого просто нет. Дверь открыла мама. Она очень изменилась. Волосы стали почти белыми, щеки ввалились, и сама она сильно исхудала, но я сразу ее узнал.
-Вам кого?- удивленно спросила она.
Наверное, только в этот момент я окончательно очнулся.
-Это же я, мама. - Ответил я.
Она вгляделась в мое лицо, ее глаза закатились, и она рухнула на пол. На шум выбежал папа, он тоже сильно изменился, но в отличии от мама он растолстел. Он посмотрел на лежащую, на полу маму, потом на меня. Его глаза налились яростью, и он кинулся на меня.
-Папа, это же я, Игорь!- еле успел крикнуть я. Папа встал как вкопанный.
Я сижу в своей комнате. В ней все как в тот день, когда меня украли. Кажется, будто я вернулся со школы, а не с другой планеты. На стуле висит моя школьная форма, на стенках плакаты с Цоем, Кинчевым, Гребенщиковым, эти плакаты я вырвал из журнала «Пионер». На столе лежат две книги, Сэленджер «Над пропастью во ржи» и «История СССР».
Я сижу на кровати и смотрю в окно, уже темнеет, мамы не могут докричаться до своих детей, которым уже пора спать. В комнату входит мама, она садится рядом со мной и обнимает меня.
-А СССР уже восемь лет как нет. - Говорит она, кивая на учебник лежащий, на столе.
-А что сейчас есть?- спрашиваю я.
-Российская федерация. А знаешь кто президент?
-Кто?
-Ельцин.
-Кто это?
-Ты что не помнишь? Скандал с ним большой был.
-Неа не помню.
-А Цой погиб.
Эта новость шокирует меня.
-Когда?!
-В 90-м. На машине разбился. Говорят, уснул за рулем, от переутомления. А я считаю, что пьяный ехал.
Некоторое время сидим молча, наконец, мама спрашивает:
-Как там у них. Расскажи.
Я некоторое время собираюсь мыслями и начинаю:
-В принципе, все как у нас и от нас они ничем не отличаются. Только техника развита – нам еще тысячу лет работать и еще... они не знают, что такое зло. Они никогда не ссорятся, не дерутся, у них не бывает вооруженных конфликтов, да у них вообще нет оружия. Я рассказывал им про войны, они искренне не понимали, зачем нужно воевать. Они даже не представляли себе, что один человек может убить другого. Они, конечно же, знают, что человек смертен, но не понимают, зачем нужно лишать его жизни раньше времени. Может быть, это и послужило причиной того, что меня так долго продержали – они хотели разобраться в нравах нашей планеты.
-А сейчас, кстати, война идет- перебивает меня мама - в Чечне.
-Это где?
-На Кавказе. Они отделиться от нас решили, а мы не пускаем. Помнишь Борю Караваева?
-Конечно.
-Его в плен взяли, пытали два месяца, а потом голову отрезали. И еще двое твоих одноклассников погибли в Чечне, на Новый Год...
Мама уйдет, и я останусь один. Зло проберется в мою комнату, через щель под дверью. Сигаретной струйкой дыма, она проникнет в меня через ноздри. Потом заполнит меня полностью, будет в каждой моей клеточке, в моей крови. Лейкоциты, конечно, захотят вытолкнуть его из организма, но они все погибнут и выйдут из меня гноем...
А пока это не произошло, я на цыпочках что бы не разбудить родителей, выйду из квартиры на ночную улицу, меня передернет от холода, и я пожалею, что не одел куртку. По пожарной лестнице я заберусь на крышу и встану на самый край, и буду долго смотреть на спящий город. Потом я наберу полные легкие воздуха и заору во все горло:
-Ну, здравствуй, мой жестокий мир! Я вернулся!! Ну, давай, хавай меня!!! Приятного аппетита!
@темы: рассказы
-
-
09.02.2011 в 23:07-
-
09.02.2011 в 23:19-
-
10.02.2011 в 12:06Об эти качели я пробил голову— пробил голову. Впечатление такое, что насквозь. Далее рассказчик уточняет: швы наложил. Тогда больше подойдет- ушиб, разбил. Но пробил вы употребили, чтобы выпендриться. Господа, позвольте я пробью с ноги.
Тогда моему отцу пришлось поговорить со мной в жесткой форме, и я согласился.— опять оставляете читателя в недоумении по поводу методов убеждения? Не хотели уточнять- вообще не упоминайте, что ли.
Вы не смотрите на то, что пишете, глазами читателя. который Кинга читал, читал Горького, Достоевского. Привык к тому, что его не оставляют в непонятках.
Неужели с тех пор дом ни разу не красили. — утвердительный вопрос.
И, знаете, я не хочу еще одного потока сознания. Еще одного рассказа, в котором герой ностальгирует, идет к заброшке... Это начинает напоминать навязчивость, с которой одна женская особа писала рассказы о том, как ОН встретил ЕЁ. Хотите разнообразия? Тогда ОНА встретила ЕГО!
-
-
10.02.2011 в 12:57Сколько вообще лет было ребенку, что он смог дать описание войны, настолько полное, что это заинтересовало исследователей?
Опять, что ли спросить про цель написанного?
-
-
10.02.2011 в 14:03-
-
10.02.2011 в 14:26Вы пришли с желанием обрести поддержку, но (объективно) поглаживание пониже спины вам не требуется, вы не в том возрасте, да и у вас великоват потенциал для игр в песочнице. А если уж очень хотели, то музыкального автомата, поющего "всё получится, ах, какой классный текст!" (sic! противоречие!) у нас нет. Надо было принести с собой.
ИМХО, по непонятной причине вы не хотите думать (и о самодисциплине-тоже), даже в комментариях вы "отписываетесь", отнекиваетесь, за речью не следите.
-
-
10.02.2011 в 14:40Тогда моему отцу пришлось поговорить со мной в жесткой форме, и я согласился.— опять оставляете читателя в недоумении по поводу методов убеждения? Не хотели уточнять- вообще не упоминайте, что ли. Явная придирка. Сколько вам привести примеров таких недоумений из мировой литературы? 50? 100?
И тд. Если что то непонятно в рассказе это разве плохо? представляю как вы ненавидите Хармса
-
-
10.02.2011 в 14:44Ну я просто надеялся на реальную критику, а не на придирки— что включает в себя ваше понятие "реальная критика"? Перечисляйте.
Единственные кто не придирался, а реально критиковал по существу - это Leir и denco91. За что им огромное спасибо!— минуты назад вы говорили ВСЕМ другое:
Мда... Спасибо за "объективную" критику.
-
-
10.02.2011 в 14:52Борьба.
Но, видите ли, здесь не подобранные противники, а читатели, которые могут одним словом выразить то, что чувствуют. А вы настроены на... не знаю, на что (вы не уточняете). Обратитесь к людям с "филологическим образованием", освободите непредвзятых случайных людей, настроенных к вам нейтрально или доброжелательно, от своего присутствия, окей?
Потому что непредвзятые и случайные люди- это 99,999% аудитории ЛЮБОГО писателя. Вам не к ним? Вот о чем я и говорил с самого начала.
-
-
10.02.2011 в 14:58от людей с филологических образованием я не слышал. филологическое образование и гуманитарный склад ума не есть журналистика во всем ее проявлении. Критика, в первую очередь, область журналистики, а потом уже, область литературы, как жанра. Филологи и гуманитарии, кстати, подразделяются от простых лингвистов до теологов и историков
представляю как вы ненавидите Хармса я на дух не переношу Гоголя, но это не отнимает у него право считаться одним из лучших писателей
Ну и, в конце концов, если хотите писать сами, отучитесь равняться на мировую литературу.
-
-
10.02.2011 в 15:07Реальная критика - это помощь автору, а не придирки и гнобление.
-
-
10.02.2011 в 15:08-
-
10.02.2011 в 15:18Что конкретно?
Препирательства.
Вы пытаетесь переиначить то, что сказали.
Я сказал Мда... Спасибо за "объективную" критику тем кто "критиковал" этот пост- нет, вы не это сказали. Дословно - не это.
Перемотайте и прочитайте. И перестаньте переиначивать факты, вы не на базаре - я вам на это уже указывал.
Может, так, как вы читаете СОБСТВЕННЫЕ комментарии, вы читаете и собственные рассказы? в таком случае мы просто находимся в параллельных вселенных и не пересечемся никогда. И тогда никаких мнений вы не получали. Вы их просто не поняли. Слышали как в испорченном телефоне. Поэтому я предложил вам как минимум отдохнуть от дискуссии.
-
-
10.02.2011 в 15:24кстати, в рассказе с лестницей я эту попытку предпринял. И вот что получил.
Что конкретно?
Препирательства. то есть про собственное мнеие мне нужно забыть и если я считаю, что вы не правы не отстаивать свою точку зрения?
И, знаете, я не хочу еще одного потока сознания. Еще одного рассказа, в котором герой ностальгирует, идет к заброшке... Это начинает напоминать навязчивость, с которой одна женская особа писала рассказы о том, как ОН встретил ЕЁ. Хотите разнообразия? Тогда ОНА встретила ЕГО! вот это к примеру вообще не критика, что угодно но не критика.
-
-
10.02.2011 в 15:35-
-
10.02.2011 в 15:41И я убедился в том, что вы не понимаете, какими понятиями оперируете.
Когда вы получаете помощь? Вы застряли на дороге - к вам едет техпомощь. Вы хотите купить квартиру, но денег немного недостаёт - родители помогают.
Обратили внимание на одну особенность?
А когда вы спрашиваете друзей, как им нравится купленная квартира - это не помощь. Это рецензия. Когда спрашиваете, как им рассказ, вы не получаете помощи как таковой. Вы получаете мнение, уясняя которое, сами себе потом помогаете писать лучше.
Последнее, о чем надо думать - и первое, о чем вы почему-то думаете - это личность и мотивы того, кто высказался.
Опять идем по кругу - с этого момента дискуссии. Я об этом говорил.
Ладно, привожу пример. Я спрашивал мнений о своих текстах у людей, которые заведомо настроены отрицательно. И получал РАЗНЫЕ мнения. Нет, меня не по-разному обзывали, используя лексику в меру способностей. То, что вы вынесете из обсуждения рассказа - это не статус собеседника (о, он - профессор, доктор наук!), не то, за чем вы пришли намеренно - "дайте мне разбор первого и последнего абзаца, на середку и сюжет внимания не обращайте".
Полученное мнение чаще всего оригинально и отражает НЕ ВАШУ, но возможную, тем не менее, точку зрения. Итого: к мнениям и к тому, чтоб их использовать, надо быть готовым. А не вынимать противовесы (а вот Вася, знаменитый писатель, меня хвалил, ты понял, дурак?!)
-
-
10.02.2011 в 15:46-
-
10.02.2011 в 15:47Как "человек с филологическим образованием" - хотя я не знаю, чем я в сущности отличаюсь от всех других находящихся здесь людей - могу сказать, что частично придерживаюсь мнения eXperimentator.
В рассказе нет идеи. Совсем нет. "Мир - жестокое место" - это не идея, а констатация факта.
ИМХО, но перед нами скорее зарисовка, а не полноценный рассказ. Нет в нём тех зацепок, которые заставляют читателя включить мозги и немного подумать. А без этого любая литература - всего лишь низкосортное чтиво.
Рекомендую вам почитать Лукьяненко "Лорд с планеты земля". Проблематика у него в произведении пересекается с вашей, так что может быть вы вынесете из этой книги что-нибудь полезное.
-
-
10.02.2011 в 15:52-
-
10.02.2011 в 15:56Просто вам давно пора привыкнуть, что вы за свою жизнь услышите очень много мнений и отзывов на своё творчество. И не все они будут розовыми и пушистыми или даже просто "ценными". Даже из полного стёба и глумление отзыва всегда можно вынести что-то полезное. Главное, не пропустить, что именно.
-
-
10.02.2011 в 16:00denco91 Благодарю. Я учту обязательно.
Так мне никто не ответил на вопрос. Мне стоит дальше писать?
-
-
10.02.2011 в 16:04Потому что звучит это так: я должен был ЗА ВАС придумать ваш сюжет. или как его улучшить. Или кто-то должен был придумать.
и чему бы вас это научило, что бы ВАМ это дало? Составили бы акт приёмки, поменялись бы местами и стали бы читателем чужой идеи?
Опять же: роль читателя не зазорна. Вам минимум два участника полилога об этом говорили. denco91 - еще раз повторил.
Господи, вы ещё за гаражами друг другу стрелки начните забивать...— если вы мне, то почему решили, что у меня агрессивные намерения? нет, серьёзно?
-
-
10.02.2011 в 16:04Не нравится? Не пиши. Всё просто.
-
-
10.02.2011 в 16:10если даже сейчас впервые, то... всё сказано. Можешь не писать - не пиши (с).
-
-
10.02.2011 в 16:11Ну, почему же именно вам? Других участников дискуссии я тоже вниманием не обделил)
-
-
10.02.2011 в 16:13-
-
10.02.2011 в 16:15Кирилл У. Мне стоит дальше писать? Согласен с предыдущими - мы тут не Артемии Лебедевы, чтобы своими авторитетными мнениями решать за других, что делать
-
-
10.02.2011 в 16:18-
-
10.02.2011 в 16:19-
-
10.02.2011 в 16:20