Painter (Художник).
Автор: Christ Bainch (ссылка на профиль в Книге Фанфиков)
Жанры: Детектив, Психология
Возрастное ограничение: 16+
Описание:
Картины Равнодушного Идеалиста Грэванса.
Талантливый маньяк и Гуманный убийца.
Отражение в зеркале, которое создает Прекрасное и творит ужасное.
Комментарий: Пока написана только первая глава. Будет продолжение. И очень скоро.
Глава 1. Сладость коллекции.
читать дальшеОбнаженная Девушка робко сидела на черном табурете, позируя Художнику. Белоснежная шаль немного прикрывала её ноги. Она горела изнутри, но не показывала сего своим поведением, которое выражало некое спокойствие. Ей был дан шанс, как казалось её душе в тот момент.
Натурщица с любопытством наблюдала за движениями Мастера, который с томным взглядом рассматривал каждый её изгиб. Художник словно читал. Читал прекрасную книгу, у которой был неожиданный конец.
Глубокие черные глаза пронзали Митту, словно нож в горячее сердце, она заливалась кровью. Спасения не было. Живая, но уже мертвая.
Зеленые очи Юной особы сияли в этой темной комнате, наполненной желтым и отдающим печалью светом старых ламп. Бледное лицо становилось нежно-розовым, и пухлые губы наполнялись алым цветом.
Митта была молода и прекрасна. Двадцать три года, но с первого до десятого взгляда ей и восемнадцать сложно было дать. Еще цветок, наполненной жизнью и разочарованием, но имеющий надежду.
Маленькое окно было приоткрыто. Вломившись в комнату, ветер смело играл с красной кружевной занавеской.
В помещении становилось холодно. И уже через мгновенье в комнату ворвались капли дождя. Они резко падали на стол Художника, где лежали его Работы.
Ветер усиливался с каждой минутой, и Картины стали слегка разлетаться по рабочему месту.
Криг аккуратно положил карандаш на полочку, которым рисовал Митту. Затем спокойно и медленно подошел к столу. Он несколько секунд наблюдал за полетом своих Картин а потом, быстро собрав, положил их в черный ящик, стоящий рядом с его старой и грязной кушеткой.
Криг любил сильный дождь, ветер, грозу, молнию... Это вдохновляло. Он словно ждал: наступит такая погода, что вода заляпает его гениальные рисунки.
Пока Мужчина нес Картины, Митта заметила одну работу, с Обнаженной дамой. Ее поразила одна вещь, но она быстро о ней забыла.
Глаза той женщины на бумаге словно смотрели ей в душу, и казалось, что они были живые, а не нарисованные. Слезы потекли с тех глаз. Капли дождя упали так символично.
Но большее удивление ей доставила сама работа, качественная, живая, реальная. Она никогда не знала, что Криг на такое способен. От этой реалистичности становилось даже жутко.
Мастер вернулся к полке с карандашами и взял с краю пачку сигарет. Поправил свои густые черные волосы, закурил и продолжил писать.
- Не двигайся, - произнес Криг, дымя сигаретой на Работу.
- Прости... те... - покраснев, промолвила Митта.
- Без официальности, - отрезал Криг.
- Хорошо! - игриво, с улыбкой на лице сказала Митта и будто раскрепостилась на мгновенье, - я никогда здесь не была прежде... - продолжила она, оглядываясь по сторонам, - и ты... ты так рисуешь. Волшебно рисуешь! Почему никогда об этом не говорил?
- Не двигайся, сказал... - тихо и с легкой грубостью в интонации голоса ответил Художник.
Робость вновь вернулось к Натурщице. Наступило молчание.
Через некоторое время Криг прекратил рисовать и облокотился на стол, стоящий рядом с ним. Он закурил еще одну сигарету и, делая глубокие затяжки, вглядывался в окно. Шел сильный дождь, и на улице темнело. Деревья гнулись от сильного ветра. Мысли Художника остановились. В голове дым, в глазах серость.
- Мы уже закончили? - поинтересовалась Митта.
Мужчина ничего не отвечал, а лишь продолжал смотреть в окно. Казалось, что он думает о чем-то. Погруженный в тьму. Несуществующие мысли. Ты лишь Иллюзия, которая несет ужасное и прекрасное одновременно.
Митта почувствовала себя неловко в такой атмосфере. Тишина. Холод. Она решила, что работа в общем-то окончена, поэтому привстала с места с целью одеться. Не успела Миледи.
- Я разве сказал, что мы закончили или "ты свободна"? - холодно спросил Криг, не отрываясь от окна.
- Нет, Донал, - с легкой дрожью в голосе ответила Девушка, не ожидая такой реакции Художника.
- Ну тогда сядь на место. И, будь так добра, зови меня Кригом! прошу, - повернувшийся к Митте Художник смягчил голос на последнем слове.
Девушка снова присела на табурет, но уже чувствовала себя менее комфортно, чем 10 минут назад.
Криг же в это время снова отвернулся от Митты и достал из кармана нож. Дымя сигаретой, Художник взял свой карандаш и стал точить его.
- А можно мне взглянуть на Картину? - поинтересовалась Митта, чтобы не сидеть в жутком молчании.
- Работа не закончена, - вновь с сигаретой во рту проговорил Криг.
- Ну хоть краешком глаза? - будто умоляюще, с улыбкой на лице попросила девушка.
В следующую секунду она вновь привстала, с желанием подойти и взглянуть на творение Мастера. Но Криг ей не позволил. Он резко повернулся.
- Митта! Я же сказал, что не закончено. Сиди и не двигайся! - нервно закричал Художник.
Натурщица вздрогнула, затем с ужасом посмотрела на нож в дрожащих руках Крига.
Он тоже кинул взгляд на свою руку и мигом убрал орудие в специальный карман.
Мужчина смягчил выражение своего лица и извинился. Влажные руки Мастера прекратили трястись. Он вновь поправил свои волосы и подошел к картине, делая вид, что ничего не произошло. Все прекрасно, так и должно быть.
Митта же почувствовала дикий страх внутри себя, её сильно пугало поведение Художника, который еще часы назад с улыбкой на все лицо и ласковым голосом приглашал её к себе домой, чтобы поработать над его коллекцией Картин.
Крэг, который долгое время был для неё милым и добрейшим начальником, превратился в психованного и раздраженного Художника Крига. Девушка не понимала, как реагировать на него. Она списала всю его раздраженность на усталость от работы и решила не обращать внимание. Митта готова была принять любое его поведение. Любовь затуманила её разум.
Улыбка вновь появилась на лице девушки. Она убила свой страх. Даже не ясно, в случай это или нет...
- Слушай, мне не нравится, как лежат твои волосы... надо поправить, - заинтересованно сказал Криг. Он смотрел на нее с легким прищуром. Митта любила этот взгляд.
- Да, конечно, минуту... - ответила девушка, спохватившись, и потянулась к своим мягким, блестящим кудрям.
- Нет, нет, нет! - запротестовал Криг, - я сам, сам поправлю.
- Хорошо, - растерянно проговорила Юная Натурщица.
Криг вытер руки влажной тряпкой и направился к Митте. У него была цель, цель не просто поправить что-либо, а сделать нечто большее...
Он медленно подошел к ней сзади и аккуратно взял в свою холодную руку её густые теплые волосы. Художник положил их на левое плечо. Митта закрыла глаза. Иллюзия делала её счастливой в этот момент. Счастливой от одного только прикосновения.
Яркий свет, врывавшийся в комнату с улицы, освещал ее белоснежную шею и грудь. Она сияла в этом сумраке.
Мужчина с нежностью взял Девушку за подбородок и приподнял его. На Крига посмотрели прекраснейшие глаза, такие невинные. В них отражались любовь, надежда, легкая печаль и даже подавленный страх.
- Крэг? - с удивлением произнесла Митта, будто не понимая, что происходит.
Ее лицо словно было наполнено сластью - такая мягкая кожа, розовые щеки. Пылающие щеки. Она почувствовала возвращение давно забытых чувств Крэга к ней. Даже его холодные руки казались ей теплыми.
- Я же просил не называть меня так! - сквозь зубы проговорил Художник. Было не понятно: то ли он обозлился, то ли просто... это имя так его раздражало.
Митта не успела понять всей грубости и истинности. Мужчина словно накинулся на нее с поцелуями. Невероятная внезапность. Он уничтожил бомбу, которая могла начать "тикать". Тик-тик-тик... Иллюзия предотвратила взрыв!
Поддавшись искушению, ей пришлось заплатить. Дорого заплатить. Хотя был ли выход? Может быть, и был, но это была бы уже совсем другая история.
- Криг... Зачем?... Ты снова меня оставишь, - в порыве страсти, слегка задыхаясь от счастья, говорила Митта.
- Теперь ты навсегда в моем сердце, - страстно прошептал на ухо мужчина.
Услышав последние слова, Художника девушка вовсе потеряла контроль. Вера, надежда, любовь. Возвышалось все. Но контроля было явно мало. Ну, а если на чистоту, то вовсе не было. Что любовь может сотворить? Она уничтожает человека или делает его счастливым.
Криг полностью овладел Миттой. Овладел молодым телом. Овладел в первый раз. В первый и последний. Раз и навсегда.
Он мог её хоть убить - она бы даже не заметила.
Славная смерть... Не почувствовал ничего. Умер, испытывая счастье, не осознав ужаса. Тогда душа будет ходить и преследовать своего убийцу или будет искать причину, пока не успокоится. Наверное, это отвратительно, ужасно. Покой беспокойный.
Мужчина сжал тонкие и бледные плечи девушки, приподняв её. В глазах Крига заплясали искры безумия. Он был похож на Дьявола.
Опьяненная страстью, Митта не сопротивлялась. Все было сном. Сном Митты. Сном Грэванса. Истина и иллюзия смешались. Холодный шоколад, политый горячим молоком. Шоколад, который не растаял.
Черноглазый брюнет. Бледная кожа. Легкая щетина на лице, которая придавала ему дикой сексуальности. Мастер во всех смыслах. Его план проходил безупречно. Впрочем, как и всегда.
Он грубо развернул девушку спиной к себе. Жестокость прослеживалась в его движениях. Холодные руки, словно мертвый или же вампир. Вампир, который страстно ласкал молодое и стройное тело, наполненное нежностью. Митта чувствовала нереальность происходящего. Криг же следовал своему списку. Своему разработанному плану. Пункт "Добавить счастья". Как странно! Я бы даже сказал, глупо и благородно с его стороны!
Неожиданно мужчина взял девушку за подбородок. Так сильно, так резко, что Митте стало слегка больно. Мурашки побежали по её телу. А Криг полностью окунулся в безумие. Все произошло в считанные секунды.
- Ты - Сладость моей коллекции... - громким, опьяняющим шёпотом медленно, почти по слогам проговорил Криг на ухо девушке.
Юная Митта не успела понять слов Художника даже при том, что тот произнёс фразу медленно, словно растягивая удовольствие. Происходящее было покрыто туманом. Туман так и не рассеялся. Оно и к лучшему.
Уже в следующую секунду в воздухе блеснул серебряный, острый нож. Он необычайно быстро прошёлся по лебединой шее Юной Натурщицы. Она с глухим грохотом повалилась на пол.
Кровь, алая, отдающая блеском, заполняла пыльный деревянный, измазанный красками пол. Лужа становилась с каждой минутой все больше и больше. Красиво... Завораживает...
Художник наслаждался еще одной картиной. Он стоял и смотрел, не двигаясь. Глаза горели. Глаза дикие, но до жути прекрасные.
А очи, сиявшие жизнью, сияли так же, только смертью. Тело угасло. Дождь прекратился, а туман рассеялся. Тишина...
Сумасшедший оттащил тело, взял кисть и добавил серому рисунку цвета. Кровью девушки он обмакнул её пухлые губы на рисунке. Работа сразу обрела жизнь. Он вселил душу Митты в свою гениальную Работу.
Следующим в списке "Моя Жертва" следовал пункт "Запечатлеть момент". Мужчина достал из ящика свой поляроид, положил картину на тело убиенной Митты и сфотографировал.
Творческий псих...
Автор: Christ Bainch (ссылка на профиль в Книге Фанфиков)
Жанры: Детектив, Психология
Возрастное ограничение: 16+
Описание:
Картины Равнодушного Идеалиста Грэванса.
Талантливый маньяк и Гуманный убийца.
Отражение в зеркале, которое создает Прекрасное и творит ужасное.
Комментарий: Пока написана только первая глава. Будет продолжение. И очень скоро.
Глава 1. Сладость коллекции.
читать дальшеОбнаженная Девушка робко сидела на черном табурете, позируя Художнику. Белоснежная шаль немного прикрывала её ноги. Она горела изнутри, но не показывала сего своим поведением, которое выражало некое спокойствие. Ей был дан шанс, как казалось её душе в тот момент.
Натурщица с любопытством наблюдала за движениями Мастера, который с томным взглядом рассматривал каждый её изгиб. Художник словно читал. Читал прекрасную книгу, у которой был неожиданный конец.
Глубокие черные глаза пронзали Митту, словно нож в горячее сердце, она заливалась кровью. Спасения не было. Живая, но уже мертвая.
Зеленые очи Юной особы сияли в этой темной комнате, наполненной желтым и отдающим печалью светом старых ламп. Бледное лицо становилось нежно-розовым, и пухлые губы наполнялись алым цветом.
Митта была молода и прекрасна. Двадцать три года, но с первого до десятого взгляда ей и восемнадцать сложно было дать. Еще цветок, наполненной жизнью и разочарованием, но имеющий надежду.
Маленькое окно было приоткрыто. Вломившись в комнату, ветер смело играл с красной кружевной занавеской.
В помещении становилось холодно. И уже через мгновенье в комнату ворвались капли дождя. Они резко падали на стол Художника, где лежали его Работы.
Ветер усиливался с каждой минутой, и Картины стали слегка разлетаться по рабочему месту.
Криг аккуратно положил карандаш на полочку, которым рисовал Митту. Затем спокойно и медленно подошел к столу. Он несколько секунд наблюдал за полетом своих Картин а потом, быстро собрав, положил их в черный ящик, стоящий рядом с его старой и грязной кушеткой.
Криг любил сильный дождь, ветер, грозу, молнию... Это вдохновляло. Он словно ждал: наступит такая погода, что вода заляпает его гениальные рисунки.
Пока Мужчина нес Картины, Митта заметила одну работу, с Обнаженной дамой. Ее поразила одна вещь, но она быстро о ней забыла.
Глаза той женщины на бумаге словно смотрели ей в душу, и казалось, что они были живые, а не нарисованные. Слезы потекли с тех глаз. Капли дождя упали так символично.
Но большее удивление ей доставила сама работа, качественная, живая, реальная. Она никогда не знала, что Криг на такое способен. От этой реалистичности становилось даже жутко.
Мастер вернулся к полке с карандашами и взял с краю пачку сигарет. Поправил свои густые черные волосы, закурил и продолжил писать.
- Не двигайся, - произнес Криг, дымя сигаретой на Работу.
- Прости... те... - покраснев, промолвила Митта.
- Без официальности, - отрезал Криг.
- Хорошо! - игриво, с улыбкой на лице сказала Митта и будто раскрепостилась на мгновенье, - я никогда здесь не была прежде... - продолжила она, оглядываясь по сторонам, - и ты... ты так рисуешь. Волшебно рисуешь! Почему никогда об этом не говорил?
- Не двигайся, сказал... - тихо и с легкой грубостью в интонации голоса ответил Художник.
Робость вновь вернулось к Натурщице. Наступило молчание.
Через некоторое время Криг прекратил рисовать и облокотился на стол, стоящий рядом с ним. Он закурил еще одну сигарету и, делая глубокие затяжки, вглядывался в окно. Шел сильный дождь, и на улице темнело. Деревья гнулись от сильного ветра. Мысли Художника остановились. В голове дым, в глазах серость.
- Мы уже закончили? - поинтересовалась Митта.
Мужчина ничего не отвечал, а лишь продолжал смотреть в окно. Казалось, что он думает о чем-то. Погруженный в тьму. Несуществующие мысли. Ты лишь Иллюзия, которая несет ужасное и прекрасное одновременно.
Митта почувствовала себя неловко в такой атмосфере. Тишина. Холод. Она решила, что работа в общем-то окончена, поэтому привстала с места с целью одеться. Не успела Миледи.
- Я разве сказал, что мы закончили или "ты свободна"? - холодно спросил Криг, не отрываясь от окна.
- Нет, Донал, - с легкой дрожью в голосе ответила Девушка, не ожидая такой реакции Художника.
- Ну тогда сядь на место. И, будь так добра, зови меня Кригом! прошу, - повернувшийся к Митте Художник смягчил голос на последнем слове.
Девушка снова присела на табурет, но уже чувствовала себя менее комфортно, чем 10 минут назад.
Криг же в это время снова отвернулся от Митты и достал из кармана нож. Дымя сигаретой, Художник взял свой карандаш и стал точить его.
- А можно мне взглянуть на Картину? - поинтересовалась Митта, чтобы не сидеть в жутком молчании.
- Работа не закончена, - вновь с сигаретой во рту проговорил Криг.
- Ну хоть краешком глаза? - будто умоляюще, с улыбкой на лице попросила девушка.
В следующую секунду она вновь привстала, с желанием подойти и взглянуть на творение Мастера. Но Криг ей не позволил. Он резко повернулся.
- Митта! Я же сказал, что не закончено. Сиди и не двигайся! - нервно закричал Художник.
Натурщица вздрогнула, затем с ужасом посмотрела на нож в дрожащих руках Крига.
Он тоже кинул взгляд на свою руку и мигом убрал орудие в специальный карман.
Мужчина смягчил выражение своего лица и извинился. Влажные руки Мастера прекратили трястись. Он вновь поправил свои волосы и подошел к картине, делая вид, что ничего не произошло. Все прекрасно, так и должно быть.
Митта же почувствовала дикий страх внутри себя, её сильно пугало поведение Художника, который еще часы назад с улыбкой на все лицо и ласковым голосом приглашал её к себе домой, чтобы поработать над его коллекцией Картин.
Крэг, который долгое время был для неё милым и добрейшим начальником, превратился в психованного и раздраженного Художника Крига. Девушка не понимала, как реагировать на него. Она списала всю его раздраженность на усталость от работы и решила не обращать внимание. Митта готова была принять любое его поведение. Любовь затуманила её разум.
Улыбка вновь появилась на лице девушки. Она убила свой страх. Даже не ясно, в случай это или нет...
- Слушай, мне не нравится, как лежат твои волосы... надо поправить, - заинтересованно сказал Криг. Он смотрел на нее с легким прищуром. Митта любила этот взгляд.
- Да, конечно, минуту... - ответила девушка, спохватившись, и потянулась к своим мягким, блестящим кудрям.
- Нет, нет, нет! - запротестовал Криг, - я сам, сам поправлю.
- Хорошо, - растерянно проговорила Юная Натурщица.
Криг вытер руки влажной тряпкой и направился к Митте. У него была цель, цель не просто поправить что-либо, а сделать нечто большее...
Он медленно подошел к ней сзади и аккуратно взял в свою холодную руку её густые теплые волосы. Художник положил их на левое плечо. Митта закрыла глаза. Иллюзия делала её счастливой в этот момент. Счастливой от одного только прикосновения.
Яркий свет, врывавшийся в комнату с улицы, освещал ее белоснежную шею и грудь. Она сияла в этом сумраке.
Мужчина с нежностью взял Девушку за подбородок и приподнял его. На Крига посмотрели прекраснейшие глаза, такие невинные. В них отражались любовь, надежда, легкая печаль и даже подавленный страх.
- Крэг? - с удивлением произнесла Митта, будто не понимая, что происходит.
Ее лицо словно было наполнено сластью - такая мягкая кожа, розовые щеки. Пылающие щеки. Она почувствовала возвращение давно забытых чувств Крэга к ней. Даже его холодные руки казались ей теплыми.
- Я же просил не называть меня так! - сквозь зубы проговорил Художник. Было не понятно: то ли он обозлился, то ли просто... это имя так его раздражало.
Митта не успела понять всей грубости и истинности. Мужчина словно накинулся на нее с поцелуями. Невероятная внезапность. Он уничтожил бомбу, которая могла начать "тикать". Тик-тик-тик... Иллюзия предотвратила взрыв!
Поддавшись искушению, ей пришлось заплатить. Дорого заплатить. Хотя был ли выход? Может быть, и был, но это была бы уже совсем другая история.
- Криг... Зачем?... Ты снова меня оставишь, - в порыве страсти, слегка задыхаясь от счастья, говорила Митта.
- Теперь ты навсегда в моем сердце, - страстно прошептал на ухо мужчина.
Услышав последние слова, Художника девушка вовсе потеряла контроль. Вера, надежда, любовь. Возвышалось все. Но контроля было явно мало. Ну, а если на чистоту, то вовсе не было. Что любовь может сотворить? Она уничтожает человека или делает его счастливым.
Криг полностью овладел Миттой. Овладел молодым телом. Овладел в первый раз. В первый и последний. Раз и навсегда.
Он мог её хоть убить - она бы даже не заметила.
Славная смерть... Не почувствовал ничего. Умер, испытывая счастье, не осознав ужаса. Тогда душа будет ходить и преследовать своего убийцу или будет искать причину, пока не успокоится. Наверное, это отвратительно, ужасно. Покой беспокойный.
Мужчина сжал тонкие и бледные плечи девушки, приподняв её. В глазах Крига заплясали искры безумия. Он был похож на Дьявола.
Опьяненная страстью, Митта не сопротивлялась. Все было сном. Сном Митты. Сном Грэванса. Истина и иллюзия смешались. Холодный шоколад, политый горячим молоком. Шоколад, который не растаял.
Черноглазый брюнет. Бледная кожа. Легкая щетина на лице, которая придавала ему дикой сексуальности. Мастер во всех смыслах. Его план проходил безупречно. Впрочем, как и всегда.
Он грубо развернул девушку спиной к себе. Жестокость прослеживалась в его движениях. Холодные руки, словно мертвый или же вампир. Вампир, который страстно ласкал молодое и стройное тело, наполненное нежностью. Митта чувствовала нереальность происходящего. Криг же следовал своему списку. Своему разработанному плану. Пункт "Добавить счастья". Как странно! Я бы даже сказал, глупо и благородно с его стороны!
Неожиданно мужчина взял девушку за подбородок. Так сильно, так резко, что Митте стало слегка больно. Мурашки побежали по её телу. А Криг полностью окунулся в безумие. Все произошло в считанные секунды.
- Ты - Сладость моей коллекции... - громким, опьяняющим шёпотом медленно, почти по слогам проговорил Криг на ухо девушке.
Юная Митта не успела понять слов Художника даже при том, что тот произнёс фразу медленно, словно растягивая удовольствие. Происходящее было покрыто туманом. Туман так и не рассеялся. Оно и к лучшему.
Уже в следующую секунду в воздухе блеснул серебряный, острый нож. Он необычайно быстро прошёлся по лебединой шее Юной Натурщицы. Она с глухим грохотом повалилась на пол.
Кровь, алая, отдающая блеском, заполняла пыльный деревянный, измазанный красками пол. Лужа становилась с каждой минутой все больше и больше. Красиво... Завораживает...
Художник наслаждался еще одной картиной. Он стоял и смотрел, не двигаясь. Глаза горели. Глаза дикие, но до жути прекрасные.
А очи, сиявшие жизнью, сияли так же, только смертью. Тело угасло. Дождь прекратился, а туман рассеялся. Тишина...
Сумасшедший оттащил тело, взял кисть и добавил серому рисунку цвета. Кровью девушки он обмакнул её пухлые губы на рисунке. Работа сразу обрела жизнь. Он вселил душу Митты в свою гениальную Работу.
Следующим в списке "Моя Жертва" следовал пункт "Запечатлеть момент". Мужчина достал из ящика свой поляроид, положил картину на тело убиенной Митты и сфотографировал.
Творческий псих...
-
-
14.08.2014 в 17:10короче: либо копипастите текст, чтоб его можно было здесь цитировать, либо подыскиваете другое место для размещения вашей рекламы.
исправляете до полуночи сегодня.
-
-
14.08.2014 в 17:12чтенияпереходов по любезно предоставленным ссылкам.-
-
14.08.2014 в 17:54Все уже исправлено. И это не реклама. Я просто подумала. что так будет удобнее. Но нет, так нет.
А что Вас не устраивает в "шапке"?
-
-
14.08.2014 в 17:59-
-
14.08.2014 в 18:05Извините, consolo, это вы о чем?
-
-
14.08.2014 в 18:44не знаю, можно ли удивить кого-то деньгами и богатством, но вот пафосом, накрученным сверх меры - точно нельзя.
Ей был дан шанс, как казалось её душе в тот момент. — суесловие. ей казалось в тот момент. нет, ввернем душу, можно ещё тонкие тела начинать поминать; энергетические. настолько же уместно.
который с томным взглядом рассматривал каждый её изгиб - прямо напару со взглядом рассматривал. косноязычие.
Читал прекрасную книгу, у которой был неожиданный конец. - пафосные ребята! употребляйте финал вместо конца, ок? а то с вас пафос наносной, грубо сколоченный в десятый раз уморительно слетает.
Глубокие черные глаза пронзали Митту, словно нож в горячее сердце, она заливалась кровью - согласование, ау! словно нож она заливалась кровью? сравнения, понятно, хватаете высокопарные - и с потолка. пронзать- так обязательно что-то брызжущее, горячее и мягкое, да? ну и переносы, метонимии неоправданно проглатывают слова, необходимые и для понимания, и для благозвучия. глаза пронзали словно нож в...
она заливалась кровью. Спасения не было. Живая, но уже мертвая. - не понял, что случилось. это в чьём воображении творится? просто тут такие переносы, скачки и рывки...
Зеленые очи Юной особы сияли в этой темной комнате - а, там кто-то третий? потому что у девы названо имя, потом она пафосно наречена Нагой
ГеллойНатурщицей, теперь особой, не Особой, но Юной, а не юной. логики нет, пафоса нет уже давно)наполненной желтым и отдающим печалью светом старых ламп. Бледное лицо становилось нежно-розовым, и пухлые губы наполнялись алым цветом. - всё два раза наполнилось.
Еще цветок, наполненной жизнью и разочарованием, но имеющий надежду. - *нервничает* автор на что-то велеречиво и высокопарно намекает. а кто думает о деве и почему мы пропустили ее разочарование? оно выскочило как рояль из кустов.
И уже через мгновенье в комнату ворвались капли дождя. Они резко падали на стол Художника -= а до этого ветер вломился. буря экспрессии, опять читатель в недоумении. нам показывают какой-то клип колдуна?
Они резко падали на стол Художника, где лежали его Работы. - а что ж стол со строчной? Я протестую!
Криг аккуратно положил карандаш на полочку, которым рисовал Митту - поможет да перефраз автору. а то на полочку, которым рисовал.
Он словно ждал: наступит такая погода, что вода заляпает его гениальные рисунки. - э-э, как рисующий юзер заявляю: вода заляпает что-то на промокательной бумаге, а на более-менее качественном Медиуме, подходящем Мастерам, рисующим Карандашом, она не оставит никакого следа. Сам Рисовал Графитовым Карандашом за 50 рэ, прошу прощения за низкий Слог, так вот, Вода, отжатая с Кисти, Его ничуть не размочила.
прослезившись, продолжаю чтение.
Слезы потекли с тех глаз - ты с откуда? с деревни. ребят, пишите пародии, стёб, а?
Капли дождя упали так символично. - да в Тексе всё Символично. Глубоко. Тревожит, волнует, ржачн... гхм, дальше читаем.
Она никогда не знала, что Криг на такое способен. - а в чем, девушки, разница между никогда не знала и не знала в данном случае? вам за количество символов приплачивают? нафига многословничаете?
с легкой грубостью в интонации голоса ответил - точно, вам платят за лишние символы.
Через некоторое время Криг прекратил рисовать и облокотился на стол, стоящий рядом с ним. Он закурил еще одну сигарету и, делая глубокие затяжки<...>Мужчина ничего не отвечал, а лишь продолжал смотреть в окно. Казалось, что он думает о чем-то. Погруженный в тьму - как юзер, делавший мебель, заявляю: пафосное величие невозможно сохранять, облокотившись на стандартный стол и при этом стоя. его высота едва ли 0,8 м. то есть стоял Маэстро, отклячив задницу (течной кошкой) пыхтел папиросой и взирал во Тьму. как вариант - в смольнокудрявом красавце росту менее полутора метров. алсо, если этот стол выше, то непонятно, зачем высокий стол рядом с мольбертом, высота рабочего места на мольберте регулируется, как и наклон оного.
Не успела Миледи. - четвертый персонаж, прямо из книг Дюма пришёл. и запятые растерял.
чем 10 минут назад. - пафоса добавляют числительные цифрами, да-да. и, кстати, точки в конце заголовков.
приглашал её к себе домой, чтобы поработать над его коллекцией Картин - она реставратор? в такоих выражениях натурщицу не приглашают. ну, это все равно что просить прохожего не сфотать тебя на память (нажать вот тут), а внести лепту в пополнение собрания коллекции твоих фотографических жанровых изображений.
Крэг, который долгое время был для неё милым и добрейшим начальником, превратился в психованного и раздраженного Художника Крига - да он вообще морфирует по-страшному! имя вон сменил незаметно. на похожее, но всё же!
Она убила свой страх. Даже не ясно, в случай это или нет... - что в куда, простите?
гы, автор, вы уже продлили мне жизнь месяцев на 10, ой, нет, Месяцев.
Криг вытер руки влажной тряпкой - даже спрашивать не буду, чем он там рисует. если карандашом - то тряпка зачем, тем паче - мокрая?
Он медленно подошел к ней сзади и аккуратно взял в свою холодную руку её густые теплые волосы - термочувствительные у нее волосы!
Яркий свет, врывавшийся в комнату с улицы, освещал ее белоснежную шею и грудь- да, мы знаем, что был ветер, ливень, непогода, в комнате было темно и горели желтые лампы. и тут -внезапно! - зарево. на ядерном полигоне живут?
- Крэг? - с удивлением произнесла Митта, будто не понимая, что происходит. - криг!
Митта не успела понять всей грубости и истинности. Мужчина словно накинулся на нее с поцелуями - как понять истинность?
Невероятная внезапность. - или внезапная невероятность? как красивее, скажите, вы ж пафосный чувачелло)
Он уничтожил бомбу, которая могла начать "тикать". Тик-тик-тик... Иллюзия предотвратила взрыв! - гыгы, а откуда яркий свет? может, всё-таки бабахнуло?
Поддавшись искушению, ей пришлось заплатить. Дорого заплатить. Хотя был ли выход? Может быть, и был, но это была бы уже совсем другая история. - что? а? это о чем?
Вера, надежда, любовь. Возвышалось все - возвышалось всё... а-а, вот оно - пафосное описание эрекции сосков!
а дальше - трах! тибидох! взрыв был прелюдией! диавол! вомпэр! шоколад! латтэ! эспрессо! со сливками! к пятому столику!
спасибо, ребята, уже сказал, за смех, поелику жизнь продлевающий есмь.
-
-
14.08.2014 в 19:34отвлечённое: а почему певица-заказчица, я знаю, много слушает музыки, себя в том числе, танцор в Избраном за отражением в щеркале слкдит, и только литераторы хотят промотать стадию развития в себе внутреннего вдумчивого читателя, а? Думаю, ужасов было бы в разы меньше... нет, все бегут выделиться писаниной. А чем она полезна? Напротив, разбираться в том, что на книжных полках обретается, в штампах и лаже - это ощутимая прибыль. может, неучтённая, зато легко достижимая. А у бэдмаэстро и прочих блоггеров, высмеивающих оттенки серого и эмобоев, кстати, реальный заработок.
так что в любом случае, отсмеявшись, советую автору, которому за глаза можно даь лет двенадцать, читать с умом, с разбором - пригодится.
-
-
15.08.2014 в 00:52яркий свет, озаряющий деву, сидящую в сумраке, особенно прекрасен.
-
-
12.09.2014 в 04:20-
-
12.09.2014 в 08:08