Русский военный корабль, іди нахуй.
Автор и бета - Кипер
Название: Любовь
Жанр: рассказ
Он любит её. Она говорит, что тоже его любит.
Он часто повторяет, что готов на всё ради неё, даже жизнь отдать. Она только улыбается в ответ.
Он был бы рад подарить ей весь мир. Она смеётся: «Зачем он мне нужен?»
читать дальше*****
- Доброе утро, моя царевна, - он стоит в дверях и улыбается ей.
- Уже утро? – она, всё ещё сонная, откидывает одеяло.
- Половина одиннадцатого, если точнее. Я кофе сварил, будешь?
- Буду, - потягивается, как кошка. – Мне с доставкой сюда, пожалуйста…
Он сидит за рабочим столом. Она подкрадывается тихонько, обнимает за шею, покусывает ухо. Не отрываясь, он целует её руку.
- Ты такой скучный... Сидишь тут… А как же я?
- Я работаю, любимая.
- Работа – не волк.
- Прости, но я должен закончить сегодня. Я обещал.
- Ты проводишь с компьютером больше времени, чем со мной.
- Не капризничай, дорогая. Зато я работаю дома.
- Я не капризничаю. Я просто хочу быть с тобой, - она садится ему на колени. – Я же люблю тебя.
Запах её волос кружит ему голову, он слабеет, но всё же легонечко отстраняет её:
- Я тоже тебя люблю, ты это знаешь. Но я должен. Извини, милая.
Она вскакивает – то ли расстроенная, то ли озлобленная:
- Как хочешь…
Через несколько минут громко хлопает входная дверь. Ему больно.
*****
Он ждёт. На часах почти полночь. Её до сих пор нет. Он не находит себе места.
В час она возвращается. Небрежно чмокает его в висок:
- Спокойной ночи.
Он идёт пить кофе.
Она заходит на кухню, кутаясь в халат:
- Ночь глухая. Ты почему не спишь?
- Просто… не спится, - он что-то прячет за спину.
- Что там у тебя?
- Да так… Неважно.
- Покажи! – она подходит и он покорно протягивает ей листок бумаги.
Она смотрит, начинает хохотать, на глаза выступают слёзы:
- Это что, стихи?
- Я писал их о тебе. Для тебя.
- Да ты романтик!
- Я просто люблю тебя.
- Ну, люби. А я – спать.
Она уходит, не заметив, как увлажняются его глаза.
*****
Она сосредоточенно рассматривает глянцевый журнал. Он сидит на полу у её ног, положив голову ей на колени. Хочет, чтобы она погладила волосы, хотя бы обратила внимание. Но она его будто не замечает.
Он встаёт, бродит неприкаянно. В окне – осень.
- Пойдём погуляем, милая.
- Не хочу.
- На улице так красиво. И тепло. Ты же любишь осень.
- Сегодня – нет.
- Пожалуйста…
Журнал падает на пол.
- Собирайся. Всё равно ведь не отцепишься…
Ещё не поздно, но сумерки уже наступают на город. Аллея усыпана мёртвыми листьями.
Они идут рука об руку. Она улыбается – он счастлив.
- Я так люблю тебя, царевна.
- Я тоже тебя люблю.
- Посмотри, какие красивые звёзды.
- Обычные звёзды.
- И луна…
- Полнолуние. Тоже ничего необычного.
- Но ты красивее.
- Ты действительно так считаешь?
- Конечно. Ты прекраснее всего на Земле.
Она улыбается. Они долго целуются в лунном свете.
- Пойдём к реке, любимая.
- Если ты так хочешь…
- Я так счастлив, что встретил тебя.
- Счастья не бывает.
- Но я ведь счастлив…
- Счастье – это детские сказки.
- Ты думаешь, что я всё ещё ребёнок?
- Ну да. Кое в чём.
- Это плохо?
- Почему же… Мне это даже нравится.
- Я люблю тебя.
- Я люблю тебя.
Вода блестит, отражая лунный лик. Он целует её ладони.
- Ты замёрзла, царевна? Ты слишком легко одета, – он снимает куртку и накидывает ей на плечи.
- Теперь замёрзнешь ты …
- Нет. Любовь согревает меня.
- Ты такой милый.
Он обнимает её, утыкается лицом в волосы, вдыхает полной грудью родной запах. Отстраняется, с надеждой смотрит в её глаза:
- Выходи за меня.
- Кто? Я?
- Ты, любимая.
- Ты что, делаешь мне предложение?
- Да. Я хочу, чтобы ты стала моей женой.
Она начинает смеяться:
- Замуж? Замуж – за тебя?!
- Да. Ты выйдешь за меня?
- О боже… - она просто задыхается от хохота. – Придумал же такое!
Он растерян.
- Идиот! – стук её каблучков отдаляется, вбивая гвозди в его душу.
Он ложится на спину – просто на бетонный парапет. Слёзы застилают глаза, стекают по щекам. Он не чувствует их. Звёзды смотрят, сострадая. Расстроенная луна прячется за облако. Время останавливается, сердце перестаёт биться. Пустота…
Остаток ночи он бродит по городу. Возвращается домой только тогда, когда один за другим начинают гаснуть фонари.
*****
Он лежит в постели, уставившись в потолок, и ждёт. Она не звонит уже третий день и на звонки тоже не отвечает. Чужой женский голос пытается в который раз объяснить, что абонент временно недоступен. Время от времени он проваливается в лихорадочное состояние полусна. С трудом выкарабкивается, вырывается из его цепких влажных объятий – и снова ждёт.
На полу возле кровати – пустой стакан. Он хочет пить, но идти за водой нет ни сил, ни желания.
Наконец – телефонный звонок. Он с робкой надеждой хватается за мобильный. Это мать. Он не хочет разговаривать с ней, но всё же отвечает.
- Здравствуй, мама.
- Здравствуй, сынок. Как ты?
- У меня всё хорошо.
- Ты что, болен? – материнское сердце не обманешь.
- Нет, мамочка. Просто охрип.
- Ты дома? Я приеду к тебе, хоть приготовлю что-нибудь. Не всё же полуфабрикатами питаться…
- Я не дома, я вообще на другом конце города, - лгать стыдно, но иначе он не может.
Ещё несколько фраз – и он остаётся один в тишине.
*****
Мягкие жаркие волны снова подхватывают его, обволакивают со всех сторон. Он, словно слепой щенок, слабо барахтается, пытаясь остаться на поверхности, но лихорадка беспощадно и неумолимо затягивает его с головой в пучину бессознательности.
Плавно изгибаясь, начинает опускаться потолок. Он боится быть раздавленным, но бежать нет сил. Покоряясь, он закрывает глаза, ждёт – но ничего не происходит. Тогда он решается посмотреть. Потолок остановился совсем близко от него, потемнел. На нём то ярко вспыхивают, то снова тускнеют разноцветные искорки. Или это бабочки порхают? Хотя откуда им взяться в квартире… да ещё и осенью…
Он снова прикрывает глаза, но искорки не пропадают. Такая странная и завораживающая мелодия вспышек… Словно колыбельная: спать, спать, спать… И он засыпает. Ненадолго. Пробуждается от навалившейся тяжести. На постели – целые охапки перепутанных разноцветных ниток. Откуда они? Но неважно, просто нужно их убрать, иначе мама будет сердиться…
Тонкие пальцы шевелятся на одеяле, распутывая несуществующие нити.
****
Прохладная ладонь ложится на его пылающий лоб, до боли родное лицо склоняется над ним. Он счастлив:
- Ты… Ты пришла…
- Да. Я пришла к тебе.
- Ты всё же пришла.
- Разве я могла не придти?
- Я люблю тебя.
- Я люблю тебя.
Она взбивает подушку, расправляет скомканное одеяло:
- Тебе очень плохо?
- Нет. Мне хорошо.
- Да уж, хорошо, - она вздыхает. – Я разве слепая? Побудешь немного один? Я в аптеку и обратно.
- Не надо. Лучше будь рядом.
- Давай хоть покормлю тебя. Ты когда в последний раз что-то ел?
- Вчера, наверное. Не помню. Я не хочу есть. Только…
- Что, милый?
- Принеси воды, пожалуйста. Если тебе не трудно.
- Не трудно, - она берёт стакан и уходит.
Ему кажется, что прошло уже больше часа. На самом деле она возвращается через несколько минут.
- Вот, нашла в аптечке, - она протягивает ему две таблетки. – Это аспирин.
Он глотает обе. Она поддерживает его голову, пока он пьёт, потом снова опускает на подушку. Он берёт её руки и прижимает к губам:
- Спасибо тебе, родная. Я бы умер, если бы ты не вернулась.
- Не неси чушь, - она недовольно хмурится. – Если бы умер, то только по собственной глупости. Как тебя вообще угораздило…
- Я ходил всю ночь. Не хотелось возвращаться домой без тебя.
- Глупый, глупый! Кому от этого хуже?
- Прости… Ну прости меня. Я не подумал о тебе.
- Ты бы лучше о себе думал. Да что теперь говорить. Я тебе горячего чаю сделаю.
Она снова уходит на кухню. Он виновато улыбается ей вслед.
*****
Она возвращается с дымящейся чашкой в руках:
- Пей.
- Немножко позже, милая. Пусть остынет. Иди ко мне.
Она ставит чашку, садится на край кровати. Он снова берёт её руки.
- Ты… навсегда вернулась?
Она пожимает плечами:
- Думаю, да.
- Я так рад, царевна…
- Рад, говоришь?
- Ну да. А ты разве не рада?
- Ну… Рада, рада, успокойся уже…
- Можно, я спрошу?
- Давай…
- Почему ты тогда ушла? Я чувствую себя виноватым, но не знаю, в чём моя вина. Что я сделал не так?
- Ах ты Боже мой… Ну вот что ты за человек такой? Почему тебе всегда обязательно нужно знать причины? – В голосе появляется раздражение, она забирает руки из его ладоней.
Он сразу же сникает:
- Прости…
- Вот видишь! Эти твои глаза избитой собаки, это постоянное чувство вины, эта проклятая неуверенность в себе! – Она срывается на крик. - Мне нужен сильный мужчина! Ты слышишь? Сильный!!! Но ты… ты – тряпка!
Он прижимает ладонь к груди, там, где сердце. Надеется, что она не заметит. Внезапно становится трудно дышать.
Она вспоминает, что приготовила чай. Берёт чашку и протягивает ему. Он прикрывает глаза и отрицательно качает головой.
- К чёрту!!! – чашка летит на пол, разбиваясь на мелкие осколки.
Он поворачивается лицом к стене. Новая волна жара накрывает его с головой.
Только через несколько часов он встаёт, чтобы закрыть входную дверь, которую она оставила распахнутой. Потом, боясь потерять сознание от слабости, собирает осколки и вытирает лужу давно остывшего чая.
*****
Вечером приезжает мать. Ухаживает за ним, ночами сидит у его постели, днём хлопочет по хозяйству. Домой возвращается только через две недели, когда обретает уверенность, что с сыном всё в порядке.
*****
Воскресное утро. Он не спеша завтракает, убирает за собой.
Берёт первую попавшуюся книгу. «Записные книжки» Камю. Ложится на диван и читает.
Звонок в дверь.
Она. Красивая, спокойная – и глаза виноватые.
- Здравствуй, милый.
- Здравствуй, царевна.
- Впустишь?
- Конечно. Ты дома.
- Как ты? Здоров уже?
- Да, всё хорошо.
- Я соскучилась.
- И я. Я тоже.
Целую неделю всё идёт отлично. Она ласкова с ним. Он боготворит её.
Жизнь прекрасна.
*****
Он моет посуду после завтрака. Она курит.
- Ты такой забавный…
- Почему это?
- Такой… хозяйственный.
- Я так воспитан. К тому же, это не плохо.
- Тебе следовало бы родиться девушкой, - она хихикает. – Я живу с девушкой.
- Почему ты насмехаешься надо мной?
- Насмехаюсь? Ну что ты…
- Действительно, что это я? Ты не насмехаешься. Ты стараешься унизить.
- Ты глупый. И слабый. Уйду я.
- Чего ты хочешь от меня? То уходишь, то снова возвращаешься… зачем ты вернулась?
- Я же люблю тебя.
- Если любишь, почему постоянно меня бросаешь?
- Потому что ты меня бесишь…
- Так не бывает...
- Много ты понимаешь!
- Но понимаю, что всё это ненормально. Любовь не может причинять боль.
- Ах, бедняжка! Тебе больно? Знаешь ли ты, что такое настоящая боль?
- Когда болит душа. Тебе этого не понять…
- Значит, вот как ты считаешь!..
- Положи нож.
- Трус! Боишься, что я убью тебя?
- Нет, - он спокойно подходит к ней. – Убивай.
- А если я вскрою вены себе?
- Нет. Ты слишком себя любишь…
- И всё-то ты знаешь, умник… - она устало роняет нож.
- Я же люблю тебя, царевна.
- Не смей! Не называй меня так! Никогда! Слышишь, никогда!
Его спокойствие сменяется растерянностью. Он протягивает к ней руки:
- Иди ко мне, милая. Нам обоим нужно успокоиться…
- Ненавижу! Ненавижу тебя!
Вымытая посуда летит на пол, сметённая её рукой. Две уцелевшие чашки она швыряет в него. Не попадает, хоть он и не уворачивается.
- Будь ты проклят!!!
Он не идёт за ней. Неторопливо убирает осколки. Заваривает и пьёт кофе. Лишь потом запирает дверь, которую она, как всегда, оставила распахнутой.
*****
Он ждёт.
По-прежнему готов положить к её ногам мир и свою жизнь.
Он любит её.
Название: Любовь
Жанр: рассказ
Он любит её. Она говорит, что тоже его любит.
Он часто повторяет, что готов на всё ради неё, даже жизнь отдать. Она только улыбается в ответ.
Он был бы рад подарить ей весь мир. Она смеётся: «Зачем он мне нужен?»
читать дальше*****
- Доброе утро, моя царевна, - он стоит в дверях и улыбается ей.
- Уже утро? – она, всё ещё сонная, откидывает одеяло.
- Половина одиннадцатого, если точнее. Я кофе сварил, будешь?
- Буду, - потягивается, как кошка. – Мне с доставкой сюда, пожалуйста…
Он сидит за рабочим столом. Она подкрадывается тихонько, обнимает за шею, покусывает ухо. Не отрываясь, он целует её руку.
- Ты такой скучный... Сидишь тут… А как же я?
- Я работаю, любимая.
- Работа – не волк.
- Прости, но я должен закончить сегодня. Я обещал.
- Ты проводишь с компьютером больше времени, чем со мной.
- Не капризничай, дорогая. Зато я работаю дома.
- Я не капризничаю. Я просто хочу быть с тобой, - она садится ему на колени. – Я же люблю тебя.
Запах её волос кружит ему голову, он слабеет, но всё же легонечко отстраняет её:
- Я тоже тебя люблю, ты это знаешь. Но я должен. Извини, милая.
Она вскакивает – то ли расстроенная, то ли озлобленная:
- Как хочешь…
Через несколько минут громко хлопает входная дверь. Ему больно.
*****
Он ждёт. На часах почти полночь. Её до сих пор нет. Он не находит себе места.
В час она возвращается. Небрежно чмокает его в висок:
- Спокойной ночи.
Он идёт пить кофе.
Она заходит на кухню, кутаясь в халат:
- Ночь глухая. Ты почему не спишь?
- Просто… не спится, - он что-то прячет за спину.
- Что там у тебя?
- Да так… Неважно.
- Покажи! – она подходит и он покорно протягивает ей листок бумаги.
Она смотрит, начинает хохотать, на глаза выступают слёзы:
- Это что, стихи?
- Я писал их о тебе. Для тебя.
- Да ты романтик!
- Я просто люблю тебя.
- Ну, люби. А я – спать.
Она уходит, не заметив, как увлажняются его глаза.
*****
Она сосредоточенно рассматривает глянцевый журнал. Он сидит на полу у её ног, положив голову ей на колени. Хочет, чтобы она погладила волосы, хотя бы обратила внимание. Но она его будто не замечает.
Он встаёт, бродит неприкаянно. В окне – осень.
- Пойдём погуляем, милая.
- Не хочу.
- На улице так красиво. И тепло. Ты же любишь осень.
- Сегодня – нет.
- Пожалуйста…
Журнал падает на пол.
- Собирайся. Всё равно ведь не отцепишься…
Ещё не поздно, но сумерки уже наступают на город. Аллея усыпана мёртвыми листьями.
Они идут рука об руку. Она улыбается – он счастлив.
- Я так люблю тебя, царевна.
- Я тоже тебя люблю.
- Посмотри, какие красивые звёзды.
- Обычные звёзды.
- И луна…
- Полнолуние. Тоже ничего необычного.
- Но ты красивее.
- Ты действительно так считаешь?
- Конечно. Ты прекраснее всего на Земле.
Она улыбается. Они долго целуются в лунном свете.
- Пойдём к реке, любимая.
- Если ты так хочешь…
- Я так счастлив, что встретил тебя.
- Счастья не бывает.
- Но я ведь счастлив…
- Счастье – это детские сказки.
- Ты думаешь, что я всё ещё ребёнок?
- Ну да. Кое в чём.
- Это плохо?
- Почему же… Мне это даже нравится.
- Я люблю тебя.
- Я люблю тебя.
Вода блестит, отражая лунный лик. Он целует её ладони.
- Ты замёрзла, царевна? Ты слишком легко одета, – он снимает куртку и накидывает ей на плечи.
- Теперь замёрзнешь ты …
- Нет. Любовь согревает меня.
- Ты такой милый.
Он обнимает её, утыкается лицом в волосы, вдыхает полной грудью родной запах. Отстраняется, с надеждой смотрит в её глаза:
- Выходи за меня.
- Кто? Я?
- Ты, любимая.
- Ты что, делаешь мне предложение?
- Да. Я хочу, чтобы ты стала моей женой.
Она начинает смеяться:
- Замуж? Замуж – за тебя?!
- Да. Ты выйдешь за меня?
- О боже… - она просто задыхается от хохота. – Придумал же такое!
Он растерян.
- Идиот! – стук её каблучков отдаляется, вбивая гвозди в его душу.
Он ложится на спину – просто на бетонный парапет. Слёзы застилают глаза, стекают по щекам. Он не чувствует их. Звёзды смотрят, сострадая. Расстроенная луна прячется за облако. Время останавливается, сердце перестаёт биться. Пустота…
Остаток ночи он бродит по городу. Возвращается домой только тогда, когда один за другим начинают гаснуть фонари.
*****
Он лежит в постели, уставившись в потолок, и ждёт. Она не звонит уже третий день и на звонки тоже не отвечает. Чужой женский голос пытается в который раз объяснить, что абонент временно недоступен. Время от времени он проваливается в лихорадочное состояние полусна. С трудом выкарабкивается, вырывается из его цепких влажных объятий – и снова ждёт.
На полу возле кровати – пустой стакан. Он хочет пить, но идти за водой нет ни сил, ни желания.
Наконец – телефонный звонок. Он с робкой надеждой хватается за мобильный. Это мать. Он не хочет разговаривать с ней, но всё же отвечает.
- Здравствуй, мама.
- Здравствуй, сынок. Как ты?
- У меня всё хорошо.
- Ты что, болен? – материнское сердце не обманешь.
- Нет, мамочка. Просто охрип.
- Ты дома? Я приеду к тебе, хоть приготовлю что-нибудь. Не всё же полуфабрикатами питаться…
- Я не дома, я вообще на другом конце города, - лгать стыдно, но иначе он не может.
Ещё несколько фраз – и он остаётся один в тишине.
*****
Мягкие жаркие волны снова подхватывают его, обволакивают со всех сторон. Он, словно слепой щенок, слабо барахтается, пытаясь остаться на поверхности, но лихорадка беспощадно и неумолимо затягивает его с головой в пучину бессознательности.
Плавно изгибаясь, начинает опускаться потолок. Он боится быть раздавленным, но бежать нет сил. Покоряясь, он закрывает глаза, ждёт – но ничего не происходит. Тогда он решается посмотреть. Потолок остановился совсем близко от него, потемнел. На нём то ярко вспыхивают, то снова тускнеют разноцветные искорки. Или это бабочки порхают? Хотя откуда им взяться в квартире… да ещё и осенью…
Он снова прикрывает глаза, но искорки не пропадают. Такая странная и завораживающая мелодия вспышек… Словно колыбельная: спать, спать, спать… И он засыпает. Ненадолго. Пробуждается от навалившейся тяжести. На постели – целые охапки перепутанных разноцветных ниток. Откуда они? Но неважно, просто нужно их убрать, иначе мама будет сердиться…
Тонкие пальцы шевелятся на одеяле, распутывая несуществующие нити.
****
Прохладная ладонь ложится на его пылающий лоб, до боли родное лицо склоняется над ним. Он счастлив:
- Ты… Ты пришла…
- Да. Я пришла к тебе.
- Ты всё же пришла.
- Разве я могла не придти?
- Я люблю тебя.
- Я люблю тебя.
Она взбивает подушку, расправляет скомканное одеяло:
- Тебе очень плохо?
- Нет. Мне хорошо.
- Да уж, хорошо, - она вздыхает. – Я разве слепая? Побудешь немного один? Я в аптеку и обратно.
- Не надо. Лучше будь рядом.
- Давай хоть покормлю тебя. Ты когда в последний раз что-то ел?
- Вчера, наверное. Не помню. Я не хочу есть. Только…
- Что, милый?
- Принеси воды, пожалуйста. Если тебе не трудно.
- Не трудно, - она берёт стакан и уходит.
Ему кажется, что прошло уже больше часа. На самом деле она возвращается через несколько минут.
- Вот, нашла в аптечке, - она протягивает ему две таблетки. – Это аспирин.
Он глотает обе. Она поддерживает его голову, пока он пьёт, потом снова опускает на подушку. Он берёт её руки и прижимает к губам:
- Спасибо тебе, родная. Я бы умер, если бы ты не вернулась.
- Не неси чушь, - она недовольно хмурится. – Если бы умер, то только по собственной глупости. Как тебя вообще угораздило…
- Я ходил всю ночь. Не хотелось возвращаться домой без тебя.
- Глупый, глупый! Кому от этого хуже?
- Прости… Ну прости меня. Я не подумал о тебе.
- Ты бы лучше о себе думал. Да что теперь говорить. Я тебе горячего чаю сделаю.
Она снова уходит на кухню. Он виновато улыбается ей вслед.
*****
Она возвращается с дымящейся чашкой в руках:
- Пей.
- Немножко позже, милая. Пусть остынет. Иди ко мне.
Она ставит чашку, садится на край кровати. Он снова берёт её руки.
- Ты… навсегда вернулась?
Она пожимает плечами:
- Думаю, да.
- Я так рад, царевна…
- Рад, говоришь?
- Ну да. А ты разве не рада?
- Ну… Рада, рада, успокойся уже…
- Можно, я спрошу?
- Давай…
- Почему ты тогда ушла? Я чувствую себя виноватым, но не знаю, в чём моя вина. Что я сделал не так?
- Ах ты Боже мой… Ну вот что ты за человек такой? Почему тебе всегда обязательно нужно знать причины? – В голосе появляется раздражение, она забирает руки из его ладоней.
Он сразу же сникает:
- Прости…
- Вот видишь! Эти твои глаза избитой собаки, это постоянное чувство вины, эта проклятая неуверенность в себе! – Она срывается на крик. - Мне нужен сильный мужчина! Ты слышишь? Сильный!!! Но ты… ты – тряпка!
Он прижимает ладонь к груди, там, где сердце. Надеется, что она не заметит. Внезапно становится трудно дышать.
Она вспоминает, что приготовила чай. Берёт чашку и протягивает ему. Он прикрывает глаза и отрицательно качает головой.
- К чёрту!!! – чашка летит на пол, разбиваясь на мелкие осколки.
Он поворачивается лицом к стене. Новая волна жара накрывает его с головой.
Только через несколько часов он встаёт, чтобы закрыть входную дверь, которую она оставила распахнутой. Потом, боясь потерять сознание от слабости, собирает осколки и вытирает лужу давно остывшего чая.
*****
Вечером приезжает мать. Ухаживает за ним, ночами сидит у его постели, днём хлопочет по хозяйству. Домой возвращается только через две недели, когда обретает уверенность, что с сыном всё в порядке.
*****
Воскресное утро. Он не спеша завтракает, убирает за собой.
Берёт первую попавшуюся книгу. «Записные книжки» Камю. Ложится на диван и читает.
Звонок в дверь.
Она. Красивая, спокойная – и глаза виноватые.
- Здравствуй, милый.
- Здравствуй, царевна.
- Впустишь?
- Конечно. Ты дома.
- Как ты? Здоров уже?
- Да, всё хорошо.
- Я соскучилась.
- И я. Я тоже.
Целую неделю всё идёт отлично. Она ласкова с ним. Он боготворит её.
Жизнь прекрасна.
*****
Он моет посуду после завтрака. Она курит.
- Ты такой забавный…
- Почему это?
- Такой… хозяйственный.
- Я так воспитан. К тому же, это не плохо.
- Тебе следовало бы родиться девушкой, - она хихикает. – Я живу с девушкой.
- Почему ты насмехаешься надо мной?
- Насмехаюсь? Ну что ты…
- Действительно, что это я? Ты не насмехаешься. Ты стараешься унизить.
- Ты глупый. И слабый. Уйду я.
- Чего ты хочешь от меня? То уходишь, то снова возвращаешься… зачем ты вернулась?
- Я же люблю тебя.
- Если любишь, почему постоянно меня бросаешь?
- Потому что ты меня бесишь…
- Так не бывает...
- Много ты понимаешь!
- Но понимаю, что всё это ненормально. Любовь не может причинять боль.
- Ах, бедняжка! Тебе больно? Знаешь ли ты, что такое настоящая боль?
- Когда болит душа. Тебе этого не понять…
- Значит, вот как ты считаешь!..
- Положи нож.
- Трус! Боишься, что я убью тебя?
- Нет, - он спокойно подходит к ней. – Убивай.
- А если я вскрою вены себе?
- Нет. Ты слишком себя любишь…
- И всё-то ты знаешь, умник… - она устало роняет нож.
- Я же люблю тебя, царевна.
- Не смей! Не называй меня так! Никогда! Слышишь, никогда!
Его спокойствие сменяется растерянностью. Он протягивает к ней руки:
- Иди ко мне, милая. Нам обоим нужно успокоиться…
- Ненавижу! Ненавижу тебя!
Вымытая посуда летит на пол, сметённая её рукой. Две уцелевшие чашки она швыряет в него. Не попадает, хоть он и не уворачивается.
- Будь ты проклят!!!
Он не идёт за ней. Неторопливо убирает осколки. Заваривает и пьёт кофе. Лишь потом запирает дверь, которую она, как всегда, оставила распахнутой.
*****
Он ждёт.
По-прежнему готов положить к её ногам мир и свою жизнь.
Он любит её.
@темы: рассказы
-
-
30.05.2011 в 03:14Комментариев нет. Неужели настолько НИКАК?
-
-
05.06.2011 в 16:27Обычная реверс-версия печальной любовной истории, когда он(а) его(её) - да, а он(а) её(его) - нет.
Одна из причин, почему нет комментов: ГГ - вялый. Он отталкивает. Я, как парень, не могу идентифицировать его с собой. Он больше похож на девушку. А Она похожа на парня. Так почему бы и не поменять их местами? Или, если в этой-то фишке как раз и заключается авторский замысел, попробовать частично раскрыть сюжет с точки зрения девушки?...
-
-
06.06.2011 в 17:44Но не все же мужчины — брутальные самцы с волосатой грудью и квадратной челюстью. Есть также добрые, мягкие и, может быть, в чём-то слабые. Как и женщины с мужскими чертами в характере.
Обычная реверс-версия печальной любовной истории, когда он(а) его(её) - да, а он(а) её(его) - нет.
Это плохо? В смысле, что "очередная"?Так почему бы и не поменять их местами? Или, если в этой-то фишке как раз и заключается авторский замысел, попробовать частично раскрыть сюжет с точки зрения девушки?...
Откровенно говоря, не могу понять, зачем. Буду признательна за объяснение, denco91.
-
-
06.06.2011 в 18:04Ну, гиперболизировать не стоит...Одно дело, что такие люди действительно бывают, а другое, что ничего, кроме негатива и непонимания, они у большинства читателей не вызывают.
Это плохо? В смысле, что "очередная"?
Другими словами, в чём изюминка истории?..
Откровенно говоря, не могу понять, зачем.
Хрен знает. Просто предложение Затем, например, чтобы показать, что и ей хреново жить с таким парнем или затем, чтобы, напротив, вызвать у читателя ангст к героине... Вариантов - масса. Используйте любой на ваше усмотрение или не используйте никакой вовсе.
-
-
06.06.2011 в 18:36Очень жаль.Другими словами, в чём изюминка истории?
Ох, эти все упоминания о некой высшей идее и изюме... Реально ангст...
и ей хреново жить с таким парнем
Ей не хреново. Это её забавляет.
или затем, чтобы, напротив, вызвать у читателя ангст к героине...
А какие эмоции она вызывает?
denco91, мне и вправду интересно узнать стороннее непредвзятое мнение. Чтобы понять, как глубоко засунуть взлелеянное ЧСВ.
-
-
06.06.2011 в 19:46Ох, эти все упоминания о некой высшей идее и изюме...
Нахрен высшие идеи...Даёшь изюм!
А какие эмоции она вызывает?
Она истеричка...У меня, например, истерички вызывают чувство усталости)
Чтобы понять, как глубоко засунуть взлелеянное ЧСВ.
О, это да. Я специально показываю свои писульки некоторым своим особо заботливым знакомым, чтобы получить много нехороших, ругательных отзывов) Оч. помогает))
-
-
06.06.2011 в 20:32Так она и задумывалась. Но эмоции вызывает, а не оставляет равнодушным — это есть гуд.
О, это да. Я специально показываю свои писульки некоторым своим особо заботливым знакомым, чтобы получить много нехороших, ругательных отзывов) Оч. помогает))
Эх... вот и мне, судя по всему, помогло. Пойду похороню ЧСВ и достану любимый синдром самоедства.
Однако, это грустно.