[Te-raDa]

Название: Грустная история
Автор: Te-raDa
Жанр: рассказ
От автора: чем только себя не представляла, теперь вот обрывком бумаги
_____________________

Это было давно, да я и забыла то, как принято отсчитывать время. Мы мерили его строками счастья, каплями слез и разлитым кофе. Считали падающий дождь и безмолвные дни.

Я валялась на мраморной лестнице одиноким смятым обрывком бумаги, недогоревшей черно-белой фотографией, неподписанным письмом…
И однажды ко мне подошел Он. Не прошел мимо, нет, не наступил, не откинул ногой к стене. Он поднял меня с этих холодных мраморных плит и положил в карман. У Него была теплая ладонь.

Придя к нему домой, мы начали разговор. Он переписал обрывчатые строчки моей жизни в свою тетрадь.

Тогда я еще не знала слова «судьба».

Я тогда не знала слова «любовь», но увидела её в его стихах. С тех пор я знала лишь Его любовь.

По ночам он тихо пел песни, подыгрывая себе на гитаре. Я лежала в его тетради и слушала его голос.

Он дописывал мою историю.

Я знала его лишь по записям в его тетради. Но этого было достаточно. Он был честен там, наедине со своими мыслями, в своих стихах. Я думала так и не ошиблась.

Незаметно для нас обоих я стала частью его тетради. Я помогала ему писать стихи, а он улыбался мне.

Я любила философствовать. Приходя домой из института, он слушал то, что я сочинила.

Я становилась всё более реальной. В его присутствии я ощущала себя нужной.

Половинка… Недостающая деталь… Кажется, я вполне гармонично вписалась в его сюжет.

Иногда он впадал в депрессии и не подходил к своему письменному столу днями, неделями… А я писала ему строчки, чтобы потом он прочел их.

Утешала его, слушала, если он рассказывал о себе в стихах и песнях.

Даже когда он молчал, рисуя что-то на полях карандашом, я понимала его.

Он никогда не писал стихов обо мне. Только когда я плакала в своих, он гладил меня по голове, целовал в висок и просил успокоиться. И я улыбалась ему.

Мои строчки были для него чем-то привычным, а я хотела быть в его сердце особенной.

И однажды я стала настоящей. Вполне осязаемой, живой. Но без голоса.

Я тогда была одна дома.

Я взяла в руки его тетрадь и села на подоконник дожидаться его.

Этим летним днем шел дождь. На запотевшем стекле я писала короткие строчки новых стихов, коротая время.

Ожидая вечера…

Вернувшись, он не сразу узнал меня.

Он спросил мое имя, но в ответ я лишь покачала головой.


Мы просто были. Разными, но безумно похожими. Не зная имен друг друга, не зная прошлого, мы просто писали свою жизнь.

Видишь, как я изменилась?.. Из простого клочка бумаги я превратилась во что-то вразумительное. Глупое, наивное, но более-менее вразумительное.

Я заплакала. Не знаю почему, но я сидела на полу и плакала, размазывая по лицу чернила.

Он сел рядом. Обняв меня, гладил рукой по моим волосам и успокаивал, тихо шепча что-то.

Как и год назад, я снова почувствовала тепло его рук.

Жаль, что мне отведен лишь день.

Ночью я снова исчезну, оставшись лишь чернильными слезами в его тетради.

Зато я буду чем-то вечным и неизменным.

Одиноким листочком среди тысяч страниц.


Он сказал, что пойдет сварит кофе.

Я слегка улыбнулась и поцеловала его. В единственный раз.

Когда он вернулся с чашкой в руках, в комнате было холодно и ветер вперемешку с каплями дождя, попадая в раскрытое окно, колыхал листы лежащей на подоконнике тетради.

Поставив на подоконник чашку кофе, он стал перелистывать тетрадь. На последней странице было написано несколько слов.


Надеюсь, мы еще свидимся…

@темы: рассказы, проза, миниатюры