DCLXVI
Название: Наглый самовлюблённый ублюдок
Автор: Элоктиан
Жанр: Околорэпные стихотворные ступени
Возрастные ограничения: Присутствует мат.
От автора: Если ты собираешься это читать, знай, что можешь поперхнуться своими мыслями. Но лучше не читать. Всё равно ничего не поймёшь.
читать дальше
5 июля 2011 год
Автор: Элоктиан
Жанр: Околорэпные стихотворные ступени
Возрастные ограничения: Присутствует мат.
От автора: Если ты собираешься это читать, знай, что можешь поперхнуться своими мыслями. Но лучше не читать. Всё равно ничего не поймёшь.
читать дальше
Вышел новый альбом Dom!no, но тебе похуй.
Ты опять в экран долбишься, мысли дохнут.
Не хватает зла. Ты одна. Я наперёд знаю, какая у тебя судьба.
Ты мне обязана мечтой, обязана миром, который я создавал из пыли,
Твоей улыбки и своей боли. Я много тогда пролил крови.
Ты любовалась им, тебя он забавлял, ты там жила слегка,
Ты не одна была, я рядом тоже жил, я крылья отложил.
Земля казалась лучше. Мы углублялись в пущу. В руках лишь пустота.
Та пустота, что у тебя только и была, в груди билась пульсом духота.
Бездумно и бездушевно. Дальше одни проблемы. Смена за сменой. Хах…
Сердечный ритм ускоряется, ты теряешься.
Я наглый самовлюблённый ублюдок, да.
Твои мысли извращаются. Ты пугаешься. Я найду новых шлюшек. С меня станется.
Ничего не останется. Кажется, земля остановилась и уже не вращается.
Щёлкни пальцами, пыльцу вытряхни из головы.
Знаешь, почему я дышу мечтой, а не ты?..
Иди скорей за мной. Нет, стой. Я не герой.
Я лишь отпечаток прошлого. Скошенного, изношенного.
Плотнее ступня к ступне. Приготовься прыгать.
Не в воду – там пустота везде. Тебе не выжить.
Эх, твою мать… Я устал дышать.
Альвеолы цепляются за никотин,
В надежде вылезти наружу, на свободу.
Но лишь больней под кожу клин
Ржавых идей без имени и роду.
Хей, ты ведь моя надежда! В одежде или без одежды,
Не важно. Главное, ты сражаешься за любовь отважно. Или нет?
Не суть. Начинается муть. Сама не знаешь, чего хочешь.
Так чего мозги дрочишь? Бросишь? Отпечатки души моей скосишь?
Нет, подруга, я впечатался надолго. Строго, как учитель нанотехники.
И каждый день в голове друг за другом ходят бредики.
Перед глазами ходики. Мозг размяк, как в магазинах тортики.
У моих слов нет срока давности. Сладости или гадости –
Вырезались на гранитном камне души твоей.
Не сотрёшь, ни соскоблишь. Молча пей.
Я удивляю людей, я ненавижу людей. Мне говорят, что я странный.
Когда тебя вижу издалека, сразу посылаю на два хуя, ты мне не равный.
Запиши это на бумаге и носи с собой, как ладанку. Не та планка. Ладно.
Может, что-то ещё расскажешь про меня? Ты ведь меня знаешь уже два дня.
Может, даже, три. Не пизди. Знай меня хоть пять лет – ты даже не сможешь правильно выполнить минет.
Снова пытаешься определять, вопросы задавать. Карты нужно сдавать,
А я почему-то не сдаю. Несу какую-то хуйню, кому-то что-то объясняю.
Чтобы люди поняли, а не воняли попусту. Закрутятся лопасти
Правдивой машины исчисления и расчёта твоих эмоций и чувств.
Теряешь пульс. На моей руке пульс уходит под кости. Бросьте,
Что уже тревожиться. За неимением новости хороним в пропасти
Своих несбывшихся надежд. А я свеж. Пару раз дёрнуть и на облаке удобно сесть.
К сожалению исчерпан лимит вакантных мест. Но ты не ссы.
Твоя серая масса – они ж мудаки, примут без всякого фильтра к себе.
Быдлостадо нынче на высоте. Популярно. С моей стороны – это странно.
Опять же, ладно. Похуизм срабатывает на ура. Идём дальше. А дальше, всё без фальши.
Беспокойные ночи стали обычным делом. Как и рваное тело по утрам.
Вечерами кадушки с отравой, ментальные шлюшки, проблем орава.
Я постоянно справа. На голову выше, но тише. Рыщут рыси в поисках пищи.
Мы же идём спокойно, сквозь ряды этих ебанутых мартышек.
Мы не из рода мышек. Мы из рода волков. Рвём, крошим, дробим – без слов.
Но сука, какая же сука… когда доверяешься, искренне улыбаешься,
А тебя бьют под рёбра. Да ещё так задорно. Злобой упиваешься, не насытишься.
Проходят дни, тычешься, ищешь новый приют. Тебя кормят, зовут по имени, ласку дают…
А потом жгут дом! Закладывают льдом! Гонят вон! «Ты смешон!» Блядский притон…
Отсеивается доброта. Уходит вера. Становишься серым, но не бледным.
Верным быть ни к чему – одни стервы. Ты был первым? Уже не первый.
Становишься меченым. Почти вечным. Но сгрызаешь отметины на коже.
Редкими минутами вспоминаешь боже. Когда что-то серьёзное гложет.
А так, всё на волне. На высоте. Ровными корешками на полке. Залюбуешься.
Слова колки. Не спорю. Вот бы на море… Не получится. Мерзко курится.
Эх, ты, тупая курица! Крутишься, впустую, крутишься, долбишься в стену дюбелем.
С дубу рухнула. Охнула, ахнула, трахнула. Опухла, без преувеличения.
Хуёво, что сегодня вторник, а не воскресение. А лучше, было бы Сретение.
Комфортней. Холодней. И к чёрту всё остальное, к чёрту тогда людей.
Но жара припоем лижется с кровью. Мне не нужно любви, я заебался с любовью.
Хорошо, когда спокойно. Без ничего и никого. Не думаешь, зачем оно, зачем оно…
Расклад прост. Я холост. Иногда забредаю в компост (как незваный гость),
Едва не соскальзываю в пропасть. Боюсь пропАсть (иногда хочу наоборот упасть),
Но пропАсть совсем, даже не оставив искры, мне не даёт одно… достоинство рыбы.
Оно выдёргивает из болота суицида (заткнись, гнида!) и ебучих песков бессознательности.
Даёт крохи радости, оседая на губах, когда исчезает страх внезапно раствориться в самом себе.
Голова в огне (реверанс носатому Локи, который, к слову сказать, обожает склоки).
На небе, как на работе. Только дышится лучше. Руки почти не касаются ртути.
Ноги разуты. Волосы развеваются ветром. Дети, одним словом, дети.
Шепчи моё имя тише под одеялом. Чтобы никто не услышал. Чтобы никого не было рядом.
Иначе минуты потекут так быстро, что ты не успеешь удивиться,
Как рассыплешься прахом. Я прочитаю отходную молитву, одевшись монахом.
Сахар растает, наконец, на моих глазах и смолы хлынут наружу, подернется мрак.
Я захлопну молебник и выкину крест. Я достиг своей цели. Я снова воскрес.
Я знаю, сука, ты не дочитаешь. Ты уже на втором абзаце, наверное, охуеваешь.
Но знаете, неблагодарные суки, честно скажу, мне похуй. Мне нужен свежий воздух, а не пограничная копоть.
Я заткну своим криком ваш грёбаный ропот. У меня более ценный, чем у вас вместе взятых, опыт.
У меня есть опыт дышать мечтой и блеском звёзд. Я могу жить одним небом. Сможешь ли ты? Это вопрос.
Сможешь ли ты понять всё, что я сейчас написал? Я не знаю. Я всего лишь с пустотой говорил, сам с собой. Я ответы искал.
И нашёл их. Закончил. Ахах… ты права, я солгал.
Ты опять в экран долбишься, мысли дохнут.
Не хватает зла. Ты одна. Я наперёд знаю, какая у тебя судьба.
Ты мне обязана мечтой, обязана миром, который я создавал из пыли,
Твоей улыбки и своей боли. Я много тогда пролил крови.
Ты любовалась им, тебя он забавлял, ты там жила слегка,
Ты не одна была, я рядом тоже жил, я крылья отложил.
Земля казалась лучше. Мы углублялись в пущу. В руках лишь пустота.
Та пустота, что у тебя только и была, в груди билась пульсом духота.
Бездумно и бездушевно. Дальше одни проблемы. Смена за сменой. Хах…
Сердечный ритм ускоряется, ты теряешься.
Я наглый самовлюблённый ублюдок, да.
Твои мысли извращаются. Ты пугаешься. Я найду новых шлюшек. С меня станется.
Ничего не останется. Кажется, земля остановилась и уже не вращается.
Щёлкни пальцами, пыльцу вытряхни из головы.
Знаешь, почему я дышу мечтой, а не ты?..
Иди скорей за мной. Нет, стой. Я не герой.
Я лишь отпечаток прошлого. Скошенного, изношенного.
Плотнее ступня к ступне. Приготовься прыгать.
Не в воду – там пустота везде. Тебе не выжить.
Эх, твою мать… Я устал дышать.
Альвеолы цепляются за никотин,
В надежде вылезти наружу, на свободу.
Но лишь больней под кожу клин
Ржавых идей без имени и роду.
Хей, ты ведь моя надежда! В одежде или без одежды,
Не важно. Главное, ты сражаешься за любовь отважно. Или нет?
Не суть. Начинается муть. Сама не знаешь, чего хочешь.
Так чего мозги дрочишь? Бросишь? Отпечатки души моей скосишь?
Нет, подруга, я впечатался надолго. Строго, как учитель нанотехники.
И каждый день в голове друг за другом ходят бредики.
Перед глазами ходики. Мозг размяк, как в магазинах тортики.
У моих слов нет срока давности. Сладости или гадости –
Вырезались на гранитном камне души твоей.
Не сотрёшь, ни соскоблишь. Молча пей.
Я удивляю людей, я ненавижу людей. Мне говорят, что я странный.
Когда тебя вижу издалека, сразу посылаю на два хуя, ты мне не равный.
Запиши это на бумаге и носи с собой, как ладанку. Не та планка. Ладно.
Может, что-то ещё расскажешь про меня? Ты ведь меня знаешь уже два дня.
Может, даже, три. Не пизди. Знай меня хоть пять лет – ты даже не сможешь правильно выполнить минет.
Снова пытаешься определять, вопросы задавать. Карты нужно сдавать,
А я почему-то не сдаю. Несу какую-то хуйню, кому-то что-то объясняю.
Чтобы люди поняли, а не воняли попусту. Закрутятся лопасти
Правдивой машины исчисления и расчёта твоих эмоций и чувств.
Теряешь пульс. На моей руке пульс уходит под кости. Бросьте,
Что уже тревожиться. За неимением новости хороним в пропасти
Своих несбывшихся надежд. А я свеж. Пару раз дёрнуть и на облаке удобно сесть.
К сожалению исчерпан лимит вакантных мест. Но ты не ссы.
Твоя серая масса – они ж мудаки, примут без всякого фильтра к себе.
Быдлостадо нынче на высоте. Популярно. С моей стороны – это странно.
Опять же, ладно. Похуизм срабатывает на ура. Идём дальше. А дальше, всё без фальши.
Беспокойные ночи стали обычным делом. Как и рваное тело по утрам.
Вечерами кадушки с отравой, ментальные шлюшки, проблем орава.
Я постоянно справа. На голову выше, но тише. Рыщут рыси в поисках пищи.
Мы же идём спокойно, сквозь ряды этих ебанутых мартышек.
Мы не из рода мышек. Мы из рода волков. Рвём, крошим, дробим – без слов.
Но сука, какая же сука… когда доверяешься, искренне улыбаешься,
А тебя бьют под рёбра. Да ещё так задорно. Злобой упиваешься, не насытишься.
Проходят дни, тычешься, ищешь новый приют. Тебя кормят, зовут по имени, ласку дают…
А потом жгут дом! Закладывают льдом! Гонят вон! «Ты смешон!» Блядский притон…
Отсеивается доброта. Уходит вера. Становишься серым, но не бледным.
Верным быть ни к чему – одни стервы. Ты был первым? Уже не первый.
Становишься меченым. Почти вечным. Но сгрызаешь отметины на коже.
Редкими минутами вспоминаешь боже. Когда что-то серьёзное гложет.
А так, всё на волне. На высоте. Ровными корешками на полке. Залюбуешься.
Слова колки. Не спорю. Вот бы на море… Не получится. Мерзко курится.
Эх, ты, тупая курица! Крутишься, впустую, крутишься, долбишься в стену дюбелем.
С дубу рухнула. Охнула, ахнула, трахнула. Опухла, без преувеличения.
Хуёво, что сегодня вторник, а не воскресение. А лучше, было бы Сретение.
Комфортней. Холодней. И к чёрту всё остальное, к чёрту тогда людей.
Но жара припоем лижется с кровью. Мне не нужно любви, я заебался с любовью.
Хорошо, когда спокойно. Без ничего и никого. Не думаешь, зачем оно, зачем оно…
Расклад прост. Я холост. Иногда забредаю в компост (как незваный гость),
Едва не соскальзываю в пропасть. Боюсь пропАсть (иногда хочу наоборот упасть),
Но пропАсть совсем, даже не оставив искры, мне не даёт одно… достоинство рыбы.
Оно выдёргивает из болота суицида (заткнись, гнида!) и ебучих песков бессознательности.
Даёт крохи радости, оседая на губах, когда исчезает страх внезапно раствориться в самом себе.
Голова в огне (реверанс носатому Локи, который, к слову сказать, обожает склоки).
На небе, как на работе. Только дышится лучше. Руки почти не касаются ртути.
Ноги разуты. Волосы развеваются ветром. Дети, одним словом, дети.
Шепчи моё имя тише под одеялом. Чтобы никто не услышал. Чтобы никого не было рядом.
Иначе минуты потекут так быстро, что ты не успеешь удивиться,
Как рассыплешься прахом. Я прочитаю отходную молитву, одевшись монахом.
Сахар растает, наконец, на моих глазах и смолы хлынут наружу, подернется мрак.
Я захлопну молебник и выкину крест. Я достиг своей цели. Я снова воскрес.
Я знаю, сука, ты не дочитаешь. Ты уже на втором абзаце, наверное, охуеваешь.
Но знаете, неблагодарные суки, честно скажу, мне похуй. Мне нужен свежий воздух, а не пограничная копоть.
Я заткну своим криком ваш грёбаный ропот. У меня более ценный, чем у вас вместе взятых, опыт.
У меня есть опыт дышать мечтой и блеском звёзд. Я могу жить одним небом. Сможешь ли ты? Это вопрос.
Сможешь ли ты понять всё, что я сейчас написал? Я не знаю. Я всего лишь с пустотой говорил, сам с собой. Я ответы искал.
И нашёл их. Закончил. Ахах… ты права, я солгал.
5 июля 2011 год
@темы: Рэп, Стихи, Сучки
-
-
06.07.2011 в 09:22Могу разве что сказать, что для дайречек - это не формат (в плохом или хорошем смысле - решать вам), так что ценителей жанра вы здесь, скорее всего, не найдёте)
www.alterlit.ru/ - рекомендую запостить ваш креатив туда. Там его точно оценят. Ну, или обосрут. Как уж получится
-
-
06.07.2011 в 09:45-
-
06.07.2011 в 15:07царапают вовсе не производственные выражения, а такие:
я рядом тоже жил, я крылья отложил— Страдал Гаврила от гангрены, Гаврила от гангрены слег.
потом ясность высказывания внезапно зарывается и далее... ну, понимаешь, что не будет ничего особенного. будет тягучий монолог
-
-
07.07.2011 в 00:24